Ein Zitat von Helene Cixous
Und ich hatte Angst. Sie macht mir Angst, weil sie mich mit einem Wort niederschlagen kann. Weil sie nicht weiß, dass das Schreiben darin besteht, in schwindelerregender Stille zu wandeln und ein Wort nach dem anderen auf die Leere zu setzen. Schreiben ist wunderbar und erschreckend wie der Flug eines Vogels, der keine Flügel hat, sondern sich ausbreitet und nur durch Fliegen Flügel bekommt.
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Eine Zeitlang beobachtete sie einen großen gelben Schmetterling, der auf einem kleinen flachen Stein ganz langsam seine Flügel öffnete und schloss. „Was heißt verliebt sein?“ sie forderte nach langem Schweigen; Jedes Wort schien sich bei seiner Entstehung in ein unbekanntes Meer zu drängen. Von den Flügeln des Schmetterlings hypnotisiert und beeindruckt von der Entdeckung einer schrecklichen Möglichkeit im Leben, saß sie noch einige Zeit da. Als der Schmetterling davonflog, erhob sie sich und drinnen kehrten ihre beiden Bücher unter ihrem Arm wieder zurück, so wie sich ein Soldat auf die Schlacht vorbereitet.
Ich mag Kehlani sehr, weil sie auf dem Laufenden ist; sie macht alles selbst. Sie schreibt ihre eigene Musik und fügt, wissen Sie, alle Vocals zusammen, und sie ist einfach der Hammer. Sie erinnert mich einfach sehr an mich.
Sie kommt zu mir, wenn sie gefüttert werden möchte. Und nachdem ich sie gefüttert habe – wissen Sie was –, macht sie sich auf den Weg dorthin, wo sie im Haus sein möchte, bis sie das nächste Mal hungrig wird. Sie ist klug genug zu wissen, dass sie sich nicht selbst ernähren kann. Eigentlich ist sie eine sehr kluge Katze. Sie wird geliebt. Sie wird verehrt. Sie wird gestreichelt. Sie wird gefüttert. Und sie muss nichts dafür tun, weshalb ich sage, dass diese Katze mir mehr über Frauen beigebracht hat als alles andere in meinem ganzen Leben.
Helena Bonham-Carter und ich setzten uns zusammen, um über [den Cinderella-Film] zu sprechen, und sie sagte: „Ich möchte es wirklich machen, aber ich bestehe nur auf einer Sache, und das sind Flügel.“ Sie musste Flügel haben und [Kostümbildnerin] Sandy Powell wollte von Anfang an keine Flügel, aber man musste darüber reden, aber das hat Spaß gemacht.
Ich füttere seit Jahren Tausende von Tauben. Aber da war einer, ein wunderschöner Vogel, reinweiß mit hellgrauen Flügelspitzen; das war anders. Es war eine Frau. Ich brauchte sie nur zu wünschen und anzurufen, und sie würde zu mir fliegen. Ich liebte diese Taube, wie ein Mann eine Frau liebt, und sie liebte mich. Solange ich sie hatte, hatte mein Leben einen Sinn.
Die Realität ist eine magische Frau, manchmal sehr mysteriös. Für mich ist sie sehr leidenschaftlich. Sie ist nicht nur real, wenn sie wach ist und durch die Straßen geht, sondern auch nachts, wenn sie träumt oder Albträume hat. Wenn ich schreibe, zolle ich ihr immer Tribut – dieser Frau namens Reality.
Ich kenne Beyoncé nicht, aber ich habe den Eindruck, dass sie aufrichtig ist, dass sie wirklich eine Feministin ist und das Wort bekannt machen wollte, um es im Großen und Ganzen zu einem guten Wort zu machen, indem sie es in großen Buchstaben auf die Bühne bringt. und vor allem, weil sie die afrikanische Schriftstellerin Chimamanda Ngozi Adichie zitierte, die sagte: „Wir sollten alle Feministinnen sein.“ Sie ist eine sehr versierte und wichtige Romanautorin.
Nenn mich beschimpfen, Liebste! Nenn mich deinen Vogel, der bei einem liebevollen Wort zu deiner Brust fliegt, der dort seine wilden Flügel faltet und nicht vom Fliegen träumt, der dort zärtlich in liebevoller Freude singt! Oh! Mein trauriges Herz sehnt sich immer wieder nach einem liebevollen Wort – Nenn mich Kosenamen, Liebste! Nenn mich deinen Vogel!
Sei wie ein Vogel, der auf einem zerbrechlichen Ast sitzt und spürt, wie er sich unter sich beugt, und trotzdem singt er vor sich hin, wohl wissend, dass er Flügel hat.
Eigentlich verdient meine Mutter damit ihren Lebensunterhalt. Sie hat ihre eigene Firma namens Carter and Tracy Incorporated und hilft jungen Sportlern beim Einstieg, sei es bei der Wohnungssuche oder bei der Verwaltung ihres Geldes, und ich weiß, dass sie immer das Beste an mir hat, nicht nur, weil ich ihr Sohn bin. sondern wegen dem, was sie für ihren Job tut.
Wenn wir unsere eigene wilde Schönheit akzeptieren, wird sie relativiert, und wir sind uns ihrer nicht mehr so deutlich bewusst, aber wir würden sie auch nicht aufgeben oder leugnen. Weiß ein Wolf, wie schön er ist, wenn er springt? Weiß eine Katze, welche schönen Formen sie im Sitzen macht? Erschreckt ein Vogel das Geräusch, das er hört, wenn er seine Flügel aufschlägt? Wenn wir von ihnen lernen, handeln wir einfach auf unsere eigene wahre Art und weichen nicht von unserer natürlichen Schönheit zurück oder verbergen sie nicht. Wir sind einfach wie die Kreaturen, und das ist richtig.
Nun, leider verstarb mein Vater, bevor mein erstes Buch veröffentlicht wurde, sodass er mich als Autor nicht mehr erlebte. Aber ich glaube, meine Mutter war entsprechend erfreut, denn sie war verrückt nach Worten. Wenn sie jemals auf ein Wort stieß, das sie nicht kannte, schlug sie es immer im Wörterbuch nach.
Sie hatte die Versunkenen Städte überlebt, weil sie ganz anders war als Mouse. Als die Kugeln zu fliegen begannen und Kriegsherren anfingen, an den Kollaborateuren der Friedenstruppen Exempel zu statuieren, hatte Mahlia den Kopf gesenkt, anstatt wie Mouse aufzustehen. Sie hatte zunächst auf sich selbst geachtet. Und deshalb hatte sie überlebt.
Als ich auf dem College war, fing ich an, Prosa zu schreiben, weil mich eine sehr kluge Professorin fragte, was ich gerne lese, und ich antwortete: „Romane“, und sie sagte: „Dann solltest du sie schreiben.“ Memoiren sind mir überhaupt nicht in den Sinn gekommen. Ich glaube, ich hatte Angst vor Sachbüchern und ich hatte Angst vor Nabelschau und davor, gesehen zu werden.
Sie kann Mary Poppins sein, aber sie kann es auch sein – ich würde nie das Wort „grob“ im selben Satz wie Julie Andrews verwenden, weil sie so fein und schön ist – aber sie kann frech sein und ein guter Witz macht ihr nichts aus.
Sie erhebt sich aus einem Meer von Gesichtern und umarmt mich, umarmt mich leidenschaftlich – tausend Augen, Nasen, Finger, Beine, Flaschen, Fenster, Handtaschen, Untertassen, alle starren uns an und wir liegen uns im Arm, ohne es zu bemerken. Ich setze mich neben sie und sie redet – eine Flut von Reden. Wilde, schwindsüchtige Noten von Hysterie, Perversion, Lepra. Ich höre kein Wort, weil sie schön ist und ich sie liebe und jetzt glücklich und bereit bin zu sterben.
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