Ein Zitat von John Berendt
Am Morgen war sie tot. Sie war weder verhungert noch hatte sie auf herkömmliche Weise Selbstmord begangen. Sie hatte einfach den Willen zum Sterben gewollt, und da sie eine willensstarke Frau war, war es ihr gelungen. Sie hatte den Tod an ihrem Geburtstag um zwei Tage verpasst.
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Sie hatte die schönsten Dinge der Welt gesehen und zugelassen, dass sie alt und unschön wurde. Sie hatte die Hitze des Brüllens eines Leviathans und die Wärme in der Pfote einer Katze gespürt. Sie hatte mit dem Wind gesprochen und Soldatentränen abgewischt. Sie hatte die Menschen sehen lassen, sie hatte sich selbst im Meer gesehen. Schmetterlinge waren auf ihren Handgelenken gelandet, sie hatte Bäume gepflanzt. Sie hatte geliebt und die Liebe losgelassen. Also lächelte sie.
Sie war eine neugierige Frau, deren Kleider immer aussahen, als wären sie im Zorn entworfen und im Sturm angezogen worden. Normalerweise war sie in jemanden verliebt, und da ihre Leidenschaft nie erwidert wurde, hatte sie all ihre Illusionen bewahrt. Sie versuchte, malerisch auszusehen, schaffte es aber nur, unordentlich zu sein.
Dennoch gab es Zeiten, in denen er sie mit all der Freundlichkeit liebte, die sie verlangte, und woher sollte sie wissen, was das für Zeiten waren? Allein wütete sie gegen seine Fröhlichkeit und war ihrer eigenen Liebe ausgeliefert und sehnte sich danach, frei von ihr zu sein, weil sie dadurch weniger als er und von ihm abhängig war. Aber wie konnte sie von den Ketten befreit werden, die sie sich selbst angelegt hatte? Ihre Seele war voller Sturm. Die Träume, die sie einmal von ihrem Leben gehabt hatte, waren tot. Sie war im Haus im Gefängnis. Und doch: Wer außer ihr selbst war ihr Gefängniswärter?
In diesem Moment geschah etwas sehr Gutes mit ihr. Tatsächlich waren ihr vier gute Dinge widerfahren, seit sie nach Misselthwaite Manor kam. Sie hatte das Gefühl gehabt, als hätte sie ein Rotkehlchen verstanden und als hätte er sie verstanden; sie war im Wind gelaufen, bis ihr Blut warm geworden war; sie hatte zum ersten Mal in ihrem Leben einen gesunden Hunger gehabt; und sie hatte herausgefunden, was es bedeutet, jemanden zu bemitleiden.
Ich fand sie auf dem Bauch liegend, die Hinterbeine ausgestreckt und die Vorderfüße unter der Brust nach hinten gefaltet. Sie hatte ihren Kopf auf sein Grab gelegt. Ich sah die Spur, auf der sie sich durch die Blätter geschleppt hatte. So wie sie da lag, dachte ich, sie wäre am Leben. Ich rief ihren Namen. Sie machte keine Bewegung. Mit der letzten Kraft ihres Körpers hatte sie sich zum Grab des alten Dan geschleppt.
Der Hund, der in den Winterfernen so wild geklungen hatte, war eine deutsche Schäferhündin. Sie zitterte. Ihr Schwanz war zwischen ihren Beinen. Sie war an diesem Morgen von einem Bauern ausgeliehen worden. Sie war noch nie zuvor im Krieg gewesen. Sie hatte keine Ahnung, welches Spiel gespielt wurde. Ihr Name war Prinzessin.
Sie stellte sich vor, sowohl Königin als auch Sklavin, Domina und Opfer zu sein. In ihrer Fantasie liebte sie Männer aller Hautfarben – weiß, schwarz, gelb –, Homosexuelle und Bettler. Sie gehörte jedem, und jeder konnte ihr alles antun. Sie hatte einen, zwei, drei Orgasmen, einen nach dem anderen. Sie stellte sich alles vor, was sie sich noch nie zuvor vorgestellt hatte, und sie gab sich dem Niedrigsten und Reinsten hin.
In diesem Moment hatte sie das Gefühl, dass ihr eine enorme Menge an wertvollen Dingen, ob materiell oder immateriell, geraubt worden war: Dinge, die durch ihre eigene Schuld verloren gingen oder kaputt gingen, Dinge, die sie bei ihrem Umzug vergessen und in Häusern gelassen hatte: Bücher, die sie sich geliehen hatte und nicht zurückkam, Reisen, die sie geplant und nicht unternommen hatte, Worte, auf die sie gewartet hatte und die sie nicht gehört hatte, und die Worte, mit denen sie antworten wollte. . . .
Sie entledigte sich von Fabio und von sich selbst, von all den vergeblichen Anstrengungen, die sie unternommen hatte, um dorthin zu gelangen, wo sie war, und dort nichts zu finden. Mit unbeteiligter Neugier beobachtete sie die Wiedergeburt ihrer Schwächen, ihrer Obsessionen. Diesmal ließ sie sie entscheiden, da sie sowieso nichts hatte tun können. Gegen bestimmte Teile von dir bleibst du machtlos, sagte sie sich, während sie sich genüsslich in die Zeit zurückversetzte, als sie ein Mädchen war.
Frau CJ Walker wurde 1867 geboren, zwei Jahre nach dem Ende des Bürgerkriegs. Sie war eine Tochter eines Sklaven. Sie hatte keine formelle Ausbildung. Beide Eltern starben, als sie sieben Jahre alt war. Doch als sie 1919 im Alter von 51 Jahren starb, war sie eine der erfolgreichsten Geschäftsfrauen, die Amerika je gesehen hatte.
Sie leerte ihren Kopf von allen Gedanken an sich selbst, an ihre Kinder, von jeglichem Zorn, von jeglicher Rebellion, von allen Fragen. Dann sprach sie mit dem tiefen und willensstarken Wunsch zu glauben und gehört zu werden, wie sie es seit der Ermordung von Carlo Rizzi jeden Tag getan hatte, die notwendigen Gebete für die Seele von Michael Corleone.
Als ich bei „Drag Race“ vorbeikam und Katya sah, hatte ich keine Ahnung, dass sie lustig sein würde, denn sie war umwerfend. Sie hatte diese perfekte rote Lippe, ich erinnere mich, wie ich ihr in die Augen sah und sagte: „Das ist eine Frau!“ Dann war sie wirklich lustig. Sie präsentiert sich irgendwie normal und es ist ein Doppelsieg mit der Komödie.
Sie war bescheiden und demütigte sich. Sie hatte das Gefühl, dass ihre Füße etwas zu groß waren und dass sie eine Beule auf der Nase und einen schiefen Zahn hatte. Aber sie ließ den Zahn nicht reparieren. Die Nase wurde ihr nicht gebrochen und gerade gestellt. Sie arbeitete mit dem, was sie hatte.
Nachdem meine Mutter gestorben war, erfuhr ich, dass sie ein Stipendium an der University of Nebraska hatte, aber – in einer Art Tradition, die Frauen so etwas nicht tun – ihr Vater sie daran gehindert hatte. Sie sagte immer, dass sie nicht aufs College gehen dürfte, aber bis zu ihrem Tod wusste ich nicht, dass sie dieses Stipendium hatte.
Obwohl sie an diesem Abend glücklicher nach Hause ging als je zuvor in ihrem kurzen Leben, verwechselte sie die Golfplatzparty nicht mit einer guten Party und sagte sich nicht, dass sie eine angenehme Zeit hatte. Es war ihrer Meinung nach ein dämliches Ereignis gewesen, dem ausgezeichnete Einladungen vorausgegangen waren. Was Frankie ungewöhnlich tat, war, sich vorzustellen, sie hätte die Kontrolle. die Getränke, die Kleidung, die Anweisungen, das Essen (es gab keines), die Location, alles. Sie fragte sich: Wenn ich das Sagen hätte, wie hätte ich es besser machen können?
Schon in jungen Jahren hatte sie die Kunst des Alleinseins entwickelt und zog ihre eigene Gesellschaft im Allgemeinen der anderer vor. Sie las Bücher mit enormer Geschwindigkeit und beurteilte sie ausschließlich nach ihrer Fähigkeit, sich aus ihrer materiellen Umgebung zu lösen. In fast allen der unglücklichsten Tage ihres Lebens war es ihr gelungen, ihrer eigenen inneren Welt zu entfliehen, indem sie vorübergehend in der Welt eines anderen lebte, und bei den zwei oder drei Gelegenheiten, bei denen sie zu aufgewühlt war, um sich zu konzentrieren, war sie desolat gewesen.
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