Ein Zitat von George MacDonald
Diamond war jedoch in seinem ganzen Leben noch nie so lange draußen gewesen, und die Dinge an ihm sahen so seltsam aus! – als ob er ins Märchenland gelangt wäre, von dem er genauso viel wusste wie jeder andere; denn seine Mutter hatte kein Geld, um Bücher zu kaufen, die ihn in dieser Angelegenheit falsch behandelt hätten.
Verwandte Zitate
Er war im Begriff, nach Hause zu gehen und an den Ort zurückzukehren, an dem er eine Familie gehabt hatte. Ohne Voldemort wäre er in Godric's Hollow aufgewachsen und hätte dort alle Schulferien verbracht. Er hätte Freunde zu sich nach Hause einladen können. . . . Vielleicht hatte er sogar Brüder und Schwestern. . . . Es dürfte seine Mutter gewesen sein, die seinen Kuchen zum siebzehnten Geburtstag gebacken hatte. Das Leben, das er verloren hatte, kam ihm kaum jemals so real vor wie in diesem Moment, als er wusste, dass er gleich den Ort sehen würde, an dem es ihm genommen worden war.
Mein Vater hatte diese Dinge auf den Tisch gelegt. Ich sah ihn an, wie er am Waschbecken stand. Er wusch sich die Hände und spritzte sich Wasser ins Gesicht. Meine Mama hat uns verlassen. Mein Bruder auch. Und jetzt hatte es auch mein schwachsinniger, rücksichtsloser Onkel getan. Mein Vater blieb jedoch. Mein Vater ist immer geblieben. Ich sah ihn an. Und sah die Schweißflecken auf seinem Hemd. Und seine großen, vernarbten Hände. Und sein schmutziges, müdes Gesicht. Ich erinnerte mich, wie ich mich ein paar Nächte zuvor in meinem Bett darauf gefreut hatte, ihm das Geld meines Onkels zu zeigen. Ihm zu sagen, dass ich gehen würde. Und ich habe mich so geschämt.
Seine Wangen waren glitschig von Tränen, die ihm über die diamantenen Augen liefen, ein unaufhörlicher Fluss, den er weder bemerkte noch schien er sich darum zu kümmern. Und sie hatte das Gefühl, dass es eine Weile dauern würde, bis das Leck aufhörte – eine innere Arterie war verletzt worden, und das war das Blut seines Herzens, das aus ihm herausströmte und ihn bedeckte.
Es gab Zeiten, in denen Dorian Gray den Eindruck hatte, dass die gesamte Geschichte lediglich die Aufzeichnung seines eigenen Lebens sei, nicht so, wie er es in Taten und Umständen gelebt hatte, sondern wie seine Vorstellungskraft es für ihn geschaffen hatte, wie es in seinem eigenen gewesen war Gehirn und in seinen Leidenschaften. Er hatte das Gefühl, sie alle gekannt zu haben, diese seltsamen, schrecklichen Gestalten, die über die Bühne der Welt gegangen waren und die Sünde so wunderbar und das Böse so subtil gemacht hatten. Es kam ihm so vor, als ob ihr Leben auf mysteriöse Weise sein eigenes gewesen wäre.
Die Leute spürten, dass sie ihn beobachteten, noch bevor sie wussten, dass irgendetwas an ihm anders war. Seine Augen ließen einen glauben, er höre Dinge, die noch nie jemand gehört hatte, er wüsste Dinge, die noch niemand zuvor erraten hatte. Er schien nicht ganz menschlich zu sein.
Wir hatten von Anfang an eine tolle Verbindung zu Pedro Almodovar. Schon bevor ich ihn traf, war es so seltsam. Ich hatte das Gefühl, ihn bereits zu kennen. Ich liebte ihn, schon bevor ich ihn traf. Es war so mächtig. Und als ich ihm in die Augen sah, wusste ich, dass ich dieses Gefühl bei ihm haben würde. Es wird jeden Tag größer und größer. Ich bewundere ihn. Es geht um viel mehr als nur zusammenzuarbeiten. Er ist ein ganz besonderer Mensch in meinem Leben.
Alle Dinge gehören bereits Gott; Wir können ihm kein Recht geben, indem wir etwas weihen, das er vorher nicht hatte, sondern wir stellen es nur für seinen Dienst bereit – so wie ein Gärtner seinem Herrn einen Korb mit Aprikosen bringt und sie präsentiert; sein Herr dankt ihm und gibt ihm vielleicht etwas gegen seine Schmerzen, und doch gehörten die Aprikosen früher ebenso wie jetzt seinem Herrn.
Das bedeutete, dass Diana nicht auf eine Erklärung gewartet hatte, wie zögerlich und unvollkommen sie auch sein mochte, sondern ihn ungehört verurteilt hatte; und dies zeigte eine viel härtere, weitaus weniger liebevolle Frau als die Diana, die er gekannt hatte oder zu kennen glaubte – eine mythische Person, zweifellos von ihm selbst geschaffen. Das war natürlich aus ihrem Brief hervorgegangen, in dem es keinen Bezug zu seinem gab; Aber er hatte es sich nicht ausgesucht, die Beweise zu sehen, und jetzt, da sie ihm völlig aufgedrängt wurden, brannten und kribbelten seine Augen erneut. Und ohne seinen Mythos fühlte er sich außerordentlich einsam.
Dieser Freund von mir hatte eine schreckliche Erziehung. Als seine Mutter ihn hochhob, um ihn zu füttern, vermietete sein Vater den Kinderwagen. Als sie dann später zu Geld kamen, stellte seine Mutter eine Frau ein, die den Kinderwagen schob – und seitdem wird er immer wieder zu Geld gedrängt.
Es wäre vielleicht nicht verkehrt, darauf hinzuweisen, dass er immer versucht hatte, ein guter Hund zu sein. Er hatte versucht, all die Dinge zu tun, die sein MANN und seine FRAU und vor allem sein JUNGE von ihm verlangt oder erwartet hatten. Er wäre für sie gestorben, wenn das erforderlich gewesen wäre. Er hatte nie jemanden töten wollen. Er war von etwas getroffen worden, möglicherweise vom Schicksal oder einfach nur von einer degenerativen Nervenkrankheit namens Tollwut. Der freie Wille spielte keine Rolle.
Das Zelt, in dem sie ihn zum ersten Mal traf, hatte nach Blut gerochen, nach dem Tod, den sie nicht verstand, und dennoch hatte sie alles für ein Spiel gehalten. Sie hatte ihm die Welt versprochen. Sein Fleisch im Fleisch seiner Feinde. Und viel zu spät hatte sie erkannt, was er in sie gesät hatte. Liebe. Das schlimmste aller Gifte.
Seine Bücher waren ein Teil von ihm. Mit jedem Jahr seines Lebens, so schien es, wurden seine Bücher mehr und mehr zu einem Teil von ihm. Dieser Raum, dreißig mal zwanzig Fuß groß, und die mit Büchern gefüllten Regalwände ließen für ihn das Gemurmel vieler Stimmen zu. In den Büchern von Herodot, Tacitus, Rabelais, Thomas Browne, John Milton und vielen anderen hatte er Männer gefunden, deren Gesicht und Stimme für ihn realer waren als so mancher Mann, den er zum Rauchen und Reden getroffen hatte.
Ihr Bild war für immer in seine Seele eingedrungen und kein Wort hatte die heilige Stille seiner Ekstase gebrochen. Ihre Augen hatten ihn gerufen und seine Seele hatte bei dem Ruf einen Sprung gemacht. Zu leben, zu irren, zu fallen, zu triumphieren, aus dem Leben wieder Leben zu erschaffen! Ein wilder Engel war ihm erschienen, der Engel der sterblichen Jugend und Schönheit, ein Gesandter der schönen Höfe des Lebens, um ihm in einem Augenblick der Ekstase die Tore aller Wege des Irrtums und der Herrlichkeit zu öffnen. Weiter und weiter und weiter und weiter!
Sie hatte ihn geliebt. Er wusste das; er hatte nie daran gezweifelt. Aber sie hatte ihn auch gebeten, sie zu töten. Wenn man jemanden so sehr liebt, hat man ihm für den Rest seines Lebens keine solche Last aufgebürdet.
Schon immer hatte er jemandem von seinem Leben erzählen wollen, aber als er es versucht hatte, hatte ihn sein Vertrauter angeschaut.
Er erinnerte sich an seinen Mentor Lou Kline, der ihm in den Neunzigern erzählt hatte, dass der Rock'n'Roll im Monterey Pop seinen Höhepunkt erreicht hatte. Sie waren in Lous Haus in LA gewesen, mit seinen Wasserfällen, den hübschen Mädchen, die Lou immer hatte, seiner Autosammlung vor der Tür, und Bennie hatte in das berühmte Gesicht seines Idols geschaut und gedacht: „Du bist fertig.“ Nostalgie war das Ende – das wusste jeder.
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