Ein Zitat von Harriet Ann Jacobs
Doch für die Sklavenmutter ist der Neujahrstag voller seltsamer Sorgen. Sie sitzt auf dem kalten Kabinenboden und beobachtet die Kinder, die ihr am nächsten Morgen möglicherweise alle entrissen werden; und oft wünscht sie sich, dass sie und sie sterben könnten, bevor der Tag anbricht.
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Doch für die Sklavenmutter ist der Neujahrstag voller seltsamer Sorgen. Sie sitzt auf dem kalten Kabinenboden und beobachtet die Kinder, die ihr am nächsten Morgen möglicherweise alle entrissen werden, und wünscht sich oft, dass sie und sie sterben würden, bevor der Tag anbricht.
Eine meiner Tanten inspiriert mich, weil sie so leicht ihre Gefühle zeigt und nie Angst hat zu weinen. Meine Mutter, wegen ihrer Arbeitsmoral – sie zeigt ihre Gefühle vielleicht nicht sehr oft in der Öffentlichkeit, aber sie ist eine absolute Powerfrau. Meine Oma, die mit ansehen musste, wie vier ihrer Kinder vor ihr starben, sie ist ein Kraftpaket.
Als Kate geboren wurde, wurde sie in eine Welt voller Freude, Glück und Selbstvertrauen hineingeboren. Der Unterschied zwischen den Kindern ist Tag und Nacht. Sie ist glücklich, es geht ihr gut, sie ist voller Selbstvertrauen. Ich sage ihr jeden Tag, dass sie wunderschön ist, bevor ich sie zur Schule schicke.
Sie war es leid, Kissen zu umarmen, sich auf Decken als Wärmequelle zu verlassen und romantische Momente nur noch in ihren Träumen zu erleben. Sie hatte es satt zu hoffen, dass sich jeder Tag beeilen würde, damit sie mit dem nächsten weitermachen konnte. In der Hoffnung, dass es ein besserer Tag wird, ein einfacherer Tag. Aber das war es nie. Arbeitete, bezahlte die Rechnungen und ging zu Bett, schlief aber nie. Jeden Morgen wurde die Last auf ihren Schultern immer schwerer und jeden Morgen wünschte sie sich, dass die Nacht bald hereinbrach, damit sie zu ihrem Bett zurückkehren konnte, um ihre Kissen zu umarmen und sich in die Wärme ihrer Decken einzuhüllen.
Meine Mutter war Vollzeitmutter. Sie hatte nicht viel von ihrer eigenen Karriere, ihrem eigenen Leben, ihren eigenen Erfahrungen ... alles war für ihre Kinder. Ich werde nie eine so gute Mutter sein wie sie. Sie war einfach die fleischgewordene Gnade. Sie war die großzügigste und liebevollste – sie ist besser als ich.
Meine Mutter war noch nie in ihrem Leben einen Tag lang krank gewesen und hätte nie daran gedacht, einen Scheck zu bekommen. Dann, im Alter von 78 Jahren, entdeckte sie, dass sie Brustkrebs hatte und verstarb im nächsten Jahr. Aber wenn sie vor zwei Jahren einen Scheck bekommen hätte, hätten sie etwas dagegen tun und sie retten können.
Eine Mutter erlebt mehr als einen Todesfall, auch wenn sie selbst nur einmal stirbt. Sie hat Angst um ihren Mann; sie hat Angst um ihre Kinder; Wieder fürchtet sie um die Frauen und Kinder, die zu ihren Kindern gehören. ... Über all das – sei es der Verlust von Besitztümern, körperliche Krankheit oder unerwünschtes Unglück – trauert und trauert sie nicht weniger als die Leidenden.
Harriet Beecher Stowe war neununddreißig, als sie Onkel Toms Hütte gründete. Sie hatte sieben Kinder zur Welt gebracht und eines davon sterben sehen. Sie schrieb ihr Buch für die Veröffentlichung in einer abolitionistischen Zeitung. Vieles davon komponierte sie auf dem Küchentisch, während sie kochte, reparierte und sich um ihr Haus kümmerte.
Wenn die Rolle der Mutter bei der Gestaltung des Charakters ihrer Kinder tatsächlich so groß ist, wie ich denke – wenn sie so viel dazu beiträgt, ihren Sohn zu dem zu machen, was sie sich von ihm wünscht – wie wichtig ist es dann, dass sie es tut für die erfolgreiche Erfüllung dieser wichtigen Aufgaben geeignet sein.
Ich glaube, dass die Papess eines Morgens in ihrem Turm aufwachte und ihre Decken so warm und die Sonne so golden waren, dass sie es nicht ertragen konnte. Ich glaube, sie wachte auf, zog sich an, wusch ihr Gesicht mit kaltem Wasser und rieb sich den rasierten Kopf. Ich glaube, sie ging zwischen ihren Schwestern umher und sah zum ersten Mal, dass sie so schön waren, und sie liebte sie. Ich glaube, sie wachte eines Morgens von all ihren Morgen auf und stellte fest, dass ihr Herz so weiß wie eine Seidenraupe war und die Sonne so klar wie Glas auf ihrer Stirn war, und sie glaubte damals, dass sie leben und Frieden in ihrer Hand halten könnte wie eine Perle.
Nicht, dass sie die Feiertage nicht genossen hätte: Aber sie fühlte sich immer ein wenig erleichtert – und das war vielleicht der Maßstab für ihr besonderes Glück –, wenn sie vorbei waren. Ihr normales Leben gefiel ihr so gut, dass sie beinahe Angst hatte, aus diesem Rahmen herauszutreten, für den Fall, dass sie eines Tages nicht mehr in der Lage sein sollte, dorthin zurückzukehren.
Fragen Sie eine Frau, wie sie den Tag übersteht, und sie erwähnt möglicherweise ihren Kalender, ihre To-Do-Listen und ihren Babysitter. Aber wenn man ihr sagt, wie sie den Tag wirklich übersteht, wird sie ihre Freundinnen erwähnen.
Was ist diese Nächstenliebe, dieses Geldklirren zwischen Fremden, und wann hat die Nächstenliebe aufgehört, eine tröstliche und geheime Sache zwischen einem Freund und einem anderen zu sein? Verschafft Love ihrer Stimme durch ein Komitee Gehör, stellt Love einen Almosenpfleger ein, um ihre Botschaft ihrem Nachbarn zu übermitteln? ... Die wahre Liebe kennt ihren Nächsten von Angesicht zu Angesicht, lacht mit ihm und weint mit ihm und isst und trinkt mit ihm, damit sie endlich, wenn sein schwarzer Tag anbricht, mit ihm teilen kann, nicht was sie kann übrig, aber alles, was sie hat.
Tatsächlich verwandelten ihre Reife und Blutsverwandtschaft ihre Leidenschaft in Fieber, so dass es sich eher um Kummer als um Zuneigung handelte. Es hat sie nachts buchstäblich umgehauen und sie morgens wieder aufgerichtet, denn als sie sich, nachdem sie einen weiteren Tag ohne seine Anwesenheit verbracht hatte, ins Bett schleppte, schlug ihr Herz wie eine behandschuhte Faust gegen ihre Rippen. Und am Morgen, lange bevor sie ganz wach war, verspürte sie eine so bittere und starke Sehnsucht, dass sie sie aus einem von Träumen befreiten Schlaf riss.
Es war nicht die Leidenschaft, die für sie neu war, es war die sehnsüchtige Anbetung. Sie wusste, dass sie sich immer davor gefürchtet hatte, denn es machte sie hilflos; Sie fürchtete sich immer noch davor, denn wenn sie ihn zu sehr verehrte, würde sie sich selbst verlieren, ausgelöscht werden, und sie wollte nicht ausgelöscht werden, eine Sklavin, wie eine wilde Frau. Sie darf keine Sklavin werden. Sie fürchtete ihre Anbetung, doch sie würde nicht sofort dagegen ankämpfen.
Meine Mutter lebt seit über zehn Jahren allein. Sie steht jeden Morgen um sechs auf. Sie macht sich einen Kaffee. Sie gießt ihre Pflanzen. Sie hört sich die Nachrichten im Radio an. Sie trinkt ihren Kaffee. Sie muss sich schnell waschen. Eine Stunde später, um sieben, ist ihr Tag vorbei. Vor zwei Monaten erzählte ihr eine Nachbarin von Ihrem Blog und sie bat mich, ihr einen dieser Ding-Mummy-Jigs zu kaufen – mit einem Ding-Mummy-Jig meinte sie einen Computer. Und seitdem hat sie dank Ihrer Garnituren, Schleifen und Raffhalter für Vorhänge die Freuden des Lebens wiederentdeckt. Sagen Sie mir also nicht, dass Sie keine Antworten kennen.
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