Ein Zitat von Jermaine Jackson
Meine Mutter sagen zu hören: „Michael ist tot“, den Ton in ihrer Stimme zu spüren und zu hören, der sagt, dass ihr Kind tot ist, kann sich niemand jemals vorstellen.
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Als ich ihr sagte, dass ich Künstlerin werden wollte, sagte meine Mutter immer: „Die einzigen Künstler, von denen ich je gehört habe, sind tot.“ Das war einfach nicht ihre Erfahrung... Ich glaube nicht, dass sie das Gefühl hatte, dass man Künstlerin sein könnte, denn in meiner Familie gab es niemanden, der das getan hatte.
Jedes Mal, wenn ich „sicher“ sage, obwohl ich „nein“ meine, jedes Mal, wenn ich strahlend lächle, wenn ich vor Wut explodiere, jedes Mal, wenn ich mir vorstelle, die Leistung meines Mannes sei meine eigene, weiß ich, dass die Cheerleaderin nie wirklich gestorben ist. Ich spüre, wie sie in mir ihren Hintern schüttelt und höre ihre atemlose, mädchenhafte Stimme murmeln: „TEAM, ja, Team.“
Wenn ich mein Radio einschalte und höre, dass in Amerika Neger gelyncht wurden, sage ich, dass wir belogen wurden: Hitler ist nicht tot; Wenn ich mein Radio einschalte, wenn ich höre, dass Juden beleidigt, misshandelt, verfolgt werden, sage ich, dass wir belogen wurden: Hitler ist nicht tot; Wenn ich schließlich mein Radio einschalte und höre, dass in Afrika Zwangsarbeit eingeführt und legalisiert wurde, sage ich, dass wir sicherlich belogen wurden: Hitler ist nicht tot.
Amy Winehouse war keine Person, die ich jemals getroffen habe, und ich kann nicht sagen, dass ich mit all ihrer Musik übermäßig vertraut bin. Ich habe ihre Alben, und als ich sie vor Jahren zum ersten Mal singen hörte, fand ich sie außergewöhnlich. Der Tonfall ihrer Stimme, ihre Phrasierung, ihr raues Erscheinungsbild – diese Eigenschaften haben mich äußerst fasziniert.
Sie kommt, meine eigene, meine Süße; Wäre es nur ein so luftiger Schritt, Mein Herz würde sie hören und schlagen, Wäre es Erde in einem irdischen Bett; Mein Staub würde sie hören und schlagen, wenn ich ein Jahrhundert lang tot gelegen hätte; Würde aufschrecken und unter ihren Füßen zittern und in Purpur und Rot erblühen.
„Ja, ich weiß.“ „Und ich liebe es, dich das sagen zu hören, Louis. Ich muss hören, wie du es sagst. Ich glaube nicht, dass es jemals jemand so sagen wird wie Sie. Komm schon, sag es noch einmal. Ich bin ein perfekter Teufel. Sag mir, wie schlecht es mir geht. Es tut mir so gut!
Ich habe nie etwas gesagt…“ „Ich kenne dich nie! Ich konnte hören, wie du nichts sagtest! Du hast das lauteste Schweigen, das ich je von jemandem gehört habe, der nicht tot war!
Immer wenn eine bewusste schwarze Frau ihre Stimme zu Themen erhebt, die für ihre Existenz von zentraler Bedeutung sind, wird jemand sie als schrill bezeichnen, weil weder sie noch wir etwas davon hören wollen. Ich weigere mich, zum Schweigen gebracht zu werden, und ich weigere mich, trivialisiert zu werden, auch wenn ich nicht perfekt sage, was ich zu sagen habe.
Wenn ein Tralfamadorianer eine Leiche sieht, denkt er nur, dass es der toten Person in diesem bestimmten Moment schlecht geht, dass es derselben Person aber in vielen anderen Momenten ganz gut geht. Wenn ich jetzt selbst höre, dass jemand tot ist, zucke ich einfach mit den Schultern und sage, was die Tralfamadorianer über tote Menschen sagen, nämlich: „So geht es.“
Er hatte ihr gesagt, dass er sie für immer lieben würde, aber er konnte nicht bei ihr bleiben. Von diesem Zeitpunkt an konnte sie sein Leuchten nicht mehr sehen und seine Stimme in ihrem Kopf nicht mehr hören. Konnte er sie noch hören? War er sich ihrer Existenz überhaupt bewusst?
Was bietet in einer Welt voller Krieg, Hungersnot, Unterdrückung, Betrug und Monotonie – abgesehen von der ewigen Unschuld der Tiere – ein Bild der Hoffnung? Eine Mutter mit einem neugeborenen Kind im Arm? Das Kind kann als Mörder oder Mordopfer enden, so dass das hoffnungsvolle Bild eine Vorahnung einer Pietà ist: eine Mutter mit ihrem frisch verstorbenen Kind auf dem Schoß.
Wenn ich ein Mädchen um Hilfe schreien hörte, würde ich hingehen, um sie zu retten. Aber diese Worte hört man kaum jemals. Liebe Kinder, ihr müsst versuchen, etwas zu sagen, wenn ihr in Not seid. Verwechseln Sie Hunger nicht mit Gier; Und warte nicht, bis du tot bist.
Das Gefühl, sie zu lieben und von ihr geliebt zu werden, stieg in ihm auf, und er konnte das Adrenalin in seiner Kehle schmecken, und vielleicht war es noch nicht vorbei, und vielleicht konnte er ihre Hand wieder in seiner spüren und sie laut hören Ihre freche Stimme verzerrt sich zu einem Flüstern, um „Ich liebe dich“ zu sagen, als wäre es ein Geheimnis, und zwar ein unermessliches.
Er konnte ihre Nähe in der Dunkelheit nicht spüren und auch nicht hören, wie ihre Stimme sein Ohr berührte. Er wartete einige Minuten und lauschte. Er konnte nichts hören: Die Nacht war vollkommen still. Er lauschte noch einmal: vollkommen still. Er hatte das Gefühl, allein zu sein.
Die kleine Lotte hat an alles und nichts gedacht. Ihr Haar war so golden wie die Sonnenstrahlen und ihre Seele so klar und blau wie ihre Augen. Sie umschmeichelte ihre Mutter, war freundlich zu ihrer Puppe, pflegte ihr Kleid, ihre roten Schuhe und ihre Geige sehr, aber am meisten liebte sie es, wenn sie schlafen ging, dem Engel der Musik zuzuhören.
Wie eine Mutter ihr Kind liebt, wie sie sich überhaupt um etwas kümmert, das sie schwer, schief und langsam gemacht hat, dieses Ding, das in ihr den Wunsch weckte, tot zu sein ... das ist das Wunder.
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