Ich denke oft, dass in meiner Mitte eine Stimme ist, die sich endlich gespalten hat, ein Haus in meinem Herzen, das so sehr von anderen Menschen und ihren Reden durchdrungen ist, von Freunden, von denen ich glaubte, dass ich ihnen ergeben war, von Menschen, deren Leben ich jetzt einfach erraten kann, dass es mir den Eindruck vermittelt, dass ich lediglich eine Ansammlung von ihnen bin, dass sie alle für sich existierten, mich aber versehentlich geformt und dann verschwunden waren. Aber was: Hätte man von mir erwarten sollen, dass ich mein eigenes Selbst erschaffe, aus dem Nichts, aus dem Nichts, aus der Luft und allein?