Ein Zitat von Ee Cummings
Dein kleinster Blick wird mich leicht enthüllen, obwohl ich mich wie Finger geschlossen habe, du öffnest Blütenblatt für Blütenblatt, ein Frühling öffnet seine erste Rose.
Verwandte Zitate
Langsam knospen die rosa Morgenröte wie eine Rose Aus der grauen und wolkigen Hülle der Nacht; Sanft und still wächst und wächst es, Blütenblatt für Blütenblatt, Blatt für Blatt.
Das Leben ist ein Strom, auf den wir Blütenblatt für Blütenblatt die Blume unseres Herzens streuen.
Ich weiß nicht, wer hier in meiner Brust lebt oder warum das Lächeln kommt. Ich bin nicht ich selbst, sondern eher der kahle grüne Knubbel einer Rose, die jedes Blatt und Blütenblatt im Morgenwind verloren hat.
Das Leben ist ein Strom, auf den wir Blütenblatt für Blütenblatt die Blume unseres Herzens streuen; Das Ende ist im Traum verloren. Sie schweben an unserem Blick vorbei. Wir beobachten nur ihren freudigen, frühen Start. Voller Hoffnung und voller Freude streuen wir die Blätter unserer sich öffnenden Rose aus. Wir werden es nie erfahren, wie sich ihr Wirkungsbereich ausdehnt, wie weit sie entfernt sind. Und der Strom, der fließt, reißt sie fort. Jeder einzelne ist immer weiter in unendliche Wege gegangen. Wir allein bleiben. Während die Jahre vergehen, verblüht die Blume, obwohl ihr Duft noch immer da ist.
Lied wie eine Rose sollte sein; Jeder Reim ist ein süßes Blütenblatt; Für Duft, Melodie, damit ihr Herz weiß, welches Geheimnis sie so macht, wenn ihre Lippen die Worte wiederholen. Liebe, nur Liebe.
Ich habe einen Vogel im Frühling, der für mich selbst singt - Die Frühlingslockvögel. Und als der Sommer näher rückt – und als die Rose erscheint, ist Robin verschwunden. Doch bereue ich nicht, weil ich weiß, dass mein Vogel, obwohl er geflogen ist, jenseits des Meeres eine neue Melodie für mich lernt und zurückkehren wird.
Ich legte meine Zahnbürste ab, lehnte mich dann in den Spiegel und starrte mir selbst in die Augen. Ich spürte, wie ich in mir selbst zerfiel wie eine verblühte Blume im Wind. Jedes Mal, wenn ich einen Muskel bewegte, flog ein weiteres Blütenblatt von mir weg. Bitte, dachte ich. Bitte.
Man hat mit Recht gesagt, dass ein Autor, der Ergebnisse von einem ersten Roman erwartet, sich in einer ähnlichen Lage befindet wie ein Mann, der ein Rosenblatt in den Grand Canyon von Arizona fallen lässt und auf das Echo wartet.
Unsere Augen reflektieren Licht. Besser, die Lippen ähneln eher einem Rosenblatt.
Ich werde ihn niemals verlassen. So wird es immer sein, solange er es zulässt. Wenn ich Worte gehabt hätte, um so etwas auszusprechen, hätte ich es getan. Aber es gab niemanden, der groß genug schien, um diese anschwellende Wahrheit zu bewahren. Als hätte er mich gehört, griff er nach meiner Hand. Ich brauchte nicht hinzusehen; Seine Finger waren in mein Gedächtnis eingebrannt, schlank und mit Blütenblättern geädert, stark und schnell und nie falsch. „Patroklos“, sagte er. Er konnte immer besser mit Worten umgehen als ich.
Einen Gedichtband zu schreiben ist, als würde man ein Rosenblatt in den Grand Canyon fallen lassen und auf das Echo warten.
Einen Versband zu veröffentlichen ist, als würde man ein Rosenblatt in den Grand Canyon fallen lassen und auf das Echo warten.
Ich kann nichts fühlen; Alle traurigen Blütenstürme tanzen in der ganz privaten Quelle meines Kopfes.
Das Rosenblatt schwimmt auf dem Wasser. Der Eisvogel blitzt über dem Teich. Leben und Schönheit wirbeln inmitten des Todes.
Einst eine blühende rote Rose, voller strömendem Leben in ihren Adern. Jetzt ein welkendes schwarzes Blütenblatt, das vor Tod und Schmerz zerplatzt.
Wenn man etwas in den Beton pflanzt und es wächst und das Rosenblatt alle möglichen Kratzer und Flecken aufweist, wird man nicht sagen: „Verdammt, sieh dir all die Kratzer und Flecken auf der Rose an, die aus dem Beton gewachsen sind.“ .' Du wirst sagen: „Verdammt, ist aus dem Beton eine Rose gewachsen?“
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