Wir rasen durch den Black River, dessen Ebenen glatt wie Stein sind. Kein Schiff, kein Beiboot, kein einziger weißer Schrei. Das Wasser liegt gebrochen und rissig vom Wind da. Diese große Flussmündung ist breit und endlos. Der Fluss ist brackig und blau vor Kälte. Es geht verschwommen unter uns vorbei. Die Seevögel hängen darüber, sie kreisen, verschwinden. Wir lassen den breiten Fluss aufblitzen, ein Traum der Vergangenheit. Die Tiefen fallen zurück, der Boden lässt die Oberfläche blass werden, wir rasen an den Untiefen vorbei, Boote, die für den Winter gestrandet sind, verlassene Piers. Und auf Flügeln wie die Möwen steigen Sie auf, drehen Sie sich um und schauen Sie zurück.