Ein Zitat von John Townsend Trowbridge
Der gesprenkelte Himmel ist vom Schnee getrübt, die Lichtflocken schwanken und fallen langsam; Auf der anderen Seite des Hügels lässt er, verzückt und blass, lautlos einen silbernen Schleier fallen; Und das ganze Tal ist von flackernden, grauen und dünnen Vorhängen verschlossen.
Verwandte Zitate
Langsam, leise, wie Schneeflocken – wie die kleinen Flocken, die entstehen, wenn es die ganze Nacht schneien wird –, setzen sich kleine Flocken von mir, meinen Eindrücken, meinen Entscheidungen auf dem Bild von ihr fest. Die wahre Form wird am Ende ziemlich verborgen bleiben.
Für mich wird der Sommer reines Grau sein – Perlmuttgrau, ganz blasses Grau. Für mich ist das das große Statement für den Sommer. Dann haben wir Hellblau, helles Türkis, viel Rosa.
Ich werde dünn und rein sein wie eine Glasschale. Leer. Rein wie Licht. Musik. Ich bewege meine Hände über meinen Körper – meine Schultern, mein Schlüsselbein, meinen Brustkorb, meine Hüftknochen wie Teile eines Tierschädels, meine kleinen Oberschenkel. Im Spiegel ist mein Gesicht blass und meine Augen sehen geschwollen aus. Mein Haar ist blass und dünn und das Licht kommt durch. Ich könnte viel jünger als siebzehn sein. Ich könnte noch ein Kind sein, unberührt.
Sein ganzes Leben lang erinnerte sich Robert Grainier lebhaft an das verbrannte Tal bei Sonnenuntergang, an das traumhafteste Ereignis, das er je beim Aufwachen erlebt hatte – die leuchtenden Pastelltöne des letzten Lichts über ihm, einige Wolken hoch und weiß, die das Tageslicht von jenseits des Tals einfingen, andere gerippt und grau und rosa, wobei der niedrigste von ihnen die Gipfel der Bussard- und Queen-Berge berührt; und unter diesem wundersamen Himmel das schwarze Tal, völlig still, der Zug, der durch das Tal fährt, macht großen Lärm, ist aber nicht in der Lage, diese tote Welt zu erwecken.
Bitte schicken Sie eine Nachricht an den Wetterbericht und wünschen Sie einen schönen, heftigen Schneesturm – etwa am 22. Keiner deiner sanftmütigen, sanften, unsinnigen, schwankenden Schneestürme; Nicht die Art, bei der die Flocken träge vom Himmel herabschweben, als wäre es ihnen egal, ob sie jemals hier ankommen oder nicht, und die dann schmelzen, sobald sie die Erde berühren, sondern ein regelmäßiges, geschäftsmäßiges Zischen, Surren, Verschwimmen , schneidender Schneesturm, garantiert einfrieren und bleiben!
Und die stattlichen Lilien stehen schön im silbernen Licht, wie heilige Vestalinnen, bleich im Gebet; Ihr reiner Atem heiligt die Luft, während sein Duft die Nacht erfüllt.
Sterben war nichts und er hatte keine Vorstellung davon und keine Angst davor. Aber das Leben war ein im Wind wehendes Getreidefeld am Hang eines Hügels. Das Leben war ein Falke am Himmel. Lebendig war ein irdener Krug mit Wasser im Staub des Dreschens, in dem das Getreide ausgeschüttet und die Spreu wehte. Das Leben war ein Pferd zwischen deinen Beinen und ein Karabiner unter einem Bein und ein Hügel und ein Tal und ein Bach mit Bäumen entlang und auf der anderen Seite des Tals und den Hügeln dahinter.
Eigentlich nicht grau. Kurz bevor die Sonne aufgeht, gibt es einen Moment, in dem der ganze Himmel so blass und nichtsfarbig wird – nicht wirklich grau, sondern irgendwie oder irgendwie weiß, und ich habe es immer sehr gemocht, weil es mich daran erinnert, darauf zu warten, dass etwas Gutes passiert.
Der Schnee lag dünn und entschuldigend über der Welt. Dieser weite graue Streifen war der Rasen, hinter dem die vereinzelten Bäume des Obstgartens noch dunkel waren; Die weißen Quadrate waren die Dächer der Garage, der alten Scheune, der Kaninchenställe, der Hühnerställe. Weiter hinten waren nur die flachen, weißgestreiften Felder von Dawsons Farm. Der ganze weite Himmel war grau und voller Schnee, der nicht fallen wollte. Es gab nirgendwo Farbe.
Wie eine besiegte Armee hat sich der Schnee zurückgezogen, und nun ergeht es ihm schlecht auf der Spitze des kahlen Hügels; Der Pflügerjunge jubelt – bald – bald! Es gibt Freude in den Bergen: Es gibt Leben in den Brunnen; Kleine Wolken segeln, blauer Himmel herrscht vor; Der Regen ist vorbei und weg.
Der Anblick erfüllte den nördlichen Himmel; die Unermesslichkeit war kaum vorstellbar. Wie vom Himmel selbst hingen große Vorhänge aus zartem Licht und zitterten. Blassgrün und rosarot und so durchsichtig wie der zerbrechlichste Stoff und am unteren Rand von einem tiefen, feurigen Purpurrot wie die Feuer der Hölle, schwangen und schimmerten sie locker mit mehr Anmut als der geschickteste Tänzer.
Plötzlich ist der ganze Himmel verborgen, als würde man einen Deckel schließen. Einer nach dem anderen fallen große Tropfen. Zweifelhaft und langsam. Sie kriechen krumm an der Scheibe entlang, und der Wind weht leise; Langsam weiten sich die Kreise auf dem Fluss, weiten sich und vermischen sich alle; Hier und da zittern die schlankeren Blumen, getroffen vom Fall eines eisigen Regentropfens.
Glück, für Dich gehen wir auf Messers Schneide. Für die Augen bist du ein flackerndes Licht, für die Füße ein dünnes Eis, das bricht; und so möge dich niemand berühren, der dich liebt.
Aber im Osten war der Himmel blass und durch die grauen Wälder kamen Laternen mit Wagen und Pferden und brachten Opa und Oma und Tanten und Onkel und Cousins.
In einer Depression denkt man nicht, dass man einen grauen Schleier über sich gelegt hat und die Welt durch den Dunst schlechter Laune sieht. Du denkst, dass der Schleier weggenommen wurde, der Schleier des Glücks, und dass du jetzt wirklich siehst.
Draußen war es immer noch recht hell, aber drinnen war der Raum voller tiefer Schatten, da die Vorhänge zugezogen waren und das schwelende Feuer einen trüben, unsicheren Schein ausstrahlte.
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