Ein Zitat von Derek Walcott
Meine Mutter, die jetzt fast neunzig ist, redet immer noch ständig von meinem Vater. Mein ganzes Leben lang war ich mir ihrer Trauer über seine Abwesenheit und ihres großen Stolzes auf sein Verhalten bewusst.
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Ich denke immer an Katharine Graham – sie war Herausgeberin der Washington Post. In ihrer Autobiografie erzählt sie von der Art und Weise, wie sich ihre Eltern kennenlernten. Ich glaube, ihr Vater war gerade in New York auf dem Heimweg vorbeigekommen, schaute in ein Geschäft und sah die Dame, die seine Frau wurde. Es war einfach pures Glück. Und sie sagte, es erinnere sie noch einmal daran, welche Rolle Glück und Zufall in unserem Leben spielen. Das glaube ich auch wirklich.
Bei seiner Liebe zu meiner Mutter ging es nicht darum, zurückzublicken und etwas zu lieben, das sich nie ändern würde. Es ging darum, meine Mutter für alles zu lieben – für ihre Zerbrochenheit und ihre Flucht, dafür, dass sie genau in diesem Moment da war, bevor die Sonne aufging und das Krankenhauspersonal hereinkam. Es ging darum, dieses Haar mit der Seite seiner Fingerspitze zu berühren, und die Tiefen ihrer Meeresaugen kennend und dennoch furchtlos auslotend.
Wenn ich über unerwiderte Liebe spreche, denken die meisten von Ihnen wahrscheinlich an romantische Liebe, aber es gibt viele andere Arten von Liebe, die nicht angemessen erwidert werden, wenn sie überhaupt erwidert werden. Ein wütender Heranwachsender liebt seine Mutter möglicherweise nicht so, wie ihre Mutter sie liebt. Ein missbräuchlicher Vater erwidert die unschuldige, offene Liebe seines kleinen Kindes nicht. Aber Trauer ist die ultimative unerwiderte Liebe. Egal wie sehr und wie lange wir jemanden lieben, der gestorben ist, er kann uns nie wieder lieben. Zumindest fühlt es sich so an.
Ich meine, ihr Vater war Alkoholiker und ihre Mutter die leidende Frau eines Mannes, von dem sie nie vorhersagen konnte, was er tun würde, wo er sein würde, wer er sein würde. Und es ist irgendwie interessant, weil Eleanor Roosevelt nie über die Qualen ihrer Mutter schreibt. Sie schreibt nur über die Qual ihres Vaters. Aber ihr ganzes Leben ist darauf ausgerichtet, es den Menschen besser zu machen, die in der gleichen Not, im Schmerz und in der Qual waren wie ihre Mutter.
Ihr Vater [Eleanor Roosevelt] war die Liebe ihres Lebens. Ihr Vater gab ihr immer das Gefühl, gewollt zu sein, gab ihr das Gefühl, geliebt zu werden, während ihre Mutter ihr das Gefühl gab, Sie wissen schon, ungeliebt, hart verurteilt, nie auf Augenhöhe. Und sie war die Lieblingin ihres Vaters und die Unbeliebte ihrer Mutter. Ihr Vater war also der Mann, zu dem sie Trost in ihren Fantasien suchte.
Die Sache ist die, dass die Geschichte meines Vaters dabei hilft, meiner Mutter zu vermitteln, worum es geht, und meine Mutter und mein Vater hatten eine so enge Partnerschaft, dass seine Geschichte ein wesentlicher Bestandteil ihrer Geschichte ist, so wie ihre Geschichte für seine – wirklich, ihre Geschichte kann … Ohne seine Geschichte kann man es nicht erzählen.
Er hatte ihr gesagt, dass er sie für immer lieben würde, aber er konnte nicht bei ihr bleiben. Von diesem Zeitpunkt an konnte sie sein Leuchten nicht mehr sehen und seine Stimme in ihrem Kopf nicht mehr hören. Konnte er sie noch hören? War er sich ihrer Existenz überhaupt bewusst?
In seinen Schriften äußerte Patton keine Scham über seinen Ehrgeiz, Lena als seine Braut zu gewinnen. Er beschrieb detailliert die allmählichen Fortschritte, die er machte, indem er ihr auf seiner Geige Musik vorspielte, ihr Gedichte schrieb, sie mit Geschichten betörte und sie in Gespräche verwickelte. Es war klar, dass er von ihr besessen war. Er wusste, was er wollte und gab nie nach, bis sie ihm gehörte.
Der Ehemann, der seiner Frau „dienet“, indem er ständig ihren Wünschen oder Wünschen nachgibt, bittet sie in Wirklichkeit, seine Arbeit für ihn zu erledigen. Er ignoriert seine Führungsverantwortung.
Alles, was ihrem Mann gehörte, brachte sie erneut zum Weinen: seine Hausschuhe mit Quasten, sein Pyjama unter dem Kissen, der Raum seiner Abwesenheit im Spiegel des Frisiertischs, sein eigener Geruch auf ihrer Haut. Ein vager Gedanke ließ sie erschaudern: „Die Menschen, die man liebt, sollten alle ihre Sachen mitnehmen, wenn sie sterben.“
Ihr Haar war eine feuchte Lockenmasse in ihrem Nacken, und Will wandte den Blick von ihr ab, bevor er sich daran erinnern konnte, wie es sich anfühlte, seine Hände durch dieses Haar zu stecken und zu spüren, wie sich die Strähnen um seine Finger windeten. Im Institut war es einfacher, wenn Jem und die anderen ihn ablenkten und sich daran erinnerte, dass Tessa nicht ihm gehörte. Hier hatte er das Gefühl, als stünde er mit ihr an seiner Seite vor der Welt – das Gefühl, dass sie für ihn da war und nicht, ganz vernünftigerweise, für die Gesundheit ihres eigenen Verlobten –, das war fast unmöglich.
„Du hast es erraten? Du musst ziemlich sicher gewesen sein, wenn man bedenkt, dass du mich hättest töten können.“ „Ich war mir zu neunzig Prozent sicher.“ „Ich verstehe“, sagte Clary. Da musste etwas in ihrer Stimme gewesen sein, denn er drehte sich zu ihr um. Ihre Hand klatschte über sein Gesicht, ein Schlag, der ihn auf die Fersen warf. Er legte seine Hände auf seine Wange, eher vor Überraschung als vor Schmerz. „Wofür zum Teufel war das?“ „Die anderen zehn Prozent.“
Ein Vater kann seinem Kind den Rücken kehren, Brüder und Schwestern können zu eingefleischten Feinden werden, Ehemänner können ihre Frauen verlassen, Frauen ihre Ehemänner. Aber die Liebe einer Mutter bleibt durch alles bestehen; Ob in gutem Ruf oder in schlechtem Ruf, angesichts der Verurteilung durch die Welt liebt eine Mutter immer noch und hofft immer noch, dass ihr Kind sich von seinen bösen Wegen abwendet und Buße tut; Noch immer erinnert sie sich an das kindliche Lächeln, das einst ihre Brust mit Verzückung erfüllte, an das fröhliche Lachen, den Freudenschrei seiner Kindheit, das Eröffnungsversprechen seiner Jugend; und sie kann niemals dazu gebracht werden, ihn für völlig unwürdig zu halten.
Ich denke, dass ein Autor, der über seine eigenen Bücher spricht, fast genauso schlecht ist wie eine Mutter, die über ihre eigenen Kinder spricht.
Eine Sache, die ich im Hinterkopf hatte, war, dass meine Mutter ihre Mutter verlor, als sie 11 war. Sie trauerte ihr ganzes Leben lang um ihre Mutter und ließ meine Großmutter anwesend erscheinen, obwohl ich sie nie getroffen hatte. Ich konnte mir nicht vorstellen, wie meine Mutter weitermachen konnte, aber sie tat es, sie kümmerte sich um uns, sie hatte zwei Jobs und hatte vier Kinder. Sie war ein gutes Beispiel dafür, wie man sich in Zeiten der Trauer verhält. Als ich meinen Mann verlor, versuchte ich, mich so weit wie möglich an sie zu orientieren.
Er wollte sie. Er wusste, wo er sie finden konnte. Er wartete. Es machte ihm Spaß zu warten, denn er wusste, dass das Warten für sie unerträglich war. Er wusste, dass seine Abwesenheit sie auf eine völligere und demütigendere Weise an ihn band, als seine Anwesenheit durchsetzen konnte. Er gab ihr Zeit für einen Fluchtversuch, um ihr ihre eigene Hilflosigkeit bewusst zu machen, als er sich entschied, sie wiederzusehen.
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