Ein Zitat von George Orwell
Ihre Gefühle waren ihre eigenen und konnten von außen nicht verändert werden. Es wäre ihr nicht in den Sinn gekommen, dass eine Handlung, die wirkungslos ist, dadurch sinnlos wird. Wenn man jemanden liebte, liebte man ihn, und wenn man nichts anderes zu geben hatte, schenkte man ihm trotzdem Liebe.
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Wenn man jemanden liebte, liebte man ihn, und wenn man nichts anderes zu geben hatte, schenkte man ihm trotzdem Liebe.
Er konnte es nicht sagen. Er konnte ihr nicht sagen, wie viel sie ihm bedeutet hatte. Sie könnte ihn mit ihrer Ablehnung zerstören. Wenn sie ihre Gefühle für ihn vorgetäuscht hätte – wenn er ihre Lügen und ihr Streben nach Freiheit akzeptiert hätte … Er war sich nicht sicher, was er tun würde. Er könnte sie verletzen.
In seinen letzten Sätzen lag eine Wärme der Wut. Er meinte, dass sie ihn mehr liebte als er sie. Vielleicht konnte er sie nicht lieben. Vielleicht hatte sie nicht das in sich, was er wollte. Es war das tiefste Motiv ihrer Seele, dieses Selbstmisstrauen. Es war so tief, dass sie es weder zu bemerken noch anzuerkennen wagte. Vielleicht war sie mangelhaft. Wie eine unendlich subtile Schande hielt es sie immer zurück. Wenn es so wäre, würde sie ohne ihn auskommen. Sie würde sich niemals erlauben, ihn zu wollen. Sie würde es nur sehen.
Und sie liebte einen Mann, der aus dem Nichts bestand. Ein paar Stunden ohne ihn, und sofort würde sie ihn mit ihrem ganzen Körper vermissen, sie würde in ihrem Büro sitzen, umgeben von Polyethylen und Beton, und an ihn denken. Und jedes Mal, wenn sie in ihrem Büro im Erdgeschoss Wasser für Kaffee kochte, ließ sie den Dampf ihr Gesicht bedecken und stellte sich vor, er wäre es, der ihre Wangen und Augenlider streichelte, und sie würde darauf warten, dass der Tag vorbei sei, damit sie zu ihrem Wohnhaus gehen, die Treppe hinaufsteigen, den Schlüssel in der Tür umdrehen und ihn nackt und still zwischen den Laken ihres leeren Bettes auf sich warten lassen könnte.
Er hob seinen Blick zu dem gerahmten Foto von Tanya und ihm, aufgenommen an ihrem Hochzeitstag. Gott, sie war wundervoll gewesen. Ihr Lächeln kam direkt aus ihrem Herzen durch ihre Augen. Er hatte eindeutig gewusst, dass sie ihn liebte. Er glaubte bis heute, dass sie im Wissen gestorben war, dass er sie liebte. Wie konnte sie es nicht wissen? Er hatte sein Leben darauf verwendet, sie niemals daran zweifeln zu lassen.
Mit ihr zu schlafen konnte alles sein, von Zärtlichkeit bis hin zu Aufruhr, aber sie zu nehmen, wenn sie etwas betrunken war, war immer eine besondere Freude. Im Rausch kümmerte sie sich weniger um ihn als sonst; Verlassen und ohne Rücksicht auf alles andere als ihr eigenes Vergnügen, würde sie ihn hämmern, beißen – und ihn anflehen, ihr ebenfalls zu dienen. Er liebte das Gefühl der Macht darin, die verlockende Wahl, sich ihr sofort in ihrer tierischen Lust anzuschließen oder sich – eine Zeit lang – in Schach zu halten, um sie nach Lust und Laune zu treiben.
Er liebte sie, weil sie so schön war, und er hasste sie dafür. Er liebte es, wie sie für ihn glänzendes Zeug auf ihre Lippen auftrug, und er beschimpfte sie auch dafür. Er wollte, dass sie allein nach Hause ging, und er wollte ihr nachlaufen und sie aufheben, bevor sie einen weiteren Schritt machen konnte.
Wenn ich ihn jetzt ansehe – selbst wenn sie nicht in ihn verliebt gewesen wäre, hätte der Teil von ihr, der die Tochter ihrer Mutter war, der alles Schöne nur wegen seiner Schönheit liebte, ihn immer noch gewollt.
Oder hatte sie ihn immer geliebt? Es ist wahrscheinlich. Da ihr das Sprechen untersagt war, wollte sie, dass er sie küsste. Sie wollte, dass er ihre Hand hinüberzog und sie herüberzog. Es war egal, wo. Ihr Mund, ihr Hals, ihre Wange. Ihre Haut war leer und wartete darauf.
Und natürlich war FDR sehr charmant. Mit seinen 1,80 m war er groß genug, um ihr Freund zu sein, und sie gaben ein wunderschönes Paar ab. Und sie konnte ihn ermutigen. Seine Mutter ermutigte ihn auch. Also diese Vorstellung von einer Frau mit eigenen Ideen und einem eigenen Geist Ihr ganz eigener Stil gefiel Franklin sehr gut. Und er liebte sie. Und ihre Romanze war eine sehr innige, wahre und tiefe Romanze.
Papa sah sie eindringlich an und direkt vor meinen Augen veränderte er sich. Ich sah zu, wie er sich wieder aufblähte, seine eigenen Gefühle abschüttelte und sich für sie aufblähte. Werde ihr Mann. Ihr Fels. Ich lächelte. Ich habe ihn so sehr geliebt. Er hatte meine Mutter schon einmal mit Füßen getreten und vor Kummer schreiend zerrissen, und ich wusste, dass ich beruhigt sein konnte, dass er sich nie wieder von der Trauer stehlen lassen würde. Egal was mit mir passiert ist.
Sie hatte ihre Kindheit geopfert, um ihre Brüder zu retten; Sie liebte ihre Familie über alles und ihre Geister sehnten sich danach, noch einmal nach Hause zurückzukehren, in den wilden Wald und das Land der mystischen Geschichten und uralten Geister, aus dem er sie entführt hatte. Das war der Ort ihres Herzens, und wenn er sie liebte, musste er sie gehen lassen.
Er liebte sie, weil es in seiner Natur lag, aber es gab Zeiten, in denen er ihre Liebe zu ihm nicht ertragen konnte. Es gab Zeiten, da wurde es zu einem reinen Idiotengeheimnis.
Ein Teil von ihr wollte ihm sagen, dass sie ihn immer noch liebte und dass diese Liebe, auch wenn sie hoffnungslos und längst vorbei war, sie Jahr für Jahr immer noch verzehrte. Es war ein wirrer Haarball aus Gefühlen, und sie konnte keine einzelne Strähne herausziehen.
Von ganzem Herzen, eine bedeutungslose Phrase, aber auch richtig und präzise. Sie benutzte ihr Herz, um ihn zu lieben, nicht ihren Kopf, nicht ihre Worte und nicht ihre Gedanken, Ideen oder Gefühle oder irgendein anderes Vehikel, Objekt oder Gerät, das Menschen nutzen, um Liebe oder liebesähnliche Dinge zu überbringen.
... da waren die beiden kleinen Jungs gewesen. Jetzt waren auch sie weg. Sie liebten sie und riefen sie an und schickten ihr E-Mails und kuschelten sich immer noch an sie, um sich streicheln zu lassen, wenn sie Lust hatten, aber sie waren Männer, und obwohl sie immer im Mittelpunkt ihres Lebens stehen würden, war sie es nicht länger in ihrer Mitte.
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