Ein Zitat von JK Rowling
Er las den Brief noch einmal, konnte aber nicht mehr begreifen als beim ersten Mal und musste nur noch auf die Handschrift selbst starren. Sie hatte ihre g's auf die gleiche Weise gemacht wie er: Er durchsuchte den Brief nach jedem einzelnen von ihnen, und jedes fühlte sich an wie eine freundliche kleine Welle, die hinter einem Schleier hervorlugte. Der Brief war ein unglaublicher Schatz, ein Beweis dafür, dass Lily Potter gelebt hatte, wirklich gelebt hatte, dass ihre warme Hand einst über dieses Pergament gestrichen war und Tinte in diese Buchstaben, diese Worte, Worte über ihn, Harry, ihren Sohn, gezeichnet hatte.
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Way
Words
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An der Tafel befand sich eine Liste mit Wörtern und Phrasen, die ihrer Mutter zufolge nicht für die Gestaltung von College-T-Shirts geeignet waren. Sie war so oft danach gefragt worden, dass sie am Ende eine schwarze Liste mit verbotenen Wörtern erstellt hatte, auf die sich jeder beziehen konnte. Jedes Mal, wenn jemand an etwas Neues dachte, schrieb sie es unbeirrt auf ... Rose las die Liste durch und wandte sich wieder ihrem Brief zu. „Das sind die Wörter, die ich heute in Mamas Kunstunterricht buchstabieren gelernt habe“, schrieb sie und seufzte ein wenig, als sie mit der mühsamen Arbeit des Abschreibens von der Tafel begann.
Jacks stand neben ihr. Anstatt etwas zu sagen, spürte sie, wie seine Finger über ihre Handfläche fuhren und sich dann in ihre vergruben. Er hatte schon früher ihre Hand genommen, schnell und aus funktionalen Gründen – normalerweise, um sie an einen Ort zu zerren, an den sie nicht gehen wollte –, aber er hatte ihre Hand nie gehalten. Nicht so, wie es Paare in Parks oder Liebende in alten Filmen taten. Maddy stand da und spürte die Hitze seines Griffs. Es erinnerte sie an jene erste Nacht im Diner, als sie über vorgetäuschte Erinnerungen gesprochen hatten und sie sich ihm so verbunden gefühlt hatte.
In diesem Moment hatte sie das Gefühl, dass ihr eine enorme Menge an wertvollen Dingen, ob materiell oder immateriell, geraubt worden war: Dinge, die durch ihre eigene Schuld verloren gingen oder kaputt gingen, Dinge, die sie bei ihrem Umzug vergessen und in Häusern gelassen hatte: Bücher, die sie sich geliehen hatte und nicht zurückkam, Reisen, die sie geplant und nicht unternommen hatte, Worte, auf die sie gewartet hatte und die sie nicht gehört hatte, und die Worte, mit denen sie antworten wollte. . . .
Tessa hatte angefangen zu zittern. Das ist es, was sie immer wollte, dass jemand es sagt. Was sie in der dunkelsten Ecke ihres Herzens immer gewollt hatte, dass Will es sagen würde. Will, der Junge, der die gleichen Bücher liebte wie sie, die gleichen Gedichte wie sie und der sie selbst dann zum Lachen brachte, wenn sie wütend war. Und hier stand er vor ihr und sagte ihr, dass er die Worte ihres Herzens, die Form ihrer Seele liebte. Sie erzählte ihr etwas, von dem sie nie gedacht hätte, dass es ihr jemals jemand sagen würde. Ihr etwas zu sagen, was ihr nie wieder gesagt werden würde, nicht auf diese Weise. Und nicht von ihm. Und es spielte keine Rolle. „Es ist zu spät“, sagte sie.
Das Versenden eines handgeschriebenen Briefes wird zu einer solchen Anomalie. Es verschwindet. Meine Mutter ist die Einzige, die mir noch Briefe schreibt. Und es hat etwas Eindringliches, einen Brief zu öffnen – ich sehe sie auf der Seite. Ich sehe sie in ihrer Handschrift.
„Simon“, flüsterte sie und war ein wenig überrascht, dass sie gerade seinen Vornamen benutzt hatte, denn sie hatte ihn noch nie benutzt, nicht einmal in der Privatsphäre ihrer Gedanken. Sie befeuchtete ihre trockenen Lippen, versuchte es noch einmal und zu ihrem Erstaunen tat sie es erneut. „Simon…“ „Ja?“ Eine neue Anspannung war in seinen langen, harten Körper eingedrungen, und gleichzeitig strich seine Hand in der sanftesten Liebkosung, die möglich war, über die Form ihres Schädels. „Bitte… bring mich in mein Zimmer.“ Hunt legte sanft den Kopf zurück und betrachtete sie mit einem plötzlichen schwachen Lächeln auf seinen Lippen. „Schatz, ich würde dich nach Timbuktu bringen, wenn du darum bitten würdest.“
Als er nickte, löste sich der Arzt in Luft auf, und einen Moment später spürte Payne, wie eine warme Handfläche ihre umschloss. Es war Vishous‘ unbehandschuhte Hand auf ihrer eigenen und die Verbindung zwischen ihnen beruhigte sie auf eine Weise, die sie nicht benennen konnte. Wahrlich, sie hatte ihre Mutter verloren. . . aber wenn sie das überlebte, hatte sie immer noch Familie. Auf dieser Seite.
In diesem Moment geschah etwas sehr Gutes mit ihr. Tatsächlich waren ihr vier gute Dinge widerfahren, seit sie nach Misselthwaite Manor kam. Sie hatte das Gefühl gehabt, als hätte sie ein Rotkehlchen verstanden und als hätte er sie verstanden; sie war im Wind gelaufen, bis ihr Blut warm geworden war; sie hatte zum ersten Mal in ihrem Leben einen gesunden Hunger gehabt; und sie hatte herausgefunden, was es bedeutet, jemanden zu bemitleiden.
Sie war ohne Herrschaft oder Führung in eine moralische Wildnis gewandert ... Ihr Intellekt und ihr Herz waren sozusagen in Wüstengebieten zu Hause, wo sie so frei umherstreifte wie der wilde Indianer in seinen Wäldern ... Der scharlachrote Buchstabe war ihr Pass in Regionen, die andere Frauen nicht zu betreten wagten. Scham, Verzweiflung, Einsamkeit! Das waren ihre Lehrer gewesen – strenge und wilde – und sie hatten sie stark gemacht, ihr aber viel Falsches beigebracht.
Sie lächelte. Sie wusste, dass sie sterben würde. Aber es spielte keine Rolle mehr. Sie hatte etwas gewusst, was keine menschlichen Worte jemals sagen könnten, und sie wusste es jetzt. Sie hatte darauf gewartet und sie fühlte es, als ob es gewesen wäre, als hätte sie es erlebt. Das Leben war gewesen, und sei es nur, weil sie gewusst hatte, dass es sein könnte, und sie fühlte es jetzt wie eine Hymne ohne Ton, tief unter dem kleinen Loch, aus dem rote Tropfen in den Schnee tropften, tiefer als das, aus dem die roten Tropfen kamen. Ein Moment oder eine Ewigkeit – war das wichtig? Das unbesiegte Leben existierte und könnte existieren. Sie lächelte, ihr letztes Lächeln, über so viel, was möglich war.
Meine Frau und ich kannten uns schon im Jahr 2001, hatten aber den Kontakt verloren. Eines Tages hatte ich einen Traum von ihr und schrieb ihr eine Nachricht auf Facebook – ich lebte damals in LA – und daraus wurden sechs Monate reines Briefeschreiben. Es begann mit Facebook-Nachrichten, entwickelte sich zu E-Mails und schließlich zu echten handgeschriebenen Briefen.
Und doch, als sie hinter ihrem Sohn stand und auf den Wechsel der Ampel wartete, erinnerte sie sich daran, wie es mittendrin eine Zeit gegeben hatte, in der sie eine so tiefe Einsamkeit gespürt hatte, dass sie einmal, vor nicht allzu vielen Jahren, einen Hohlraum bekam Das sanfte Drehen ihres Kinns durch den Zahnarzt mit seinen weichen Fingern hatte sich für sie wie eine zärtliche Freundlichkeit von fast unerträglicher Tiefe angefühlt, und sie hatte mit einem sehnsüchtigen Stöhnen geschluckt, und Tränen traten ihr in die Augen.
Jetzt, ganz gegen ihren Willen, dachte sie daran, wie Jace sie damals angesehen hatte, an das Leuchten des Glaubens in seinen Augen, an seinen Glauben an sie. Er hatte immer gedacht, sie sei stark. Er hatte es in allem, was er tat, in jedem Blick und jeder Berührung gezeigt. Auch Simon hatte Vertrauen in sie, doch als er sie gehalten hatte, war es gewesen, als wäre sie etwas Zerbrechliches, etwas aus zartem Glas. Aber Jace hatte sie mit all seiner Kraft festgehalten und sich nie gefragt, ob sie das aushalten würde – er wusste, dass sie genauso stark war wie er.
Sie lehnte ihren Kopf an seinen und spürte zum ersten Mal das, was sie oft bei ihm empfinden würde: eine Zuneigung zu sich selbst. Er hat sie wie sie selbst gemacht. Bei ihm fühlte sie sich wohl; Ihre Haut fühlte sich an, als hätte sie die richtige Größe. Es schien so natürlich, mit ihm über seltsame Dinge zu sprechen. Das hatte sie noch nie zuvor getan. Das Vertrauen, so plötzlich und doch so vollkommen, und die Intimität machten ihr Angst. Aber jetzt konnte sie nur noch an all die Dinge denken, die sie ihm noch sagen, mit ihm machen wollte.
Die Eucharistie übte eine so große Anziehungskraft auf die Heilige Jungfrau aus, dass sie nicht ohne sie leben konnte. Sie lebte darin und daran. Sie verbrachte ihre Tage und Nächte zu Füßen ihres göttlichen Sohnes ... Ihre Liebe zu ihrem verborgenen Gott leuchtete in ihrem Gesicht und teilte ihre Begeisterung allen um sie herum mit.
Ihre Gedanken wanderten zu ihrer Kindheit mit ihrer leidenschaftlichen Sehnsucht nach Abenteuern und sie erinnerte sich an die Arme der Männer, die sie gehalten hatten, als Abenteuer für sie noch möglich waren. Besonders erinnerte sie sich an jemanden, der eine Zeit lang ihr Liebhaber gewesen war und der im Moment seiner Leidenschaft mehr als hundert Mal zu ihr geschrien und immer wieder dieselben Worte wie verrückt gesagt hatte: „Du Schatz! Du Schatz! Du lieblicher Schatz.“ !" Die Worte, dachte sie, drückten etwas aus, was sie im Leben gerne erreicht hätte.
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