Ein Zitat von Homer

Generationen von Männern sind wie die Blätter. Im Winter werden sie vom Wind auf die Erde geblasen, aber wenn dann wieder der Frühling kommt, wächst das sprießende Holz stärker. Und so ist es auch mit den Menschen: Eine Generation wächst, eine andere stirbt.
Wie die Generationen von Blättern das Leben sterblicher Menschen. Jetzt streut der Wind die alten Blätter über die Erde, jetzt platzt das lebendige Holz mit den neuen Knospen und der Frühling ist wieder da. Und so verhält es sich mit den Menschen: Wenn eine Generation zum Leben erwacht, stirbt eine andere.
Eine Generation von Menschen ist wie eine Generation von Blättern; Der Wind streut einige Blätter auf den Boden, andere bringt der sprießende Wald hervor – und die Frühlingszeit bricht an. So entsteht bei den Menschen eine Generation, während eine andere aufhört.
Mit zunehmendem Alter wirft das Herz seine Blätter ab wie ein Baum. Bestimmten Winden kann man nicht standhalten. Jeder Tag reißt ein paar Blätter mehr weg; Und dann sind da noch die Stürme, die mehrere Äste auf einmal abbrechen. Und während das Grün der Natur im Frühling wieder nachwächst, wächst das Grün des Herzens nie nach.
Aber das Beste, was ich kenne, bleibt hier und verändert sich, bricht zusammen, wird alt, wird von den Winden der Welt verweht und verschwindet aus den Gehirnen lebender Menschen und stirbt.
„Der Krieg ist wie ein Monster“, sagt er fast zu sich selbst. „Der Krieg ist der Teufel.“ Es fängt an und es verbraucht und es wächst und wächst und wächst.“ Er sieht mich jetzt an. „Und sonst werden auch normale Männer zu Monstern.“
Jeden Tag die Sonne; und nach Sonnenuntergang die Nacht und ihre Sterne. Immer wehen die Winde; Immer wächst das Gras. Jeden Tag unterhalten sich Männer und Frauen, schauen zu und sind dankbar. Der Gelehrte ist von allen Menschen derjenige, den dieses Spektakel am meisten fesselt. Er muss sich dessen Wert bewusst machen. Was ist für ihn Natur?
Moos wächst dort, wo sonst nichts wachsen kann. Es wächst auf Ziegeln. Es wächst auf Baumrinde und Dachschiefer. Sie wächst am Polarkreis und in den mildesten Tropen; Es wächst auch auf dem Fell von Faultieren, auf dem Rücken von Schnecken und auf verwesenden menschlichen Knochen. ... Es ist eine Auferstehungsmaschine. Ein einzelner Moosbüschel kann vierzig Jahre am Stück ruhen und trocknen und dann durch bloßes Eintauchen in Wasser wieder zum Leben erwachen.
Die Generation der Menschheit ist wie die Generation der Blätter. Der Wind streut die Blätter auf den Boden, aber im Frühling sprießt der lebende Baum wieder mit Blättern.
Die Steine ​​und Bäume sind unempfindlich gegenüber der Zeit, / Weder Alter noch Falten sind auf ihrer Vorderseite zu sehen; / Wenn der Winter kommt und das Grün verblasst / Ein Frühling kehrt zurück und sie werden jünger; / Aber der Mensch wird alt, legt sich hin, bleibt dort, wo er einmal gelegen hat.
Die Menschen ihrer Generationen sind wie die Blätter der Bäume. Der Wind weht und die Blätter eines Jahres liegen verstreut auf dem Boden; aber die Bäume treiben Knospen aus und setzen frische Triebe, wenn der Frühling naht.
Ich erinnere mich an meine Jugend und an das Gefühl, das nie mehr zurückkehren wird / das Gefühl, dass ich für immer bestehen könnte, das Meer, die Erde und alle Menschen überleben könnte; das trügerische Gefühl, das uns zu Freuden, zu Gefahren, zur Liebe, zu vergeblicher Anstrengung / zum Tod lockt; die triumphale Überzeugung von Stärke, die Hitze des Lebens in der Handvoll Staub, das Leuchten im Herzen, das mit jedem Jahr schwächer wird, kalt wird, klein wird und vergeht / und vergeht, zu früh, zu früh / vor dem Leben selbst
Wenn der Winter Schlaf bedeutet, der Frühling Geburt bedeutet und der Sommer Leben bedeutet, dann wird der Herbst zur Besinnung. Es ist die Jahreszeit, in der die Blätter gefallen sind, die Ernte eingefahren ist und die Stauden verschwunden sind. Mutter Erde hat gerade die Vorhänge für ein weiteres Jahr zugezogen und es ist Zeit, über das Vorangegangene nachzudenken.
Jeden Tag wird meine Liebe zu dir höher, tiefer, breiter, stärker ... Sie wächst und wächst, bis sie die Spitze dessen berührt, wo du bist, und in der liebevollen Erinnerung an dich zu mir zurückkommt, und mein Herz schmilzt mit dieser Liebe und wächst noch mehr.
Liebe ist, wie der Dichter sagt, wie der Frühling. Es wächst an dir und verführt dich langsam und sanft, aber es hält fest wie die Wurzeln eines Baumes. Erst wenn man bereit ist zu gehen, weiß man, dass man sich nicht bewegen kann, dass man sich verstümmeln müsste, um frei zu sein. Das ist das Gefühl. Es hält nicht lange, muss es zumindest nicht. Aber es hält wie eine Stahlklaue in deiner Brust. Selbst wenn der Baum stirbt, bleiben die Wurzeln an dir hängen. Ich habe gesehen, wie Männer und Frauen für die Liebe, die es einmal gab, alles aufgegeben haben.
Meine Haare wachsen und wachsen; Du kannst es nicht aufhalten – dieser Kerl wächst, er wächst wild.
In Brooklyn wächst ein Baum. Manche Leute nennen ihn den Baum des Himmels. Ganz gleich, wohin sein Samen fällt, er erschafft einen Baum, der darum kämpft, den Himmel zu erreichen. Es wächst auf vernagelten Grundstücken und auf vernachlässigten Müllhaufen. Es wächst aus Kellergittern heraus. Es ist der einzige Baum, der aus Zement wächst. Es wächst üppig. . . überlebt ohne Sonne, Wasser und scheinbar ohne Erde. Es würde als schön gelten, wenn es nicht zu viele davon gäbe.
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