Ein Zitat von Ellen Potter
Jeremy hasste es, als sie jünger war, weil jemand in ihrer Klasse ihr sagte, Rothaarige seien Naturmonster. Aber unsere Mutter sagte ihr, dass Rothaarige genetisch mutiger seien als andere Menschen und dass sie ihre Haare immer lang tragen sollte, wie ein Kriegerabzeichen der Ehre.
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Aber ihr Name war Esmé. Sie war ein Mädchen mit langen, langen, roten, roten Haaren. Ihre Mutter hat es geflochten. Der Blumenladenjunge stand hinter ihr und hielt es in seiner Hand. Ihre Mutter schnitt es ab und hängte es an einen Kronleuchter. Sie war Königin. Mazishta. Ihr Haar war schwarz und ihre Dienerinnen schmückten es mit Perlen und Silbernadeln. Ihr Fleisch war golden wie die Wüste. Ihr Fleisch war blass wie Sahne. Ihre Augen waren blau. Braun.
Er war immer Teil ihrer Gedanken, und jetzt, da er real war, war er unausweichlich Teil ihres Lebens, aber es war so, wie sie es ihrer Mutter gesagt hatte: Zu sagen, dass er ein Teil von ihr war oder dass sie mehr als nur Freunde waren, klang wie Liebe. aber es kam mir auch wie ein Verlust vor. Alle Worte, die sie kannte, um zu beschreiben, was er für sie war, stammten aus Liebesgeschichten und Liebesliedern, aber das waren keine Worte, die irgendjemand wirklich meinte.
Meine Mutter wollte immer, dass ich mich weiterbilde. Ich wollte mich wegen ihr verbessern. Als nun die Streiks begannen, sagte ich ihr, dass ich der Gewerkschaft und der gesamten Bewegung beitreten würde. Ich sagte ihr, dass ich ohne Bezahlung arbeiten würde. Sie sagte, sie sei stolz auf mich. (Seine Augen glitzern. Eine lange, lange Pause.) Sehen Sie, ich habe ihr gesagt, dass ich bei meinen Leuten sein möchte. Wenn ich ein Firmenmann wäre, würde mich niemand mehr mögen. Ich musste zu jemandem gehören und das war es hier.
Ihre kleinen Schultern machten mich wahnsinnig; Ich umarmte sie und umarmte sie. Und sie liebte es. „Ich liebe die Liebe“, sagte sie und schloss die Augen. Ich habe ihr wunderschöne Liebe versprochen. Ich freute mich über sie. Unsere Geschichten wurden erzählt; wir verfielen in Stille und süße, erwartungsvolle Gedanken. So einfach war das. Du könntest alle deine Peaches und Bettys und Marylous und Ritas und Camilles und Inezes auf dieser Welt haben; Das war mein Mädchen und meine Art von Mädchenseele, und das habe ich ihr gesagt.
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
Sie glich mir in allen Gesichtszügen – ihre Augen, ihr Haar, ihre Gesichtszüge, alles, bis hin zum Ton, sogar ihrer Stimme, sagten sie, ähnelten meiner; Aber alles gemildert und in Schönheit gemildert; Sie hatte die gleichen einsamen Gedanken und Wanderungen, die Suche nach verborgenem Wissen und den Geist, das Universum zu begreifen: nicht diese allein, aber mit ihnen sanftere Kräfte als meine, Mitleid und Lächeln und Tränen – die ich nicht hatte; Und Zärtlichkeit – aber die hatte ich für sie; Demut – und die hatte ich nie. Ihre Fehler waren meine – ihre Tugenden waren ihre eigenen – ich liebte sie und zerstörte sie!
Wenn ich zurückblicke, war meine Mutter immer draußen. Ich kann mich an das Parfüm und ihr scharlachrotes Chiffonkleid mit den Kristallperlen erinnern, als sie auf eine Party ging. Später spielte sie Geige in Restaurants und in Altersheimen. Sie liebte die Rennen, zu denen sie mich als Kind immer mitnahm: Von ihrem Gewinn kaufte sie unsere Teppiche. Liebte ihre Hühner.
Mama und ich standen uns immer nahe. Ihre Adoptiveltern starben, als sie 18 war, und sie hat keine weiteren Kinder, daher bin ich ihre einzige Familie. Sie lebt das Leben in vollen Zügen und ich beneide sie um ihre Vitalität. Sie hat rosa Haare und ist ein jüngerer Geist als ich.
Es gefiel ihr, an Schmetterlinge erinnert zu werden. Sie erinnerte sich, wie sie als Sechs- oder Siebenjährige über das Schicksal der Schmetterlinge in ihrem Garten geweint hatte, nachdem sie erfahren hatte, dass sie nur ein paar Tage lebten. Ihre Mutter hatte sie getröstet und ihr gesagt, sie solle nicht traurig um die Schmetterlinge sein, denn nur weil ihr Leben kurz sei, bedeute es nicht, dass es tragisch sei. Als ihre Mutter sie in der warmen Sonne zwischen den Gänseblümchen in ihrem Garten fliegen sah, hatte sie zu ihr gesagt: „Siehst du, sie haben ein wunderschönes Leben.“ Alice erinnerte sich gern daran.
Weil ihr Instinkt es ihr gesagt hat oder weil sie zuverlässig informiert wurde, weiß die verblasste Jungfrau, dass die höchsten Freuden nicht für sie sind; sie weiß es durch einen Prozess des Intellekts; Aber sie spürt ihre Entbehrung ebenso wenig wie die junge Mutter die Not der Jungfrau.
Sie starrte sich im Spiegel an. Ihre Augen waren dunkel, fast schwarz, voller Schmerz. Sie würde zulassen, dass jemand ihr das antut. Sie hatte die ganze Zeit gewusst, dass sie die Dinge zu tief empfand. Sie wurde anhänglich. Sie wollte keinen Liebhaber, der von ihr weggehen konnte, denn das konnte sie nie – jemanden vollständig lieben und unbeschadet überleben, wenn sie sie verließ.
Ich sitze auf der Couch und sehe zu, wie sie ihre langen roten Haare vor meinem Schlafzimmerspiegel ordnet. Sie zieht ihr Haar hoch und türmt es auf ihrem Kopf – sie lässt ihre Augen in meine Augen schauen – dann lässt sie ihr Haar fallen und lässt es vor ihr Gesicht fallen. Wir gehen zu Bett und ich halte sie sprachlos von hinten, mein Arm um ihren Hals, ich berühre ihre Handgelenke und Hände, taste bis zu ihren Ellbogen, nicht weiter.
Ihr Blick war in die Ferne gerichtet, und es schien, als würde sie der Stimme zuhören, die ihr als Erste die Geschichte erzählte, einer Mutter, einer Schwester oder einer Tante. Dann schnitt ihre Stimme, wie ihr Gesang, durch die Grillen und das knisternde Feuer.
In der Laudatio am Grab erzählte ich allen, wie meine Schwester und ich an unserem Geburtstag füreinander gesungen haben. Ich erzählte ihnen, dass ich, wenn ich an meine Schwester dachte, immer noch ihr Lachen hören, ihren Optimismus und ihren Glauben spüren konnte. Ich erzählte ihnen, dass meine Schwester die netteste Person sei, die ich je gekannt habe, und dass die Welt ohne sie ein traurigerer Ort sei. Und schließlich sagte ich ihnen, sie sollten mit einem Lächeln an meine Schwester denken, so wie ich es auch tat, denn auch wenn sie in der Nähe meiner Eltern begraben wurde, würden die besten Teile von ihr immer tief in unseren Herzen lebendig bleiben.
Ich sah sie an. meine schöne, große Mutter mit ihren hübschen Haarlocken und ihrem harten, bitteren Mund. Ihre Adern waren nie offen. Ihr Herz machte nie einen Satz und ließ sich hilflos auf den Rasen fallen. Sie ist nie in Pfützen geschmolzen. Sie war normal. Stets. Um jeden Preis.
... bis Miri nicht mehr anders konnte und laut lachte. Der Ton beendete das Spiel. Peder sah sie an. Er streckte die Hand aus, und sie dachte, er wolle nach ihrem Strohhalm greifen oder ihr vielleicht an den Haaren ziehen, wie er es immer getan hatte, als sie noch klein waren. Aber sie legte seine Hand hinter ihren Kopf, beugte sich vor und zog ihr Gesicht an seins. Er küsste sie. Ein langer, langsamer Kuss.
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