Ein Zitat von Diane Setterfield
Was nützt die Wahrheit um Mitternacht, im Dunkeln, wenn der Wind brüllt wie ein Bär im Schornstein?
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Mein Kritikpunkt gilt nicht den Liebhabern der Wahrheit, sondern der Wahrheit selbst. Welchen Beistand, welchen Trost gibt es in Wahrheit im Vergleich zu einer Geschichte? Was nützt die Wahrheit um Mitternacht, im Dunkeln, wenn der Wind brüllt wie ein Bär im Schornstein? Wenn der Blitz Schatten auf die Schlafzimmerwand wirft und der Regen mit seinen langen Fingernägeln gegen das Fenster klopft? Nein. Wenn Angst und Kälte ein Bild von Ihnen in Ihrem Bett machen, erwarten Sie nicht, dass Ihnen die harte und fleischlose Wahrheit zu Hilfe eilt. Was Sie brauchen, ist der pralle Komfort einer Geschichte. Die beruhigende, erschütternde Sicherheit einer Lüge.
Dinge, die gut sind, sind gut, und wenn man auf diese Güte reagiert, kommt man mit einer Wahrheit in Kontakt, von der man etwas bekommt. Die Wahrheit tut uns gut. Die Wahrheit des Sonnenscheins, die Wahrheit des Regens, die Wahrheit der frischen Luft, die Wahrheit des Windes in den Bäumen, das sind Wahrheiten. Und sie sind immer erreichbar!
Wie ein heftiger Wind, der hoch oben in den kahlen Ästen der Bäume brüllte, überkam mich eine Welle der Leidenschaft, ziellos, aber wogend. . . Ich nehme an, es ist Lust, aber es ist schrecklich und heilig wie Donner und Blitz und der Wind.
Zuerst rasten wir durch den Raum, wie Schatten und Licht; ihre Schimpftiraden, meine Schwärmereien; ihr dunkles Haar, meine Blondine; schwarze Kleider, weiß. Sie ist ein lila-schwarzer afrikanisch-violett-dunkler Schmetterling und ich eine weiße Motte. Wir waren zwei wilde Ponys, Dawn und Midnight, der Wind elektrisierte unsere Mähnen und unsere Hufe ließen die Stadt erbeben; Wir waren Fotonegative voneinander und machten zusammen das perfekte Bild eines Mädchens.
Falschheit, wie eine perspektivische Zeichnung, erträgt es nicht, aus jedem Blickwinkel betrachtet zu werden, weil sie eine gute Nachahmung der Wahrheit ist, so wie eine Perspektive die Wirklichkeit nur aus einem einzigen Blickwinkel darstellt. Aber die Wahrheit, ebenso wie die Realität, deren Darstellung die Perspektive ist, lässt sich unter allen Gesichtspunkten prüfen, und obwohl sie in jeder Situation untersucht wird, ist sie ein und dasselbe.
Weit über die kalten Nebelberge hinaus, in tiefe Kerker und alte Höhlen, müssen wir vor Tagesanbruch aufbrechen, um unser blasses, verzaubertes Gold zu suchen. Die Zwerge von einst wirkten mächtige Zaubersprüche, während Hämmer wie läutende Glocken fielen, an tiefen Orten, wo dunkle Dinge schlafen, in hohlen Hallen unter den Hügeln. Die Kiefern brüllten auf den Höhen, der Wind heulte in der Nacht, das Feuer war rot, seine Flammen breiteten sich aus, die Bäume strahlten wie Fackeln im Licht.
Vom Aufgang des Mondes bis etwa Mitternacht begrüsst uns regelmäßig eine Spottdrossel in der Südecke eines Schornsteins und grüßt uns mit den süßesten Tönen.
Verlassen Sie sich darauf, da Satan die Kirche nicht töten konnte, indem er sie wie ein Löwe anbrüllte, versucht er nun, sie zu zerquetschen, indem er sie wie einen Bären umarmt.
Um Mitternacht kann der Wind in den Bäumen wie das Meer klingen. Das Mondlicht kann eine Straße so endlos erscheinen lassen wie das Meer.
Das Brausen des Windes ist meine Frau und die Sterne durch die Fensterscheibe sind meine Kinder.
Ich liebte „Midnight Express“ und wie „Chase“ diesen düsteren Drang verspürte, genau wie die Titelmelodie von „Scarface“.
Der Südwind verstärkt sich zu einem Sturm, / Die Wolken fliegen schnell über den Mond, / Das Haus wird wie mit einem Dreschflegel geschlagen, / Der Schornstein erbebt im Wind.
Manche Kritiker sind wie Schornsteinfeger; Sie löschen das Feuer unten und verscheuchen die Schwalben aus ihren Nestern oben; Sie scharren lange im Schornstein, bedecken sich mit Ruß und bringen nichts mit als einen Sack Asche und singen dann von der Spitze des Hauses, als hätten sie es gebaut.
Dann denke ich an die Dunkelheit und die Lichter und das Gebrüll und an Julia, und bevor mir etwas anderes einfällt, kämpfe ich die letzten paar Schritte zur Tür und trete hinaus in die Kälte, wo es immer noch regnet wie Splitter aus Mondlicht oder wie Stahl.
Es war, als die Meere mit hohlen Windböen tobten. Ein Mädchen lag klagend auf einem Felsen.
Mein Leben war eine endlose, unveränderliche Mitternacht. Für mich muss es zwangsläufig immer Mitternacht sein. Wie war es also möglich, dass die Sonne jetzt, mitten in meiner Mitternacht, aufging?
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