Ein Zitat von Ellen Barkin
Ich bin methodisch ausgebildet. Wie ist dieser Charakter wie ich? Was denkt sie über ihre Mutter? Was denkt ihre Mutter über sie? Es ist wie beim Bauen, und dann, ja, man hofft, dass man talentiert ist und dass das Universum die Art von Arbeiterarbeit, die man geleistet hat, und alles, was sonst noch auf einen herabprasselt, einfängt und festhält, und das alles wird auf Film oder auf der Bühne festgehalten.
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Wenn die Rolle der Mutter bei der Gestaltung des Charakters ihrer Kinder tatsächlich so groß ist, wie ich denke – wenn sie so viel dazu beiträgt, ihren Sohn zu dem zu machen, was sie sich von ihm wünscht – wie wichtig ist es dann, dass sie es tut für die erfolgreiche Erfüllung dieser wichtigen Aufgaben geeignet sein.
Meine Mutter ist wie eine Figur, die vom Set eines Fellini-Films geflohen ist. Sie ist ein ganz eigenes Universum an Auftritten. Aktivisten würden meilenweit von ihr weglaufen, weil sie nicht mit dem umgehen könnten, was sie ist.
Ihre Mutter war eine christliche Wissenschaftlerin, die nicht daran glaubte, einen Arzt zu rufen. Als meine Mutter als Baby Keuchhusten bekam, aufhörte zu atmen und blau wurde, erweckte ihre Mutter sie wieder zum Leben, indem sie ihr auf den Hintern schlug. Sie sah das Leben selbst als Geschenk und ihr eigenes Überleben als kostbar und eine Frage des Zufalls.
..wie sieht das genau aus, wenn ein Krieg endet? Hören die Zellen im Körper auf, sich selbst zu explodieren? Hört das Waisenhaus auf, nach seiner Mutter zu schreien? Wenn der Sand in der Wüste zu Glas geschmolzen ist und wir unser Spiegelbild nicht mehr ertragen können, ist die weiße Flagge dann eine perfekte Augenbinde? Gestern wurde mir eine Geschichte über dieses kleine Mädchen im Irak erzählt, sechs Jahre alt, das nicht einschlafen kann, weil es dabei von nichts anderem träumt als von dem Tag, an dem sie zugesehen hat, wie ihr Hund die Leiche ihres Nachbarn gefressen hat. Wenn du ihr sagst, dass der Krieg vorbei ist, glaubst du, dass sie schlafen kann?
Mama?“ „Ja, Emmy.“ Sie zeichnete mit dem Finger einen Regenrinnsal nach, der an der Glasscheibe entlanglief. „Woher weißt du, wann es lange genug her ist?“ Emmy konnte spüren, wie ihre Mutter ins Telefon lächelte. „ Wenn du erkennst, dass Liebe keine Zeitspanne hat. Nur der Schmerz tut es. Ich denke, manchmal ist es schwer, zwischen den beiden zu unterscheiden, also halten wir einfach an beiden fest, als wären sie unzertrennlich.
Der Vater meiner Mutter trank und ihre Mutter war eine unglückliche, neurotische Frau, und ich glaube, sie hatte ihr ganzes Leben lang Angst vor jedem, der trinkt, aus Angst, dass ihr so etwas passieren könnte.
Meine Mutter gehörte zu der Art von Person, die ein fester Bestandteil ihres Stammes und eine Satellit ihres Stammes war. Sie war das Mädchen, das im Alter von 17 Jahren ihre Familie verließ und nach Washington ging. Meine Mutter wurde mit drei Jahren Waise und wurde dann von meiner Tante Goldie großgezogen. Also, ja, sie gehörte dazu, aber es gab einen Teil von ihr, der das nicht tat.
Wo die Frau ihren Platz im Geschäftsleben eingenommen hat, hat sie ihre Methode bereits vorgefunden und erledigt anschließend ihre Arbeit, wenn auch mit einem gewissen Maß an Monotonie, aber ohne übermäßige Ermüdung. Ihre Arbeitszeiten sind festgelegt, und in der Regel erhält sie die nötigen Ortswechsel, wenn sie zu ihrem Geschäft geht und nach Hause oder an den Ort zurückkehrt, an dem sie lebt. Aber die „Hausfrau“ hat keinen solchen Wechsel und kann es auch nicht haben, und ihre Stunden beginnen immer mit dem Aufgang der Sonne bis zu ihrem Untergang.
Die Heranwachsende entwickelt ihre Identität und Individualität nicht dadurch, dass sie sich außerhalb ihrer Familie bewegt. Sie wird nicht durch eine magische unbewusste Dynamik ausgelöst, durch die sie ihre Familie zugunsten ihrer Altersgenossen oder einer größeren Gesellschaft ablehnt ... Sie entwickelt sich im Verhältnis zu ihren Eltern weiter. Ihre Mutter hat weiterhin mehr Einfluss auf sie als ihr Vater oder ihre Freunde.
Aber ihr Name war Esmé. Sie war ein Mädchen mit langen, langen, roten, roten Haaren. Ihre Mutter hat es geflochten. Der Blumenladenjunge stand hinter ihr und hielt es in seiner Hand. Ihre Mutter schnitt es ab und hängte es an einen Kronleuchter. Sie war Königin. Mazishta. Ihr Haar war schwarz und ihre Dienerinnen schmückten es mit Perlen und Silbernadeln. Ihr Fleisch war golden wie die Wüste. Ihr Fleisch war blass wie Sahne. Ihre Augen waren blau. Braun.
Was für [Diane Wilson] und auch für mich so bewegend war, ist, dass sie das Gefühl hatte, die Bucht selbst sei wie ihre Großmutter. Sie sagte: „Ich glaube nicht, dass es eine Frau gibt, die es aufgeben würde, für ihr Kind, ihre Mutter oder ihre Großmutter zu kämpfen.“
Sie hatte geglaubt, sie würde ihre Mutter retten, und jetzt blieb ihr nichts anderes übrig, als sich an das Bett ihrer Mutter zu setzen, ihre schlaffe Hand zu halten und nach Hause zu kommen. Jemand anderes, woanders, würde tun können, was sie wollte konnte nicht.
Woher weiß ich, dass du dein Wort hältst?“ fragte Coraline. „Ich schwöre es“, sagte die andere Mutter. „Ich schwöre es beim Grab meiner eigenen Mutter.“ „Hat sie ein Grab?“ fragte Coraline. „Oh „Ja“, sagte die andere Mutter. „Ich habe sie selbst dort hineingesteckt. Und als ich sie dabei erwischte, wie sie versuchte herauszukriechen, setzte ich sie zurück.
Meine Mutter war Vollzeitmutter. Sie hatte nicht viel von ihrer eigenen Karriere, ihrem eigenen Leben, ihren eigenen Erfahrungen ... alles war für ihre Kinder. Ich werde nie eine so gute Mutter sein wie sie. Sie war einfach die fleischgewordene Gnade. Sie war die großzügigste und liebevollste – sie ist besser als ich.
Als ich aufwuchs, sah ich meine Mutter genau einmal weinen. Der Morgen der Beerdigung ihres Bruders. Eine lange Träne lief durch ihr Make-up über ihre Wange, bis sie sie in der Nähe ihres Mundes auffing und sie mit einem Taschentuch, das sie aus ihrem Ärmel zog, trocken tupfte.
Das ist das Einzige, was ich hoffe: dass sie nie aufhört. Ich hoffe, als ihr Körper nicht mehr weiterlaufen konnte, ließ sie ihn wie alles andere, was sie festhalten wollte, zurück, sie trat aufs Pedal und rannte wie ein Lauffeuer, raste mit beiden Händen vom Lenkrad und schreiendem Kopf schreiend die nächtlichen Autobahnen entlang wie ein Luchs in den Himmel, weiße Linien und grüne Lichter peitschen in die Dunkelheit, ihre Reifen sind nur Zentimeter über dem Boden und die Freiheit kracht ihr den Rücken hinauf.
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