Als wir uns an meinem vierundzwanzigsten Geburtstag stritten, verließ sie die Küche, kam mit einer Pistole zurück und schoss fünfmal von der rechten Seite des Tisches auf mich. Aber sie hat es verpasst. Es war nicht mein Leben, hinter dem sie her war. Es war mehr. Sie wollte mein Herz fressen und sich mit dem, was sie getan hatte, in der Wüste verlieren, sie wollte auf die Knie fallen und daraus gebären, sie wollte mir wehtun, wie nur ein Kind von seiner Mutter verletzt werden kann.