Ein Zitat von Hedda Hopper
Sie sieht aus, als würde sie ihre Haare mit einem Schneebesen kämmen.
Verwandte Zitate
Die Schönheit einer Frau liegt nicht in der Kleidung, die sie trägt, der Figur, die sie trägt, oder der Art, wie sie ihre Haare kämmt.
Sie ist ein gelbes Paar Laufschuhe, eine löchrige Jeans. Sie sieht in einer billigen Sonnenbrille großartig aus, sie sieht in allem großartig aus. Sie sagt: „Ich möchte ein Stück Schokoladenkuchen; geh mit mir ins Kino.“ Sie sagt: „Ich finde nichts zum Anziehen.“ Hin und wieder ist sie launisch. Sie ist ein Saturn mit Schiebedach und wehenden braunen Haaren. Sie ist ein herzliches Gespräch, das ich nicht umsonst verpassen würde. Sie ist eine Kämpferin, wenn sie wütend ist, und sie ist eine Liebhaberin, wenn sie liebt.
Stargirl begann zu improvisieren. Sie schleuderte ihre Arme einer Scheinmenge entgegen wie eine Berühmtheit auf einer Parade. Sie wedelte mit den Fingern zu den Sternen. Sie bewegte ihre Fäuste wie ein Schneebesen. Jede Aktion hallte in der Schlange hinter ihr wider. Die drei Hüpfer des Hasen wurden zu drei Streben eines Varieté-Vamps. Dann watschelt ein Pinguin. Dann Zehenspitzenpriss. Jede neue Bewegung brachte neues Gelächter aus der Reihe.
Ich lege mein Buch „Die Bedeutung des Zen“ beiseite und sehe, wie die Katze in ihr Fell lächelt, während sie es vorsichtig mit ihrer rauen rosa Zunge kämmt. „Cat, ich würde dir dieses Buch zum Lernen leihen, aber es sieht so aus, als hättest du es bereits gelesen.“ Sie schaut auf und blickt mich mit vollem Blick an. „Seien Sie nicht lächerlich“, schnurrt sie, „ich habe es geschrieben.“
Sie war schön, aber nicht wie die Mädchen in den Zeitschriften. Sie war wunderschön, so wie sie dachte. Sie war wunderschön, wegen des Funkelns in ihren Augen, wenn sie über etwas sprach, das sie liebte. Sie war wunderschön für ihre Fähigkeit, andere Menschen zum Lächeln zu bringen, auch wenn sie traurig war. Nein, für etwas so Vorübergehendes wie ihr Aussehen war sie nicht schön. Sie war wunderschön, tief in ihrer Seele. Sie ist schön.
Sie steht und bewegt sich im unsichtbaren Pentagramm ihrer eigenen Jungfräulichkeit. Sie ist ein unzerbrochenes Ei: Sie ist ein versiegeltes Gefäß; Sie hat in sich einen magischen Raum, dessen Eingang mit einem Membranpfropfen fest verschlossen ist; sie ist ein geschlossenes System; Sie weiß nicht, wie man zittert.
Ich schaue sie nur an und sie macht mir Angst. Sie sieht aus, als würde sie ein Baby fressen. Nicht, dass sie fett wäre. Sie sieht einfach auf eine gefährliche Weise hungrig aus, die sich nicht erklären lässt. Sie ist immer so nett und freundlich. Genau das Wesen eines Babymörders.
Sie steht auf meinen Lidern und ihre Haare sind in meinen Haaren. Sie hat die Farbe meiner Augen. Sie hat den Körper meiner Hand. In meinem Schatten ist sie eingehüllt wie ein Stein vor dem Himmel. Sie wird niemals ihre Augen schließen und sie lässt nicht zu Ich schlafe und ihre Träume am hellen Tag lassen die Sonnen verschwinden und ich lache, weine und lache, sprich, wenn ich nichts zu sagen habe
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
Elizabeth runzelte die Stirn und fühlte sich wie ein Niemand, wie ein Nichts. Sie hatte das Gefühl, dass ihr gesamtes Selbst wertlos gemacht worden war. Sie konnte ihre Interessen ändern, aber sie konnte ihr Aussehen nicht ändern. Sie würde niemals 1,80 Meter groß werden. Sie würde nie wie ein Supermodel aussehen.
Sie schlief tief und fest, als er sich neben sie zusammenrollte. Sie grunzte. „Mach dir keine Sorgen. Ich bin zu betrunken, ich werde nichts tun“, murmelte er. Als sie ihm den Rücken zuwandte, legte er seine Nase an ihren Hals und schob seinen Arm unter sie, um so nah wie möglich bei ihr zu sein. Kurze Haarsträhnen kitzelten seine Nase. „Camille?“ Hat sie geschlafen? Hat sie nur so getan? So oder so keine Antwort. "Mir gefällt es, mit dir zusammenzusein." Ein kleines Lächeln. Träumte sie? Hat sie geschlafen? Wer weiß.
Sie seufzte. Laut. „Das äußere Erscheinungsbild ist nicht das, was zählt.“ Ja, genau. Erzählen Sie das jedem Mädchen, das sich nicht die Mühe gemacht hat, ein ansehnliches Hemd anzuziehen oder sich die Haare zu frisieren, weil es nur in den Supermarkt rennt, um einen Liter Milch für seine Großmutter zu holen, und wen sieht sie, der sich um den 7-ITEMS-OR kümmert? -LESS Kasse, aber der Typ ihrer Träume, außer dass sie nicht einmal Hallo sagen kann – geschweige denn versuchen kann, eine sinnvolle Beziehung aufzubauen –, da sie wie das Aushängeschild für unheilbar Geekige aussieht.
Das gefällt mir, Sarah Palin. Sie sieht aus wie die Flugbegleiterin, die dir keine zweite Dose Pepsi gibt ... Sie sieht aus wie die Krankenschwester, die dich wiegt und dich dann 20 Minuten allein in Unterwäsche sitzen lässt ... Sie sieht aus wie eine Immobilienmaklerin deren Bild Sie auf der Bank an der Bushaltestelle sehen ... Sie sieht aus wie die Zahnhygienikerin, die einem ein schlechtes Gewissen macht, weil man keine Zahnseide verwendet ... Sie sieht aus wie die erleichterte Mutter in einem Tide-Werbespot.
Sie sagen, wenn wir nicht gerade geheiratet hätten, würden Sie Miss Arkansas heiraten wollen. Auch wenn sie nicht buchstabieren kann. Sie kann auf ihren Haaren sitzen. Ein Liebhaber könnte an diesen Haaren hochklettern wie an einem Turnseil. Es sind Märchenhaare, Rapunzelhaare. Wir sahen, wie sie im Ballsaal des Hotels mit zwei Wildschweinen für den Festumzug übte, ihre Haare zu zwei Lassos geflochten.
Ich sitze auf der Couch und sehe zu, wie sie ihre langen roten Haare vor meinem Schlafzimmerspiegel ordnet. Sie zieht ihr Haar hoch und türmt es auf ihrem Kopf – sie lässt ihre Augen in meine Augen schauen – dann lässt sie ihr Haar fallen und lässt es vor ihr Gesicht fallen. Wir gehen zu Bett und ich halte sie sprachlos von hinten, mein Arm um ihren Hals, ich berühre ihre Handgelenke und Hände, taste bis zu ihren Ellbogen, nicht weiter.
„Es gibt zwei Arten von Männern“, sagte Ka mit belehrender Stimme. „Der erste Typ verliebt sich erst, wenn er gesehen hat, wie die Mädchen ein Sandwich essen, wie sie sich die Haare kämmt, was für ein Unsinn sie interessiert, warum sie wütend auf ihren Vater ist und welche Geschichten die Leute über sie erzählen.“ Der zweite Typ Mann – und ich gehöre zu dieser Kategorie – kann sich nur dann in eine Frau verlieben, wenn er so gut wie nichts über sie weiß.
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