Bestimmte Wunder, die ich dort sah, verfolgten mich seitdem: ein grauer Schirokko-Morgen im April, an dem die Mandelblüten, die flammenden Tulpen, das junge Grün der Weinreben wie gemalt in der reglosen Luft hingen; eine Sommernacht, in der die Rosen unter einem halb aufgegessenen Mond, dessen Geisterhaftigkeit irgendwie eins war mit ihrem Duft und dem Phosphoreszenz des Taus, der ihre Blütenblätter bedeckte, eine unheimliche Blässe hatten; ein Tag, an dem die Bäume teilweise im Nebel versunken standen, in den die Blätter langsam, langsam, eines nach dem anderen, fielen und außer Sichtweite verschwanden.