Ein Zitat von JRR Tolkien

Er erhöhte seinen Stab. Es gab einen Donnergrollen. Das Sonnenlicht wurde durch die Ostfenster ausgeblendet; Die ganze Halle wurde plötzlich dunkel wie die Nacht. Das Feuer erlosch zu mürrischer Glut. Nur Gandalf war zu sehen, der weiß und groß vor dem geschwärzten Kamin stand.
Von allen zerstörten und trostlosen Orten, die mein Onkel je gesehen hatte, war dies der schlimmste. Es sah aus, als wäre es einst ein großes Vergnügungshaus gewesen; aber das Dach war an vielen Stellen eingestürzt, und die Treppen waren steil, schroff und kaputt. In dem Raum, den sie betraten, gab es einen riesigen Kamin, und der Schornstein war vom Rauch geschwärzt; aber kein warmes Feuer erleuchtete es jetzt. Der weiße, federartige Staub verbrannten Holzes war immer noch über dem Herd verstreut, aber der Ofen war kalt und alles war dunkel und düster.
Was ich nicht verstehen kann, warum Schwarze keinen königlichen Status erreichen können, wenn es um Formen geht, die sie größtenteils geschaffen haben? Ich meine, es gibt einen weißen König des Rock'n'Roll, es gibt einen weißen König des Jazz. Wie kommt es, dass wir in diesen Bereichen, in denen wir uns durchsetzen sollen, niemals Königstitel erreichen können? Sie veranstalteten neulich Abend eine sogenannte Rock and Roll Hall of Fame, in der weiße Juroren Personen, die ihnen ähneln, die Erfindung des Rock and Roll zuschreiben. Ich habe nicht einmal Schwarze im Publikum gesehen.
Bevor mein Vater verstarb, litt er monatelang unter schrecklichen Nachtschweißattacken und durchnässte sein Bettlaken, oft mehrmals pro Nacht. Jedes Mal drehte Mama ihn sanft herum, legte die Laken wieder auf und rollte ihn wieder zurück – und verbrachte dann den ganzen nächsten Tag damit, mehrere Sätze Laken zu waschen, nur um die Routine jeden Abend zu wiederholen.
Sie hob ihre Hand und aus dem Ring, den sie dort trug, ging ein großes Licht hervor, das sie allein erleuchtete und alles andere dunkel ließ. Sie stand vor Frodo und schien jetzt unermesslich groß und unerträglich schön, schrecklich und anbetend. Dann ließ sie ihre Hand sinken und das Licht verblasste, und plötzlich lachte sie wieder, und siehe da! Sie war geschrumpft: eine schlanke Elfenfrau, gekleidet in schlichtes Weiß, deren sanfte Stimme sanft und traurig war.
Das Herz mag immer noch das Feuer im Herd sein, aber mir ist plötzlich zu kalt, um weiterzumachen, und außerdem gibt es hier sowieso keinen Herd, und es ist Ende Juni. Donnerstag. Fast Mittag. Und alle Knöpfe an meinem Cordmantel sind weg. Ich weiß nicht warum. Es tut mir leid, Hailey. Ich weiß nicht, was ich tun soll.
Gandalf: Verdammt noch mal, Samweis Gamdschie. Haben Sie gelauscht? Sam: Ehrlich gesagt, ich habe keinen Scherz gemacht, Sir. Ich habe dort gerade das Gras unter dem Fenster gemäht, wenn Sie mir folgen. Gandalf: Ein bisschen spät für das Trimmen des Randes, finden Sie nicht? Sam: Ich habe laute Stimmen gehört. Gandalf: Was hast du gehört? Sprechen. Sam: N-nichts Wichtiges. Das heißt, ich habe viel über einen Ring und einen Dunklen Lord und etwas über das Ende der Welt gehört, aber ... Bitte, Herr Gandalf, Sir, tun Sie mir nicht weh. Verwandle mich nicht in etwas... Unnatürliches.
Als wir in die Winternacht hinausfuhren und der echte Schnee, unser Schnee, sich neben uns auszubreiten begann und vor den Fenstern glitzerte, und die trüben Lichter kleiner Stationen in Wisconsin vorbeizogen, erklang plötzlich ein scharfer, wilder Klang in der Luft. Das ist mein Mittlerer Westen – nicht der Weizen oder die Prärien oder die verlorenen schwedischen Städte, sondern die aufregenden Züge meiner Jugend, die auf dem Weg dorthin zurückkamen, und die Straßenlaternen und Schlittenglocken in der frostigen Dunkelheit und die Schatten der Stechpalmenkränze, die von beleuchteten Fenstern auf den Schnee geworfen wurden .
Weit weg auf dem Weg sahen wir Sir Henry zurückblicken, sein Gesicht weiß im Mondlicht, die Hände vor Entsetzen erhoben, und er starrte hilflos auf das schreckliche Ding, das ihn jagte. Aber dieser Schmerzensschrei des Hundes hatte alle unsere Ängste in den Wind geschlagen. Wenn er verwundbar war, war er sterblich, und wenn wir ihn verwunden könnten, könnten wir ihn töten. Noch nie habe ich einen Mann so rennen sehen wie Holmes in dieser Nacht.
Oscar öffnet immer Türen, besonders die Nacht der Oscars. In dieser Nacht hältst du diesen Goldmann und es ist, als hättest du Gandalfs Stab. Sie können überall hingehen und alles tun. Es ist ein Talisman von solcher Macht.
Gandalf der Graue war schon immer der Typ, den ich bevorzuge. Gandalf der Weiße wurde zu einer bestimmten Aufgabe getrieben, während Gandalf der Graue etwas menschlicher ist.
So sehr ich Tolkien bewundere, hatte ich immer wieder das Gefühl, dass Gandalf tot hätte bleiben sollen. Das war so eine unglaubliche Szene in „Die Gefährten“, als er dem Balrog auf dem Khazad-dûm gegenübersteht und in den Abgrund fällt, und seine letzten Worte sind: „Fliegt, ihr Narren.“ Was für eine Kraft das hatte, wie mich das gepackt hat. Und dann kommt er als Gandalf der Weiße zurück, und wenn überhaupt, hat er sich irgendwie verbessert. Ich mochte Gandalf den Weißen nie so sehr wie Gandalf den Grauen, und ich mochte es nie, wenn er zurückkam. Ich denke, es wäre eine noch stärkere Geschichte gewesen, wenn Tolkien ihn tot gelassen hätte.
Gamaun ist ein zierliches Ross, stark, schwarz und von edler Rasse, voller Feuer und voller Knochen, von dem alle seine Väter bekannt sind; Seine Nase ist fein, seine Nasenlöcher dünn, aber durch den Stolz in seinem Innern ist er ausgeblasen; Seine Mähne ist wie ein fließender Fluss, und seine Augen sind wie Glut, die in der Dunkelheit der Nacht glüht, und sein Schritt ist so schnell wie das Licht.
Stehende Flotten und stehende Heere dienen dazu, den Geist des Krieges selbst im bescheidenen Herzen des Friedens am Leben zu erhalten. In seiner Glut und seinem Schwelbrand nähren sie dieses tödliche Feuer, und halbbezahlte Offiziere wie die Priester des Mars bewachen dennoch den Tempel, obwohl kein Gott da ist.
Eifersucht ist grausam wie ein Grab, seine Glut ist Feuerglut.
Plötzlich wurde mir bewusst, dass der Kutscher gerade dabei war, die Pferde im Hof ​​einer riesigen Burgruine hochzuziehen, aus deren hohen schwarzen Fenstern kein Lichtstrahl fiel und deren zerbrochene Zinnen eine gezackte Linie vor dem Hintergrund abzeichneten Himmel.
Wir sind alle Glut aus demselben Feuer. Unsere Glut erlischt, wir sind Asche, wir gehen zurück zum Feuer.
Diese Website verwendet Cookies, um Ihnen das bestmögliche Erlebnis zu bieten. Mehr Info...
Habe es!