Wir wissen vielleicht, dass die Arbeit, die wir weiterhin aufschieben, schlecht sein wird. Schlimmer ist jedoch die Arbeit, die wir nie leisten. Ein fertiges Werk ist zumindest fertig. Es mag arm sein, aber es existiert, wie die elende Pflanze im einsamen Blumentopf meines verkrüppelten Nachbarn. Diese Pflanze ist ihr Glück, und manchmal ist es sogar meins. Was ich schreibe, so schlecht es auch ist, kann einer verletzten oder traurigen Seele ein paar Momente der Ablenkung von etwas Schlimmerem verschaffen. Das ist genug für mich, oder es ist nicht genug, aber es erfüllt einen Zweck, und so ist es mit dem ganzen Leben.