Ein Zitat von Haruki Murakami
In dieser Dunkelheit sah ich Regen auf das Meer fallen. Regen fällt sanft auf ein riesiges Meer, ohne dass jemand da ist, der es sieht. Der Regen prasselt auf die Meeresoberfläche, doch selbst die Fische wissen nicht, dass es regnet.
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Tropfen, tropfen, der Regen fällt, Regen im Wald, Regen auf dem Meer; Sogar die kleinen Wellen, geschlagen, kommen kriechen, als wollten sie hier bei mir Schutz finden.
Der Regen fällt überall herum, er fällt auf Felder und Bäume, es regnet hier auf die Regenschirme und auf die Schiffe auf dem Meer. - Regen
Ich starre auf ihre Brust. Während sie atmet, bewegen sich die abgerundeten Gipfel wie Wellen auf und ab und erinnern mich irgendwie an Regen, der sanft auf einen breiten Meeresstreifen fällt. Ich bin die einsame Reisende, die an Deck steht, und sie ist das Meer. Der Himmel ist eine graue Decke, die am Horizont mit dem grauen Meer verschmilzt. Es ist schwer, den Unterschied zwischen Meer und Himmel zu erkennen. Zwischen Reisender und Meer. Zwischen Realität und Herztätigkeit.
Aprilregen Für mich regnet es nicht, es regnet Narzissen; In jedem Tropfen mit Grübchen sehe ich wilde Blumen auf den Hügeln. Die grauen Wolken verschlingen den Tag und überwältigen die Stadt; Für mich regnet es nicht, es regnet Rosen. Für mich regnet es nicht, sondern es blühen Kleefelder, auf denen jede freibeuterische Biene ein Bett und ein Zimmer finden kann. Eine Gesundheit den Glücklichen! Eine Feige für den, der sich ärgert! – Für mich regnet es keinen Regen, es regnet Veilchen.
Nur ein wenig Regen fällt überall herum. Das Gras hebt seinen Kopf zum himmlischen Klang. Nur ein wenig Regen, nur ein wenig Regen. Was haben sie mit dem Regen gemacht? Nur ein kleiner Junge, der im Regen steht. Der sanfte Regen, der jahrelang fällt. Und das Gras ist weg und der Junge verschwindet. Und der Regen fällt weiter wie hilflose Tränen. Und was haben sie mit dem Regen gemacht? Nur eine kleine Brise vom Himmel. Die Blätter nicken mit den Köpfen, während die Brise vorbeiweht. Nur eine kleine Brise mit etwas Rauch im Auge. Und was haben sie mit dem Regen gemacht?
Auf dem Festland regnete es. Der berühmte Seattle-Regen. Der dünne, graue Regen, den Fliegenpilze lieben. Der anhaltende Regen, der jeden versteckten Eingang in Kragen und Einkaufstasche kennt. Der leise Regen, der ein Blechdach rosten lässt, ohne dass das Blechdach protestierend ein Geräusch von sich gibt. Der schamanische Regen, der die Fantasie beflügelt. Der Regen scheint tatsächlich eine geheime Sprache zu sein, die, wie die Ekstase der Primitiven, vom Wesen der Dinge flüstert.
Es ist das Meer, das das Dach weiß macht. Das Meer treibt durch die Winterluft. Es ist das Meer, das der Nordwind macht. Das Meer liegt im fallenden Schnee.
Wer kann wirklich zwischen dem Meer und dem, was sich darin spiegelt, unterscheiden? Oder den Unterschied zwischen fallendem Regen und Einsamkeit erkennen?
Walter liebt das Meer, und ich brauche es auf eine elementare Weise, die ich nicht einmal annähernd in Worte fassen kann. Wenn ich zu lange vom Meer weg bin, werde ich irgendwie trübe und schrumpfe in meinem Innersten. Als ich dorthin zurückkehre, kommt es mir vor, als würde ich mich damit füllen und überfließen, ich sauge die weite, seufzende Nässe auf wie ein ausgedörrter Weinstock in einem langen, sanften Frühlingsregen.
Lass dich vom Regen küssen. Lass den Regen mit silbernen Flüssigkeitstropfen auf deinen Kopf prasseln. Lass dir vom Regen ein Schlaflied singen. Der Regen bildet noch immer Pfützen auf dem Gehweg. Durch den Regen entstehen Pfützen in der Dachrinne. Der Regen spielt nachts ein kleines Verkaufslied auf unserem Dach – und ich liebe den Regen.
Es war Nacht und der Regen fiel; Und als es fiel, war es Regen, aber als es fiel, war es Blut.
Kommt der Frühling?“ sagte er. „Wie ist er?“... „Es ist die Sonne, die auf den Regen scheint, und der Regen, der auf den Sonnenschein fällt.“
Und was sagt der Regen nachts in einer Kleinstadt, was sagt der Regen? Wer läuft unter triefenden, melancholischen Zweigen und lauscht dem Regen? Wer ist da im millionenfach verschwommenen Plätschern des Regens und lauscht der ernsten Musik des nächtlichen Regens, Septemberregen, Septemberregen, so dunkel und sanft? Wer ist da, der überall dem gleichmäßigen, tosenden Regen zuhört, der grübelt, lauscht und wartet, in der regengewaschenen, vom Regen funkelnden Dunkelheit der Nacht?
Das Meer ist die Quelle des Wassers und die Quelle des Windes; Denn ohne das große Meer würden keine Windböen in den Wolken entstehen und aus ihnen herausblasen, noch würden die Ströme der Flüsse und das Regenwasser am Himmel ohne das Meer existieren; aber das große Meer ist der Erzeuger von Wolken, Winden und Flüssen.
Mein wahres Logbuch ist ins Meer und in den Himmel geschrieben; Die Segel sprechen mit dem Regen und die Sterne inmitten des Meeresrauschens, die Stille voller Geheimnisse zwischen meinem Boot und mir, wie die Zeit, die ich als Kind damit verbracht habe, dem Gespräch im Wald zu lauschen.
Abgesehen vom Geräusch des Regens auf der Straße, auf den Dächern, auf dem Regenschirm herrschte absolute Stille: Nur das sterbende Heulen der Sirenen vibrierte noch für einen oder zwei Momente in den Ohren. Später schien es Scobie, dass dies die ultimative Grenze war, die er im Glück erreicht hatte: in der Dunkelheit zu sein, allein, während der Regen fiel, ohne Liebe oder Mitleid.
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