Meins, sagte der Stein, meins ist die Stunde. Ich zerdrücke die Schere, das ist meine Macht. Stärker als Wünsche, meine Macht, allein. Meins, sagte das Papier, meine sind die Worte, die den Stein mit imaginären Vögeln ersticken, Unmengen davon, Aus dem Geist des Formers geflogen. Meins, sagte die Schere, meins, alle Messer, die durch das ätherische Leben des Papiers schlitzen; nichts ist so richtig wie zerfetzte Wünsche. So wie der Stein die Schere zerquetscht, wie das Papier den Stein auslöscht und die Schere das Papier schneidet, endet alles allein. Also häuft eure an Zettel und schere deine Wünsche und entwurzele den Stein von der Spitze des Hügels. Sie enden alle allein, wie du willst, du wirst.