Ein Zitat von F. Scott Fitzgerald
Sie hatte den Eindruck, als würde sie darauf warten, dass ein Mann etwas Wichtigeres als sie selbst erledigen würde, einen Kampf oder eine Operation, bei der er nicht in Eile sein oder gestört werden dürfe. Wenn der Mann fertig war, wartete sie ohne Ärger oder Ungeduld irgendwo auf einem Hochstuhl und blätterte in einer Zeitung.
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Sie war ein Geist in einem fremden Haus, das über Nacht riesig und einsam geworden war und durch das sie ziellos wanderte und sich voller Angst fragte, wer von ihnen toter war: der Mann, der gestorben war, oder die Frau, die er zurückgelassen hatte.
In seinen letzten Sätzen lag eine Wärme der Wut. Er meinte, dass sie ihn mehr liebte als er sie. Vielleicht konnte er sie nicht lieben. Vielleicht hatte sie nicht das in sich, was er wollte. Es war das tiefste Motiv ihrer Seele, dieses Selbstmisstrauen. Es war so tief, dass sie es weder zu bemerken noch anzuerkennen wagte. Vielleicht war sie mangelhaft. Wie eine unendlich subtile Schande hielt es sie immer zurück. Wenn es so wäre, würde sie ohne ihn auskommen. Sie würde sich niemals erlauben, ihn zu wollen. Sie würde es nur sehen.
Es schien Alabama, dass sie, wenn sie ihr Ziel erreichte, die Teufel, die sie getrieben hatten, vertreiben würde – dass sie, indem sie sich selbst bewies, jenen Frieden erreichen würde, von dem sie glaubte, dass er nur in der Gewissheit seiner selbst zustande kam – den sie durch das erreichen würde Sie ist das Medium des Tanzes, um ihre Emotionen zu beherrschen, um nach Belieben Liebe, Mitleid oder Glück hervorzurufen, indem sie einen Kanal geschaffen hat, durch den sie fließen können. Sie fuhr gnadenlos, und der Sommer zog sich in die Länge.
Sie hatte die schönsten Dinge der Welt gesehen und zugelassen, dass sie alt und unschön wurde. Sie hatte die Hitze des Brüllens eines Leviathans und die Wärme in der Pfote einer Katze gespürt. Sie hatte mit dem Wind gesprochen und Soldatentränen abgewischt. Sie hatte die Menschen sehen lassen, sie hatte sich selbst im Meer gesehen. Schmetterlinge waren auf ihren Handgelenken gelandet, sie hatte Bäume gepflanzt. Sie hatte geliebt und die Liebe losgelassen. Also lächelte sie.
Männer und Frauen sind füreinander geschaffen, aber ihre gegenseitige Abhängigkeit ist unterschiedlich ausgeprägt; Der Mann ist durch seine Wünsche von der Frau abhängig; Die Frau ist durch ihre Wünsche und auch durch ihre Bedürfnisse vom Mann abhängig; er könnte ohne sie besser auskommen als sie ohne ihn. Sie kann ihren Lebenszweck nicht ohne seine Hilfe, ohne seinen guten Willen, ohne seinen Respekt erfüllen. Die Natur selbst hat verfügt, dass die Frau, sowohl für sich selbst als auch für ihre Kinder, dem Urteil des Mannes ausgeliefert sein sollte.
Sie entledigte sich von Fabio und von sich selbst, von all den vergeblichen Anstrengungen, die sie unternommen hatte, um dorthin zu gelangen, wo sie war, und dort nichts zu finden. Mit unbeteiligter Neugier beobachtete sie die Wiedergeburt ihrer Schwächen, ihrer Obsessionen. Diesmal ließ sie sie entscheiden, da sie sowieso nichts hatte tun können. Gegen bestimmte Teile von dir bleibst du machtlos, sagte sie sich, während sie sich genüsslich in die Zeit zurückversetzte, als sie ein Mädchen war.
War alles in meinem Kopf? Ein Mondtrick?“ Ihr Magen drehte sich um. "NEIN." Sie schüttelte leidenschaftlich den Kopf. Wie lässt sich erklären, dass sie die Gabe vorher nicht gehabt hatte? Dass sie es nicht gegen ihn hätte verwenden können? „Ich würde niemals lügen –“ Die Worte verklangen. Sie hatte gelogen. Alles, was er über sie wusste, war eine Lüge. „Es tut mir so leid“, endete sie, während die Worte lahm in die Luft fielen. Kai wandte den Blick ab und fand im glitzernden Garten einen Ort der Resignation. „Es ist noch schmerzhafter, dich anzusehen als sie.
Die Frau ist ein missratener Mann und hat im Vergleich zu ihm eine fehlerhafte und fehlerhafte Natur. Deshalb ist sie in sich selbst unsicher. Was sie nicht bekommen kann, versucht sie durch Lügen und teuflische Täuschungen zu erlangen. Und so muss man, kurz gesagt, vor jeder Frau auf der Hut sein, als wäre sie eine Giftschlange und der gehörnte Teufel. ... So ist die Frau in bösen und perversen Taten klüger, das heißt schlauer, als der Mann. Ihre Gefühle treiben die Frau zu allem Bösen, so wie die Vernunft den Mann zu allem Guten drängt.
Ich fragte mich, ob sie versuchte, mir etwas mitzuteilen, etwas, das sie nicht in Worte fassen konnte – etwas, das den Worten voraus war und das sie in sich selbst nicht erfassen konnte und das daher keine Hoffnung hatte, jemals in Worte gefasst zu werden.
Sie hatte mehr gewollt, als sie hätte haben können. Sie hatte ihn gewollt, und mehr noch... sie hatte gewollt, dass er sie wollte. Im Namen von etwas, das größer ist als die Tradition, mutiger als der Ruf, wichtiger als ein alberner Titel.
Obwohl sie an diesem Abend glücklicher nach Hause ging als je zuvor in ihrem kurzen Leben, verwechselte sie die Golfplatzparty nicht mit einer guten Party und sagte sich nicht, dass sie eine angenehme Zeit hatte. Es war ihrer Meinung nach ein dämliches Ereignis gewesen, dem ausgezeichnete Einladungen vorausgegangen waren. Was Frankie ungewöhnlich tat, war, sich vorzustellen, sie hätte die Kontrolle. die Getränke, die Kleidung, die Anweisungen, das Essen (es gab keines), die Location, alles. Sie fragte sich: Wenn ich das Sagen hätte, wie hätte ich es besser machen können?
Wenn ein Mann auf die Gefühle einer Frau hören kann, ohne wütend und frustriert zu werden, macht er ihr ein wunderbares Geschenk. Er macht es ihr sicher, sich auszudrücken. Je mehr sie in der Lage ist, sich auszudrücken, desto mehr fühlt sie sich gehört und verstanden und desto mehr kann sie einem Mann das liebevolle Vertrauen, die Akzeptanz, die Wertschätzung, die Bewunderung, die Zustimmung und die Ermutigung schenken, die er braucht.
Sie war das ruhige, eher unscheinbare Mädchen gewesen, mit einer erstaunlich scharfen Zunge, wenn man sie herausstreckte, schönen Augen und hübschem Haar und einer Art, einen sehr direkt anzusehen. Jetzt musste er zugeben, dass sie für ihn wichtiger geworden war als jeder andere auf der Welt. Der Gedanke an eine Zukunft ohne sie war unerträglich. Sie war durch eine mysteriöse Metamorphose schöner geworden als alle anderen, denen er jemals begegnet war.
Ich habe viele Narben, Mann. Meine Mutter sagte, dass ein Mann kein Mann ist, wenn er keine Narbe im Gesicht hat. Und was sie mit einer Narbe meinte, war eine Art Kampf, den man durchstehen musste, sei es psychisch oder physisch. Für sie war eine Narbe tatsächlich schön und nicht etwas, das einen beeinträchtigte.
Sie lächelte. Sie wusste, dass sie sterben würde. Aber es spielte keine Rolle mehr. Sie hatte etwas gewusst, was keine menschlichen Worte jemals sagen könnten, und sie wusste es jetzt. Sie hatte darauf gewartet und sie fühlte es, als ob es gewesen wäre, als hätte sie es erlebt. Das Leben war gewesen, und sei es nur, weil sie gewusst hatte, dass es sein könnte, und sie fühlte es jetzt wie eine Hymne ohne Ton, tief unter dem kleinen Loch, aus dem rote Tropfen in den Schnee tropften, tiefer als das, aus dem die roten Tropfen kamen. Ein Moment oder eine Ewigkeit – war das wichtig? Das unbesiegte Leben existierte und könnte existieren. Sie lächelte, ihr letztes Lächeln, über so viel, was möglich war.
Tief in ihrem Inneren (in ihrer gequälten Seele) spürte sie eine glühende Glut der Wut auf den Mann, der dafür verantwortlich war. Der Mann, der sie in diese Lage gebracht hatte. Sie blickte auf die Pistole, die neben dem Becken lag, und wusste, wenn er hier wäre, würde sie sie ohne zu zögern auf ihn richten. Als sie das wusste, fühlte sie sich verwirrt. Dadurch fühlte sie sich auch etwas stärker.
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