Ich bin anscheinend sanft, instabil und voller Vortäuschungen. Ich werde als Dichter sterben, der von den Nichtdichtern getötet wurde, werde auf keinen Traum verzichten, mich mit keiner Hässlichkeit abfinden, nichts von der Welt akzeptieren als die, die ich selbst geschaffen habe. Ich habe geschrieben, gelebt, geliebt wie Don Quijote, und am Tag meines Todes werde ich sagen: „Entschuldigung, es war alles ein Traum“, und bis dahin habe ich vielleicht jemanden gefunden, der sagen wird: „Überhaupt nicht, es war wahr, absolut wahr.'