Seine Stirn ist von Falten und Narben übersät; Seine Wange ist rot und dunkel wie Wein; Die Feuer wie ein Nordstern unter seiner Zobelmütze glänzen. Seine rechte Hand, ohne Lederhandschuh, hängt offen wie ein eiserner Gin. Man beugt sich, um zu sehen, wie sich sein Puls bewegt, um zu hören, wie das Blut aus- und einströmt. Er sieht aus wie ein König, so einsam. Bei ernsthaftem Nachdenken scheint er zu stehen, als ob Über ein einsames Meer blickte er ungeduldig auf das Land. Aus den lauten Jahrhunderten verschwinden die Dummen und die Furchtbaren; Doch diese Kriegeraugen brennen unauslöschlich, die Zeit hat sich nicht verdunkelt, noch ist der Tod bestürzt.