Der Winter ist auf meinem Kopf, aber der ewige Frühling ist in meinem Herzen. Je näher ich dem Ende komme, desto deutlicher höre ich um mich herum die unsterblichen Symphonien der Welten, die mich einladen. . . . Seit einem halben Jahrhundert schreibe ich Gedanken in Prosa, Versen, Geschichte, Drama, Liebesromanen, Traditionen, Satire, Oden und Liedern. Ich habe sie alle ausprobiert, aber ich habe das Gefühl, dass ich nicht den tausendsten Teil von dem gesagt habe, was in mir steckt. Wenn ich zum Grab hinabsteige, kann ich sagen: „Ich habe die Arbeit meines Tages beendet“, aber ich kann nicht sagen: „Ich habe die Arbeit meines Lebens beendet.“