Unten in der Stadt gibt es die schönen Häuser und die mittelmäßigen Häuser und die Liebenden, die in dunklen Höfen rummachen, und die Babys, die nach ihren Müttern weinen, und ich frage mich, ob das außer Jesus jemals zuvor passiert ist. Vielleicht passiert es ständig. Vielleicht gibt es überall wütende Tote, die sich in Zimmern verstecken, mit Decken zugedeckt, und ihre verängstigten, verlegenen Verwandten herumkommandieren. Denn woher sollen wir das wissen?