Der Mann, der auf mich zuläuft, ist kein Mann, er ist ein Junge. Ein Junge mit struppigem Haar und einer Falte zwischen den Augenbrauen. Wille. Mattäugig und gedankenlos, aber immer noch Will. Er hört auf zu rennen und spiegelt mich wider, mit aufgesetzten Füßen und erhobener Waffe. Einen Augenblick später sehe ich seinen Finger über dem Abzug schweben, höre, wie die Kugel in das Patronenlager gleitet, und ich schieße. Ich kniff die Augen zusammen. Kann nicht atmen. Die Kugel traf ihn am Kopf. Ich weiß es, weil ich darauf gezielt habe.