Ein Zitat von Jimmy Fallon
Rachel Dolezal trat von ihrem Amt als Präsidentin einer NAACP-Abteilung zurück, nachdem bekannt wurde, dass sie eine weiße Frau war, die vorgab, schwarz zu sein. Jetzt sagt ihr Bruder, er wisse davon, aber sie habe ihn gebeten, ihre Tarnung nicht auffliegen zu lassen. Leider hatte Gott ihre Tarnung bereits auffliegen lassen, als er sie zu einer blonden, blauäugigen weißen Dame machte.
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Und sie liebte einen Mann, der aus dem Nichts bestand. Ein paar Stunden ohne ihn, und sofort würde sie ihn mit ihrem ganzen Körper vermissen, sie würde in ihrem Büro sitzen, umgeben von Polyethylen und Beton, und an ihn denken. Und jedes Mal, wenn sie in ihrem Büro im Erdgeschoss Wasser für Kaffee kochte, ließ sie den Dampf ihr Gesicht bedecken und stellte sich vor, er wäre es, der ihre Wangen und Augenlider streichelte, und sie würde darauf warten, dass der Tag vorbei sei, damit sie zu ihrem Wohnhaus gehen, die Treppe hinaufsteigen, den Schlüssel in der Tür umdrehen und ihn nackt und still zwischen den Laken ihres leeren Bettes auf sich warten lassen könnte.
Zu ihren Füßen stand ein Korb. Sie griff hinein und holte den Kopf einer jungen Frau heraus, einer Marquise. Sie trug bis zu ihrem Tod Bourbon-Weiß, trägt aber jetzt die Trikolore – weiße Wangen, blaue Lippen, Rot, das von ihrem Hals tropft. Lang lebe die Revolution.
Sie wohnte seit einer Woche mit ihm in einem Haus, und er hatte nicht ein einziges Mal mit ihr geflirtet. Er hatte mit ihr zusammengearbeitet, sie nach ihrer Meinung gefragt, ihr bildlich gesprochen auf die Finger geschlagen, als sie auf dem falschen Weg war, und zugegeben, dass sie Recht hatte, als sie ihn korrigierte. Verdammt, er hatte sie wie einen Menschen behandelt.
Tief in ihrem Inneren (in ihrer gequälten Seele) spürte sie eine glühende Glut der Wut auf den Mann, der dafür verantwortlich war. Der Mann, der sie in diese Lage gebracht hatte. Sie blickte auf die Pistole, die neben dem Becken lag, und wusste, wenn er hier wäre, würde sie sie ohne zu zögern auf ihn richten. Als sie das wusste, fühlte sie sich verwirrt. Dadurch fühlte sie sich auch etwas stärker.
Die Eucharistie übte eine so große Anziehungskraft auf die Heilige Jungfrau aus, dass sie nicht ohne sie leben konnte. Sie lebte darin und daran. Sie verbrachte ihre Tage und Nächte zu Füßen ihres göttlichen Sohnes ... Ihre Liebe zu ihrem verborgenen Gott leuchtete in ihrem Gesicht und teilte ihre Begeisterung allen um sie herum mit.
Ich meine, Kim war früher eine Aussätzige in der Modewelt, und jetzt umarmen sie sie und sie ist auf dem Cover der Vogue, und das ist alles Kanye zu verdanken. Und dass sie mit ihm in Verbindung gebracht wurde, war nicht nur für sie, sondern für ihre ganze Familie gut.
Oder hatte sie ihn immer geliebt? Es ist wahrscheinlich. Da ihr das Sprechen untersagt war, wollte sie, dass er sie küsste. Sie wollte, dass er ihre Hand hinüberzog und sie herüberzog. Es war egal, wo. Ihr Mund, ihr Hals, ihre Wange. Ihre Haut war leer und wartete darauf.
Als es vorbei war, nahm sie ihn in ihre Arme. Und erzählte ihm die schreckliche Ironie ihres Lebens. Dass sie all die Jahre, als ihr Bruder noch lebte, tot sein wollte. Das war ihre Sünde gewesen. Und das war ihre Buße. Ich wollte leben, als alle anderen tot zu sein schienen.
Schließlich kam sie. Sie erschien plötzlich, genau wie an diesem Tag – sie trat in die Sonne, sie sprang, sie lachte und warf den Kopf zurück, sodass ihr langer Pferdeschwanz fast den Hosenbund ihrer Jeans streifte. Danach konnte ich an nichts anderes mehr denken. Das Muttermal auf der Innenseite ihres rechten Ellenbogens, wie ein dunkler Tintenklecks. Die Art, wie sie sich die Nägel in Fetzen riss, wenn sie nervös war. Ihre Augen, tief wie ein Versprechen. Ihr Bauch, blass und weich und wunderschön, und die winzige dunkle Höhle ihres Bauchnabels. Ich bin fast verrückt geworden.
„Von nun an werde ich nur noch dein Bruder sein“, sagte er und sah sie mit einer hoffnungsvollen Erwartung an, dass sie zufrieden sein würde, was sie dazu brachte, zu schreien, dass er ihr Herz in Stücke zerschmetterte und er aufhören musste. „Das ist Was du wolltest, nicht wahr?“ Es dauerte lange, bis sie antwortete, und als sie es tat, klang ihre eigene Stimme wie ein Echo, das aus sehr weiter Ferne kam. „Ja“, sagte sie und hörte das Rauschen von Wellen in ihren Ohren und ihre Augen brannten wie von Sand oder Salznebel. „Das wollte ich.“
In gewisser Weise waren ihre Fremdartigkeit, ihre Naivität und ihr Verlangen nach der anderen Hälfte ihrer Gleichung die Folge einer müßigen Fantasie. Hätte sie gemalt, oder Ton, oder hätte sie die Disziplin des Tanzes oder der Streichinstrumente gekannt, hätte sie irgendetwas gehabt, was ihre enorme Neugier und ihre Gabe für Metaphern geweckt hätte, sie hätte vielleicht die Unruhe und die Beschäftigung mit Launen gegen eine Aktivität eingetauscht, die ihr alles bescherte sie sehnte sich danach. Und wie eine Künstlerin ohne Kunstform wurde sie gefährlich.
Sie erinnerte sich, dass sie einmal, als sie ein kleines Mädchen war, eine hübsche junge Frau mit goldenem Haar bis zu den Knien in einem langen, geblümten Kleid gesehen und ohne nachzudenken zu ihr gesagt hatte: „Bist du eine Prinzessin?“ Das Mädchen hatte sie sehr freundlich ausgelacht und sie nach ihrem Namen gefragt. Blanche erinnerte sich, dass sie, geführt von der Hand ihrer Mutter, von ihr weggegangen war und dabei gedacht hatte, dass das Mädchen wirklich eine Prinzessin war, aber in Verkleidung. Und sie hatte beschlossen, dass sie sich eines Tages wie eine verkleidete Prinzessin kleiden würde.
Vor ein paar Tagen war sie mit einem Stück schwarzer Seide um die Augen herumgelaufen. Syrio habe ihr beigebracht, mit ihren Ohren, ihrer Nase und ihrer Haut zu sehen, erzählte sie ihm. Davor ließ er sie Spinds und Backflips machen. „Arya, bist du sicher, dass du dabei weitermachen willst?“ Sie nickte. „Morgen werden wir Katzen fangen.“ „Katzen.“ Ned seufzte.
Und vor mir steht Mrs. Allington, eine blutige Flasche Absolut in der Hand, ihr rosafarbener Jogginganzug ist durchnässt, ihre Brust hebt sich, ihre Augen sind voller Verachtung, während sie auf Rachels liegenden Körper starrt. Mrs. Allington schüttelt den Kopf. „Ich trage Größe 12“, sagt sie.
Mein Gott“, flüsterte er. Was habe ich ihr angetan?, dachte er demütig. Der Zauber war gebrochen, aber nicht besiegelt, und ihre Seele lag ihm bloß, die Narben ihrer tragischen Vergangenheit und ihrer Triumphe über den Schmerz und ihr schmerzendes Bedürfnis, ihren Platz zu finden. Er wollte sie nur an sich drücken und ihr sagen, dass alles in Ordnung wäre, dass sie überlebt hatte und schön war.
Sie lehnte ihren Kopf an seinen und spürte zum ersten Mal das, was sie oft bei ihm empfinden würde: eine Zuneigung zu sich selbst. Er hat sie wie sie selbst gemacht. Bei ihm fühlte sie sich wohl; Ihre Haut fühlte sich an, als hätte sie die richtige Größe. Es schien so natürlich, mit ihm über seltsame Dinge zu sprechen. Das hatte sie noch nie zuvor getan. Das Vertrauen, so plötzlich und doch so vollkommen, und die Intimität machten ihr Angst. Aber jetzt konnte sie nur noch an all die Dinge denken, die sie ihm noch sagen, mit ihm machen wollte.
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