Ein Zitat von Indira Gandhi

[Meine Mutter] war die älteste von zwei Schwestern und zwei Brüdern und wuchs mit ihren Brüdern auf, die ungefähr in ihrem Alter waren. Sie wuchs bis zu ihrem zehnten Lebensjahr auf wie ein wildes Fohlen, und dann war es plötzlich vorbei. Sie hatten ihr ihr „Frauenschicksal“ aufgezwungen, indem sie sagten: „Das ist nicht getan, das ist nicht gut, das ist einer Dame nicht würdig.“
Ich habe viel mit meiner Mutter darüber gesprochen. Ich fragte sie, wie es war, in den 1920er und 1930er Jahren in New York und Harlem aufzuwachsen, und ich fragte sie nach einer Frau, die ihren Mann verließ. Ich fragte sie, was sie für diese Frau empfinden würde, und meine Mutter wuchs in der Kirche Gottes in Christus auf, und sie erzählte mir, dass die Frau möglicherweise isoliert sei, weil die anderen Frauen dachten, sie könnte ihren Männern nachjagen. So dachten sie damals.
Sie hatte ihre Kindheit geopfert, um ihre Brüder zu retten; Sie liebte ihre Familie über alles und ihre Geister sehnten sich danach, noch einmal nach Hause zurückzukehren, in den wilden Wald und das Land der mystischen Geschichten und uralten Geister, aus dem er sie entführt hatte. Das war der Ort ihres Herzens, und wenn er sie liebte, musste er sie gehen lassen.
Ich bin in einem der sozial konservativsten Viertel Ohios aufgewachsen und meine Eltern waren traditionelle Katholiken. Aber im Alter bekam meine Mutter ihre häusliche Krankenpflege von einem schwulen Mann, der wunderbar zu ihr war. Bevor sie starb, nahm sie an der Cincinnati Gay Pride Parade teil.
Sieg in Niederlage, es gibt keinen höheren Wert. Sie hat nicht aufgegeben, Ben; Sie versucht immer noch, den Stein hochzuheben, nachdem er sie zermalmt hat. Sie ist ein Vater, der arbeitet, während der Krebs seine Eingeweide zerfrisst, um einen weiteren Gehaltsscheck nach Hause zu bringen. Sie ist eine Zwölfjährige, die versucht, ihre Brüder und Schwestern zu bemuttern, weil Mama in den Himmel kommen musste. Sie ist eine Telefonistin, die an ihrem Posten festhält, während Rauch sie erstickt und Feuer ihr die Flucht versperrt. Sie sind all die unbesungenen Helden, die es nicht geschafft haben, aber nie aufgegeben haben.
Meine Mutter lebt seit über zehn Jahren allein. Sie steht jeden Morgen um sechs auf. Sie macht sich einen Kaffee. Sie gießt ihre Pflanzen. Sie hört sich die Nachrichten im Radio an. Sie trinkt ihren Kaffee. Sie muss sich schnell waschen. Eine Stunde später, um sieben, ist ihr Tag vorbei. Vor zwei Monaten erzählte ihr eine Nachbarin von Ihrem Blog und sie bat mich, ihr einen dieser Ding-Mummy-Jigs zu kaufen – mit einem Ding-Mummy-Jig meinte sie einen Computer. Und seitdem hat sie dank Ihrer Garnituren, Schleifen und Raffhalter für Vorhänge die Freuden des Lebens wiederentdeckt. Sagen Sie mir also nicht, dass Sie keine Antworten kennen.
Für mich ist Harriet Muse eine wilde Dame. Sie konnte nicht lesen. Sie hatte keine Ausbildung. Sie hat ihr ganzes Leben lang gearbeitet. Und sie trat den Ringling Brothers und Barnum und Bailey entgegen, als ihr gesagt wurde, wo sie arbeiten und wo sie sitzen sollte, und sie verlangte, dass sie ihr Aufmerksamkeit schenken.
Eleanor Roosevelt hätte nie gedacht, dass sie attraktiv sei. Sie hätte nie gedacht, dass sie wirklich ansprechend genug sei. Und ich denke, ihr ganzes Leben war eine Reaktion auf ihre Bemühungen, ihre Mutter dazu zu bringen, ihr Aufmerksamkeit zu schenken, sie zu lieben und sie genauso zu lieben, wie sie ihre Brüder liebte.
Immer wieder sagt meine Figur in dem Stück: „Ich bin zweiunddreißig Jahre alt“, als ob das alles erklären sollte, was in ihrem Leben falsch läuft. Ich weiß nicht, wie es ist, zweiunddreißig zu sein, aber ich kann es mir vorstellen. Ich kann mir vorstellen, dass sie damit meint, dass sie in einer Zwischenzeit feststeckt, dass sie sich in einem Alter befindet, das kein Meilenstein, sondern eher ein Niemandsland ist, ein Alter, in dem sie das Gefühl hat, dass ihre Hoffnungen schwinden.
Ich glaube, dass die Papess eines Morgens in ihrem Turm aufwachte und ihre Decken so warm und die Sonne so golden waren, dass sie es nicht ertragen konnte. Ich glaube, sie wachte auf, zog sich an, wusch ihr Gesicht mit kaltem Wasser und rieb sich den rasierten Kopf. Ich glaube, sie ging zwischen ihren Schwestern umher und sah zum ersten Mal, dass sie so schön waren, und sie liebte sie. Ich glaube, sie wachte eines Morgens von all ihren Morgen auf und stellte fest, dass ihr Herz so weiß wie eine Seidenraupe war und die Sonne so klar wie Glas auf ihrer Stirn war, und sie glaubte damals, dass sie leben und Frieden in ihrer Hand halten könnte wie eine Perle.
Meine Mutter war eine großartige Schreibkraft. Sie sagte, dass sie das Tippen liebte, weil es ihr Zeit zum Nachdenken gab. Sie war Sekretärin bei einer Versicherungsgesellschaft. Sie war ein armes Mädchen; Sie war in einem Waisenhaus aufgewachsen, besuchte eine Wirtschaftshochschule und arbeitete dann daran, ihren Brüdern die Schule zu ermöglichen.
Meine Mutter hatte überhaupt keine Kontrolle. Sie war eine stabilisierende Kraft und wuchs auf einer Farm in Pennsylvania auf. Jetzt ist es das große Kreisspiel. Für mich ist es ein großer Segen, mich um sie zu kümmern. Ich bringe sie ins Bett, küsse sie auf die Wange und wische den Schmutz von dem, was sie verschüttet hat, von ihrer Bluse.
Du musst sie lernen. Sie müssen den Grund kennen, warum sie schweigt. Sie müssen ihre schwächsten Stellen ausfindig machen. Du musst ihr schreiben. Du musst sie daran erinnern, dass du da bist. Sie müssen wissen, wie lange es dauert, bis sie aufgibt. Du musst da sein, um sie zu halten, wenn sie dabei ist. Du musst sie lieben, denn viele haben es versucht und sind gescheitert. Und sie möchte wissen, dass sie es wert ist, geliebt zu werden, dass sie es wert ist, behalten zu werden. Und so behältst du sie.
Ich habe mir einen Garten angelegt, und eine streunende Katze, die ich immer mehr mochte, kam vorbei und schmollte im Mais. Ich zwang mich, nach einer neuen Liebe zu suchen, und eine Zeit lang dachte ich, ich hätte sie bei einem Mädchen aus meinem Büro gefunden. Sie war in meinem Bett geschmolzen, litt aber auch unter Depressionen, die ihr sehr am Herzen lagen. Sie rief mich oft an, nur um mich zwei Stunden lang am Telefon anzuseufzen und zu bitten, dass ich ihr für ihr tiefes Gefühl applaudiere. Ich unterbrach sie, dann vermisste ich sie und wünschte, ich hätte wenigstens den Verstand gehabt, sie nackt zu fotografieren.
Sie war davon ausgegangen, dass sie in diesem Alter verheiratet sein und Kinder haben würde und dass sie ihre eigene Tochter dafür vorbereiten würde, so wie es ihre Freunde taten. Sie wollte es so sehr, dass sie manchmal davon träumte, und dann wachte sie mit einer geröteten Haut an ihren Handgelenken und am Hals auf, die von der kratzigen Spitze des Hochzeitskleides, das sie zu tragen geträumt hatte, herrührte. Aber sie hatte nie etwas für die Männer empfunden, mit denen sie ausgegangen war, nichts außer ihrer eigenen Verzweiflung. Und ihr Wunsch zu heiraten war nicht stark genug und würde nie stark genug sein, um ihr zu erlauben, einen Mann zu heiraten, den sie nicht liebte.
Meine Mutter war eine Schwedin, die in Dänemark aufgewachsen ist. Wenn ich dorthin gehe, besuche ich die Straße, in der sie aufgewachsen ist, und schaue mir ihr Haus an, das noch da ist, und den Schneebeerstrauch, von dem sie einige Beeren gegessen hat und der ihr der Magen ausgepumpt werden musste.
Sie erwartete den Schmerz, wenn er kam. Aber sie keuchte angesichts der Schärfe; Es war nicht wie jeder Schmerz, den sie zuvor gespürt hatte. Er küsste sie, wurde langsamer und wäre am liebsten stehen geblieben. Aber sie lachte und sagte, dass sie dieses eine Mal bereit wäre, bei seiner Berührung Schmerzen zu empfinden und zu bluten. Er lächelte in ihren Nacken und küsste sie erneut und sie bewegte sich mit ihm durch den Schmerz hindurch. Der Schmerz wurde zu einer Wärme, die zunahm. Sie wuchs und hielt den Atem an. Und nahm ihren Atem, ihren Schmerz und ihren Geist von ihrem Körper, so dass da nichts war außer ihrem Körper und seinem Körper und dem Licht und Feuer, das sie zusammen machten.
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