weder Gedichte noch Prosa, nur ein Stück Seil, nur die nasse Erde – das ist der Weg nach Hause. weder Wodka noch Brot, nur Wutausbrüche, nur noch mehr neue Gräber – das ist Jugend und das ist Liebe. weder Schlaf noch Wachen, weder Freude noch Lachen, nur Tränen in der Nacht – also das Seil, das Papier, das Messer.