Keine Fotos mehr. Sicher gibt es genug. Keine Schatten mehr von mir, die das Licht auf Papierstücke oder Plastikquadrate wirft. Keine meiner Augen, Münder, Nasen, Stimmungen, schlechten Blickwinkel mehr. Kein Gähnen, keine Zähne, keine Falten mehr. Ich leide unter meiner eigenen Vielfalt. Zwei oder drei Bilder hätten gereicht, oder vier oder fünf. Das hätte eine klare Vorstellung ermöglicht: Das ist sie. So wie es ist, bin ich wässrig, ich kräusele mich, von Moment zu Moment löse ich mich in meinem anderen Selbst auf. Blättern Sie um: Sie sind neu verwirrt. Du kennst mich zu gut, um mich zu kennen. Oder nicht so gut: zu viel.