Der Detektiv war anders. Nicht, dass er kein guter Mann gewesen wäre; Willie hatte genug über ihn gehört, um zu verstehen, dass er zu der Sorte gehörte, die sich nicht gerne vom Schmerz eines anderen abwandte, zu der Sorte, die sich kein Kissen über die Ohren legen konnte, um die Schreie von Fremden zu übertönen. Diese Narben, die er hatte, waren Zeichen des Mutes, und Willie wusste, dass unter seiner Kleidung noch andere verborgen waren, und noch tiefer im Inneren, direkt unter der Haut und bis in die Seele. Nein, es war nur so, dass das Gute, das da war, mit Wut, Trauer und Verlust einherging.