Ein Zitat von François-René de Chateaubriand
Ich schätze an der Katze den unabhängigen und fast undankbaren Geist, der sie daran hindert, sich an irgendjemanden zu binden, die Gleichgültigkeit, mit der sie vom Salon auf das Dach geht. Wenn wir sie streicheln, streckt sie sich und krümmt ihren Rücken. aber das liegt daran, dass sie ein angenehmes Gefühl verspürt, und nicht, weil sie wie der Hund eine dumme Befriedigung darin verspürt, einen undankbaren Herrn treu zu lieben. Die Katze lebt allein, braucht keine Gesellschaft, gehorcht nur, wenn sie will, tut so, als würde sie schlafen, um klarer sehen zu können, und kratzt alles, worauf sie ihre Pfote legen kann.
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Die Katze lebt allein, braucht keine Gesellschaft, gehorcht nur, wenn sie will, tut so, als würde sie schlafen, um klarer sehen zu können, und kratzt alles, worauf sie ihre Pfote legen kann.
Die universelle Natur hat keinen äußeren Raum; Aber das Wunderbare an ihrer Kunst besteht darin, dass sie, obwohl sie sich selbst begrenzt hat, alles, was in ihr ist, was zu verfallen, zu altern und nutzlos zu sein scheint, in sich selbst verwandelt und daraus wieder andere neue Dinge macht, so dass Sie benötigt weder Substanz von außen, noch wünscht sie sich einen Ort, an den sie das werfen kann, was verfällt. Sie ist dann zufrieden mit ihrem eigenen Raum, ihrer eigenen Materie und ihrer eigenen Kunst.
Der Nächstenliebe mangelt es nie an dem, was ihr gehört, an allem, was sie zu ihrer eigenen Sicherheit braucht. Sie hat es nicht nur, sie hat es im Überfluss. Sie möchte diesen Reichtum für sich haben, um ihn mit allen zu teilen; und sie behält genug für sich selbst, um niemanden zu enttäuschen. Denn die Nächstenliebe ist nur dann vollkommen, wenn sie voll ist.
Ich fand sie auf dem Bauch liegend, die Hinterbeine ausgestreckt und die Vorderfüße unter der Brust nach hinten gefaltet. Sie hatte ihren Kopf auf sein Grab gelegt. Ich sah die Spur, auf der sie sich durch die Blätter geschleppt hatte. So wie sie da lag, dachte ich, sie wäre am Leben. Ich rief ihren Namen. Sie machte keine Bewegung. Mit der letzten Kraft ihres Körpers hatte sie sich zum Grab des alten Dan geschleppt.
Sie starrte sich im Spiegel an. Ihre Augen waren dunkel, fast schwarz, voller Schmerz. Sie würde zulassen, dass jemand ihr das antut. Sie hatte die ganze Zeit gewusst, dass sie die Dinge zu tief empfand. Sie wurde anhänglich. Sie wollte keinen Liebhaber, der von ihr weggehen konnte, denn das konnte sie nie – jemanden vollständig lieben und unbeschadet überleben, wenn sie sie verließ.
In seinen letzten Sätzen lag eine Wärme der Wut. Er meinte, dass sie ihn mehr liebte als er sie. Vielleicht konnte er sie nicht lieben. Vielleicht hatte sie nicht das in sich, was er wollte. Es war das tiefste Motiv ihrer Seele, dieses Selbstmisstrauen. Es war so tief, dass sie es weder zu bemerken noch anzuerkennen wagte. Vielleicht war sie mangelhaft. Wie eine unendlich subtile Schande hielt es sie immer zurück. Wenn es so wäre, würde sie ohne ihn auskommen. Sie würde sich niemals erlauben, ihn zu wollen. Sie würde es nur sehen.
Der stärkste Grund, warum wir von Frauen eine Stimme in der Regierung verlangen, unter der sie lebt; in der Religion wird von ihr verlangt zu glauben; Gleichheit im gesellschaftlichen Leben, wo sie der Hauptfaktor ist; Ein Platz im Handwerk und in den Berufen, wo sie ihr Brot verdienen kann, verdankt sie ihrem Geburtsrecht auf Selbstsouveränität; denn als Einzelperson muss sie sich auf sich selbst verlassen.
Sie hatte die schönsten Dinge der Welt gesehen und zugelassen, dass sie alt und unschön wurde. Sie hatte die Hitze des Brüllens eines Leviathans und die Wärme in der Pfote einer Katze gespürt. Sie hatte mit dem Wind gesprochen und Soldatentränen abgewischt. Sie hatte die Menschen sehen lassen, sie hatte sich selbst im Meer gesehen. Schmetterlinge waren auf ihren Handgelenken gelandet, sie hatte Bäume gepflanzt. Sie hatte geliebt und die Liebe losgelassen. Also lächelte sie.
Sie kommt zu mir, wenn sie gefüttert werden möchte. Und nachdem ich sie gefüttert habe – wissen Sie was –, macht sie sich auf den Weg dorthin, wo sie im Haus sein möchte, bis sie das nächste Mal hungrig wird. Sie ist klug genug zu wissen, dass sie sich nicht selbst ernähren kann. Eigentlich ist sie eine sehr kluge Katze. Sie wird geliebt. Sie wird verehrt. Sie wird gestreichelt. Sie wird gefüttert. Und sie muss nichts dafür tun, weshalb ich sage, dass diese Katze mir mehr über Frauen beigebracht hat als alles andere in meinem ganzen Leben.
Eine Königin ist weise. Sie hat sich ihre Gelassenheit verdient, nicht weil sie ihr geschenkt wurde, sondern weil sie ihre Prüfungen bestanden hat. Sie hat dadurch gelitten und ist schöner geworden. Sie hat bewiesen, dass sie ihr Königreich zusammenhalten kann. Sie ist zu seiner Vision geworden. Sie kümmert sich sehr um etwas, das größer ist als sie selbst. Sie regiert mit authentischer Macht.
Sie weinte um sich selbst, sie weinte, weil sie Angst hatte, dass sie selbst in der Nacht sterben könnte, weil sie allein auf der Welt war, weil ihr verzweifeltes und leeres Leben keine Ouvertüre, sondern ein Ende war, und alles, was sie dadurch sehen konnte, war die raue, brutale Form eines Sarges.
Sie entledigte sich von Fabio und von sich selbst, von all den vergeblichen Anstrengungen, die sie unternommen hatte, um dorthin zu gelangen, wo sie war, und dort nichts zu finden. Mit unbeteiligter Neugier beobachtete sie die Wiedergeburt ihrer Schwächen, ihrer Obsessionen. Diesmal ließ sie sie entscheiden, da sie sowieso nichts hatte tun können. Gegen bestimmte Teile von dir bleibst du machtlos, sagte sie sich, während sie sich genüsslich in die Zeit zurückversetzte, als sie ein Mädchen war.
Sie leidet als Geizhals. Sie muss auch mit ihren Vergnügungen geizig sein. Ich frage mich, ob sie sich nicht manchmal wünscht, sie wäre frei von diesem eintönigen Kummer, von diesem Gemurmel, das beginnt, sobald sie aufhört zu singen, wenn sie nicht ein für alle Mal leiden und sich in Verzweiflung ertränken möchte. Auf jeden Fall wäre es für sie unmöglich: Sie ist gefesselt.
Sie erkannte, wie viele ihrer Überzeugungen entweder unrealistisch waren oder von ihren verstorbenen Eltern und ihrem Ex-Mann stammten. Sie erkannte auch, dass ihre Erwartungen an sich selbst und andere manchmal zu starr waren. Sie versuchte, dem gerecht zu werden, was alle anderen für das Beste für sie hielten, was sie deprimiert machte und es ihr manchmal schwer machte, in ihrer Nähe zu sein. Als sie ihre Ansichten über sich selbst und andere änderte, begann sie mehr zu lächeln und das Leben zu genießen.
Dennoch gab es Zeiten, in denen er sie mit all der Freundlichkeit liebte, die sie verlangte, und woher sollte sie wissen, was das für Zeiten waren? Allein wütete sie gegen seine Fröhlichkeit und war ihrer eigenen Liebe ausgeliefert und sehnte sich danach, frei von ihr zu sein, weil sie dadurch weniger als er und von ihm abhängig war. Aber wie konnte sie von den Ketten befreit werden, die sie sich selbst angelegt hatte? Ihre Seele war voller Sturm. Die Träume, die sie einmal von ihrem Leben gehabt hatte, waren tot. Sie war im Haus im Gefängnis. Und doch: Wer außer ihr selbst war ihr Gefängniswärter?
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
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