Ein Zitat von Karen Armstrong

Sie wissen, wie es in der Sinfonie ist, wenn Sie der Sinfonie zuhören, die letzten Töne verklingen und oft eine kurze Stille im Saal herrscht, bevor der Applaus einsetzt. Es ist eine sehr volle und bedeutungsvolle Stille. Jetzt sollte die Theologie uns dazu bringen, in dieser Stille, in dieser bedeutungsvollen Pause zu leben.
Uns, die zurückbleiben, bleibt dieser Tag voller Erinnerungen. Jedes Jahr – mitten im Frühling, auf dem Höhepunkt der Symphonie der Blumen, der Liebe und des Lebens – kommt eine Pause, und durch die Stille hören wir die einsame Pfeife des Todes.
Normalerweise erkennen wir einen Anfang. Endungen sind schwieriger zu erkennen. Meistens werden sie erst nach Überlegung erkannt. Schweigen. Wir sind uns selten bewusst, wenn die Stille beginnt – erst danach wird uns klar, woran wir beteiligt waren. Auf den nächtlichen Reisen der Kanadagänse ist es die Stille, die sie antreibt. Thomas Merton schreibt: „Stille ist die Stärke unseres Innenlebens. … Wenn wir unser Leben mit Stille füllen, werden wir in Hoffnung leben.
Die Pause – diese beeindruckende Stille, diese beredte Stille, diese geometrisch fortschreitende Stille, die oft eine gewünschte Wirkung erzielt, wo keine noch so gelungene Wortkombination sie erreichen könnte.
Es gibt alle Arten von Stille und jedes davon bedeutet etwas anderes. Es gibt die Stille, die der Morgen in einem Wald mit sich bringt, und diese unterscheidet sich von der Stille einer schlafenden Stadt. Nach einem Regensturm und vor einem Regensturm herrscht Stille, und das ist nicht dasselbe. Es gibt die Stille der Leere, die Stille der Angst, die Stille des Zweifels.
Es ist sehr schwer, mit Stille zu leben. Die wahre Stille ist der Tod und das ist schrecklich. Um sich dieser Stille zu nähern, muss man in die Wüste reisen. Man geht nicht in die Wüste, um Identität zu finden, sondern um sie zu verlieren, um seine Persönlichkeit zu verlieren, um anonym zu sein. Du machst dich selbst leer. Du wirst zur Stille. Du wirst stiller als die Stille um dich herum. Und dann passiert etwas Außergewöhnliches: Man hört Stille sprechen.
Der Advent ist eine Zeit des Wartens, der Erwartung, der Stille. Warten auf die Geburt unseres Herrn. Eine schwangere Frau ist so glücklich, so zufrieden. Sie lebt in einem solchen Gewand der Stille, und es ist, als würde sie lauschen, um die Bewegung des Lebens in ihr zu hören. Man hört dieses Rühren immer im Vergleich zum Rascheln eines Vogels in der Hand. Aber die Spannung, die man auf eine solche Aufregung erwartet, gleicht nichts weiter als einer Decke des Schweigens.
Der Impuls zum Schaffen beginnt – oft schrecklich und ängstlich – in einem Tunnel der Stille. Jedes echte Gedicht ist das Brechen einer bestehenden Stille, und die erste Frage, die wir uns bei jedem Gedicht stellen könnten, ist: Welche Art von Stimme bricht die Stille und welche Art von Stille wird gebrochen?
Schweigen ist schwierig und mühsam; damit darf nicht gespielt werden. Es ist nichts, was man erleben kann, indem man ein Buch liest, einem Vortrag zuhört, zusammensitzt oder sich in einen Wald oder ein Kloster zurückzieht. Ich fürchte, keines dieser Dinge wird zu dieser Stille führen. Dieses Schweigen erfordert intensive psychologische Arbeit. Sie müssen sich Ihrer Rede, Ihrer Snobhaftigkeit, Ihrer Ängste, Ihrer Befürchtungen und Ihrer Schuldgefühle bewusst sein. Und wenn man all dem stirbt, dann entsteht aus diesem Sterben die Schönheit der Stille.
Es gibt viele Arten von Stille. Es herrscht Stille vor der Note, es herrscht Stille am Ende und es herrscht Stille in der Mitte.
Stille, ja, aber was für eine Stille! Denn es ist alles schön und gut, zu schweigen, aber man muss auch darüber nachdenken, welche Art von Schweigen man bewahrt.
Das vielleicht Wichtigste, was wir einer anderen Person entgegenbringen, ist die Stille in uns, nicht die Art von Stille, die von unausgesprochener Kritik oder hartem Rückzug erfüllt ist. Die Art von Stille, die ein Ort der Zuflucht, der Ruhe und der Akzeptanz eines Menschen ist, so wie er ist. Wir alle sehnen uns nach dieser anderen Stille. Es ist schwer zu finden. In seiner Gegenwart können wir uns an etwas erinnern, das über den Moment hinausgeht, eine Kraft, auf der wir unser Leben aufbauen können. Stille ist ein Ort großer Kraft und Heilung.
Es gibt verschiedene Qualitäten der Stille. Es gibt die Stille, die uns als Frauen trägt, die uns nährt, die Stille, in der meiner Meinung nach unsere wahre Stimme, unsere authentische Stimme wohnt. Aber es gibt auch das Schweigen, das uns zensiert, das uns sagt, dass das, was wir zu sagen haben, nicht gehört werden will, nicht gehört werden sollte, keinen Wert hat. Und wenn wir sprechen, geschieht dies auf eigene Gefahr. Diese Art von Stille ist tödlich. Diese Art von Schweigen schwächt uns als Frauen ab. Und wenn eine Frau zum Schweigen gebracht wird, ist die Welt zum Schweigen gebracht. Wenn eine Frau spricht, entsteht eine Öffnung.
Stille ist mehr als nur eine Pause; Es ist dieser verzauberte Ort, an dem der Raum frei wird, die Zeit angehalten wird und der Horizont selbst sich erweitert. Im Schweigen, sagen wir oft, können wir uns selbst denken hören; Aber was wahrer ist, ist, dass wir in der Stille uns selbst hören und nicht denken können ... In der Stille, könnten wir besser sagen, können wir jemand anderen denken hören.
Sie haben das Adagio aus Beethovens 7. Symphonie gehört. Ich denke, Ludwig hat den Tod hier ziemlich gut auf den Punkt gebracht. Wissen Sie, er hatte fast sein gesamtes Gehör verloren, als er es schrieb, und ich habe mich oft gefragt, ob ihm das nicht half, sich auf die letzte Stille des großen Jenseits einzustimmen.
Stille ist in unserer Zeit eine vom Aussterben bedrohte Größe ... Stille, angenommen, verblüfft durch ihre Präsenz, ihre prägnante Realität – eine Realität, die Vernunft und Argumente nicht negiert, sondern an ihre Stelle setzt.
Und jetzt herrscht nur noch Stille, Stille, Stille und sagt alles, was wir nicht wussten.
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