Es war ihr erstes Buch, ein indigoblauer Einband mit einer silbernen Mondblume, einer Jugendstilblume, ich fuhr mit dem Finger über die silberne Linie wie Rauch, Schleudertrauma-Kurven. ... Ich berührte die Seiten, die ihre Hände berührten, ich drückte sie an meine Lippen, das weiche, dicke alte Papier, jetzt gelb, zerbrechlich wie Haut. Ich steckte meine Nase zwischen die Fesseln und roch all die Lesungen, die sie gegeben hatte, den Geruch von Filterzigaretten und der Espressomaschine, Strände und Weihrauch und geflüsterte Worte in der Nacht. Ich konnte ihre Stimme aus den Seiten hören. Die Decke rollte sich wie Segel nach außen.