Ich kann nicht für das Leben selbst leben, sondern für die Worte, die den Fluss aufhalten. Ich habe das Gefühl, dass mein Leben erst gelebt werden kann, wenn es Bücher und Geschichten gibt, die es in der Zeit immer wieder neu aufleben lassen. Ich vergesse allzu leicht, wie es war, und schrecke vor dem Schrecken des Hier und Jetzt zurück, ohne Vergangenheit und ohne Zukunft. Das Schreiben öffnet die Gewölbe der Toten und den Himmel, hinter dem sich die prophetischen Engel verstecken. Der Geist macht und macht, spinnt sein Netz.