Lange Zeit war ich ein Kind und immer noch ein Kind, als die Jahre mir Männlichkeit auf die Wange gemalt hatten; Denn dennoch lebte ich wie jemand, der nicht zum Sterben geboren wurde; Ein sparsamer Verschwender von Lächeln und Tränen – Ich brauchte keine Hoffnung, und ich kannte keine Ängste. Aber der Schlaf ist zwar süß, aber er ist nur Schlaf – und als ich aufwachte, schlief ich nicht mehr ein; Ich überwältige sofort die Avantgarde meines Zeitalters, mit allen Pflichtrückständen auf meinem Rücken. Weder Kind, noch Mann, noch Jugendlicher, noch Weiser, ich finde, mein Kopf ist grau, denn ich habe das Rennen verloren, an dem ich nie teilgenommen habe. Ein ziemlicher Dezember verdirbt meine zurückgebliebene Mai: Und ich bin immer noch ein Kind, obwohl ich alt bin. Die Zeit ist mein Schuldner für meine unzähligen Tage.