Ein Zitat von James Lafferty
Woran ich mich beim Junior Homecoming am meisten erinnere, ist, dass mein Date danach krank wurde. Das war irgendwie scheiße. Dann, im letzten Jahr, bekam jemand Kaugummi ins Haar, als wir tanzten. Sie musste eine der Aufsichtspersonen bitten, sie ins Büro zu bringen und ihr die Haare zu schneiden. Sie tat mir wirklich leid, aber es hat gut geklappt.
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Woran ich mich beim Junior Homecoming am meisten erinnere, ist, dass mein Date danach krank wurde. Das war irgendwie scheiße. Dann, im letzten Jahr, bekam jemand Kaugummi ins Haar, als wir tanzten. Sie musste eine der Aufsichtspersonen bitten, sie ins Büro zu bringen und ihr die Haare zu schneiden. Sie tat mir wirklich leid, aber es hat gut geklappt
Ich sitze auf der Couch und sehe zu, wie sie ihre langen roten Haare vor meinem Schlafzimmerspiegel ordnet. Sie zieht ihr Haar hoch und türmt es auf ihrem Kopf – sie lässt ihre Augen in meine Augen schauen – dann lässt sie ihr Haar fallen und lässt es vor ihr Gesicht fallen. Wir gehen zu Bett und ich halte sie sprachlos von hinten, mein Arm um ihren Hals, ich berühre ihre Handgelenke und Hände, taste bis zu ihren Ellbogen, nicht weiter.
Sterben Sie nicht an mir“, befahl sie. „Sie sterben nicht an mir.“ „Ja, Ma'am.“ Er fühlte sich benommen, aber sie war so ziemlich das Schönste, was er je gesehen hatte: ihr Haar schwelte. Ihr Gesicht war rußverschmiert. Sie hatte eine Schnittwunde am Arm, ihr Kleid war zerrissen und ihr fehlte ein Stiefel. Wunderschön.
Mein Englischlehrer hat kein Gesicht. Sie hat ungekämmtes, strähniges Haar, das ihr über die Schultern fällt. Das Haar ist vom Scheitel bis zu den Ohren schwarz und dann bis zu den krausen Enden neonorange. Ich kann mich nicht entscheiden, ob sie ihren Friseur angepisst hat oder sich in einen Monarchfalter verwandelt. Ich nenne sie Hairwoman.
Aber ihr Name war Esmé. Sie war ein Mädchen mit langen, langen, roten, roten Haaren. Ihre Mutter hat es geflochten. Der Blumenladenjunge stand hinter ihr und hielt es in seiner Hand. Ihre Mutter schnitt es ab und hängte es an einen Kronleuchter. Sie war Königin. Mazishta. Ihr Haar war schwarz und ihre Dienerinnen schmückten es mit Perlen und Silbernadeln. Ihr Fleisch war golden wie die Wüste. Ihr Fleisch war blass wie Sahne. Ihre Augen waren blau. Braun.
Und dann sagte sie nichts mehr, denn Henry legte seine Arme um sie und küsste sie. Sie küsste sie auf eine Art und Weise, dass sie sich nicht mehr unscheinbar fühlte, sich ihrer Haare oder des Tintenflecks auf ihrem Kleid nicht mehr bewusst war oder irgendetwas anderes als Henry, den sie immer geliebt hatte. Tränen stiegen ihr in die Augen und liefen ihr über die Wangen, und als er sich zurückzog, berührte er verwundert ihr nasses Gesicht. „Wirklich“, sagte er. „Du liebst mich auch, Lottie?
Als Kind habe ich es geliebt, mit einer Puppe zu spielen. Es gefiel mir, sie zu verkleiden und ihr die Haare zu kämmen. Diese eine Puppe hatte ein wirklich großes Gesicht, Haare und Ohrringe. Ich hatte sie schon lange und habe sie erst losgeworden, als ich auf der Highschool war.
Ihr Haar glimmt. Ihr Gesicht war rußverschmiert. Sie hatte eine Schnittwunde an den Armen, ihr Kleid war zerrissen und ihr fehlte ein Stiefel. Schön.
Ich finde, Michelle Obama sollte ihre Haare genau so tragen, wie sie es möchte. Ich suche nicht nach Michelle Obama, die ihr die Haare abschneidet, so wie ich meine habe, sehr kurz. Ich suche nicht, dass sie Wendungen macht. Ich suche, dass sie das trägt, was für sie bequem ist.
Ihr Haar war eine feuchte Lockenmasse in ihrem Nacken, und Will wandte den Blick von ihr ab, bevor er sich daran erinnern konnte, wie es sich anfühlte, seine Hände durch dieses Haar zu stecken und zu spüren, wie sich die Strähnen um seine Finger windeten. Im Institut war es einfacher, wenn Jem und die anderen ihn ablenkten und sich daran erinnerte, dass Tessa nicht ihm gehörte. Hier hatte er das Gefühl, als stünde er mit ihr an seiner Seite vor der Welt – das Gefühl, dass sie für ihn da war und nicht, ganz vernünftigerweise, für die Gesundheit ihres eigenen Verlobten –, das war fast unmöglich.
Sie glich mir in allen Gesichtszügen – ihre Augen, ihr Haar, ihre Gesichtszüge, alles, bis hin zum Ton, sogar ihrer Stimme, sagten sie, ähnelten meiner; Aber alles gemildert und in Schönheit gemildert; Sie hatte die gleichen einsamen Gedanken und Wanderungen, die Suche nach verborgenem Wissen und den Geist, das Universum zu begreifen: nicht diese allein, aber mit ihnen sanftere Kräfte als meine, Mitleid und Lächeln und Tränen – die ich nicht hatte; Und Zärtlichkeit – aber die hatte ich für sie; Demut – und die hatte ich nie. Ihre Fehler waren meine – ihre Tugenden waren ihre eigenen – ich liebte sie und zerstörte sie!
Die kleine Lotte hat an alles und nichts gedacht. Ihr Haar war so golden wie die Sonnenstrahlen und ihre Seele so klar und blau wie ihre Augen. Sie umschmeichelte ihre Mutter, war freundlich zu ihrer Puppe, pflegte ihr Kleid, ihre roten Schuhe und ihre Geige sehr, aber am meisten liebte sie es, wenn sie schlafen ging, dem Engel der Musik zuzuhören.
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
Jeder, der Violet gut kannte, konnte erkennen, dass sie angestrengt nachdachte, denn ihr langes Haar war zu einem Band zusammengebunden, damit es ihr nicht in die Augen fiel. Violet hatte ein echtes Talent für die Erfindung und den Bau seltsamer Geräte, weshalb ihr Gehirn oft mit Bildern von Flaschenzügen, Hebeln und Zahnrädern gefüllt war und sie sich nie von etwas so Trivialem wie ihren Haaren ablenken lassen wollte.
Meine Schwester mit ihren struppigen, rot gesträhnten Haaren, ihrem Leinenpyjama und ihren Kampfstiefeln – wie konnte sie sich überhaupt Sorgen machen, von einer Göttin besessen zu werden? Welche Göttin würde sie wollen, außer die Göttin des Kaugummis?
Ich beobachte sie, während sie geht. Alles an ihr ist fließend wie ein Fluss. Ihr zerzaustes Haar, ihre Xylophonstimme, die Pinselstriche. Sogar ihre Tarnjacke im Armeestil hängt locker und weht wie Bänder.
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