Ein Zitat von Katharina von Genua
Wenn die Seele vernichtet und verwandelt ist, dann wirkt sie aus sich heraus weder, noch spricht sie, noch will sie, noch fühlt, noch hört, noch versteht sie; Sie hat auch nicht das Gefühl, wohin sie sich nach außen oder innen bewegen kann. Und in allen Dingen ist es Gott, der sie regiert und leitet, ohne dass irgendein Geschöpf darüber nachdenkt ... Und sie ist so voller Frieden, dass sie meinte, sie würde ihr Fleisch, ihre Nerven, ihre Knochen drücken, nichts anderes käme daraus hervor als Frieden.
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ohne
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Die universelle Natur hat keinen äußeren Raum; Aber das Wunderbare an ihrer Kunst besteht darin, dass sie, obwohl sie sich selbst begrenzt hat, alles, was in ihr ist, was zu verfallen, zu altern und nutzlos zu sein scheint, in sich selbst verwandelt und daraus wieder andere neue Dinge macht, so dass Sie benötigt weder Substanz von außen, noch wünscht sie sich einen Ort, an den sie das werfen kann, was verfällt. Sie ist dann zufrieden mit ihrem eigenen Raum, ihrer eigenen Materie und ihrer eigenen Kunst.
In seinen letzten Sätzen lag eine Wärme der Wut. Er meinte, dass sie ihn mehr liebte als er sie. Vielleicht konnte er sie nicht lieben. Vielleicht hatte sie nicht das in sich, was er wollte. Es war das tiefste Motiv ihrer Seele, dieses Selbstmisstrauen. Es war so tief, dass sie es weder zu bemerken noch anzuerkennen wagte. Vielleicht war sie mangelhaft. Wie eine unendlich subtile Schande hielt es sie immer zurück. Wenn es so wäre, würde sie ohne ihn auskommen. Sie würde sich niemals erlauben, ihn zu wollen. Sie würde es nur sehen.
Sie brachten ihre Kriegerin tot nach Hause. Sie fiel nicht in Ohnmacht, noch stieß sie einen Schrei aus. Alle ihre Jungfrauen schauten zu und sagten: „Sie muss weinen, sonst wird sie sterben.“ Dann lobten sie ihn sanft und leise. Sie nannten ihn würdig, geliebt zu werden, den treuesten Freund und den edelsten Feind. Dennoch sprach sie weder, noch bewegte sie sich. Er stahl eine Jungfrau von ihrem Platz, trat leicht auf den Krieger zu und nahm ihm den Waschlappen vom Gesicht. Dennoch bewegte sie sich weder, noch weinte sie. Rose, eine Krankenschwester von neunzig Jahren, setzte sein Kind auf ihr Knie. Wie ein Sommersturm kamen ihre Tränen. „Süß mein Kind, ich lebe für dich.“ -Alfred Lord Tennyson
Äußere Objekte können die Seele nicht ergreifen, noch in sie eindringen, noch eines ihrer Räder in Gang setzen. Nein, der Eindruck kommt von ihr selbst, und es sind ihre eigenen Bewegungen, die sie beeinflussen. Was das Schicksal anbelangt, so sind diese entweder groß oder gering, je nachdem, wie sie ihre eigene Stärke einschätzt.
Und so kommt es, dass sie sich selbst den Baum träumt. Der Wind erobert sie, webt ihre jungen Adern, hält sie an den Himmel und sein schnelles Blau und ertränkt das Fieber ihrer Hände im Sonnenlicht. Sie hat keine Erinnerung, keine Angst, keine Hoffnung jenseits des Grases und der Schatten zu ihren Füßen.
Das Mädchen aus dieser Zeit, das vor einem über den Broadway schlendert, ist ein Panorama schrecklicher Überraschungen von Kopf bis Fuß. Ihre Kleidung prägt sie. Sie charakterisiert ihre Kleidung nie. Sie ist gepolstert, nicht verziert. Sie ist gebündelt, nicht drapiert. Sie ist gewellt, nicht gefaltet. Sie stolziert, sie fegt nicht. Sie besitzt weder die Eigenschaften der Natur noch der eigentlichen Kunst. Sie beruhigt das Auge weder wie eine Blume, noch erfreut sie es wie ein Bild. Sie trägt es wie ein Kaleidoskop. Sie ist ein bedeutungsloses Blendwerk gebrochener Effekte.
SIE ist weder rosa noch blass, und sie wird niemals ganz mir gehören; Sie lernte ihre Hände in einem Märchen und ihren Mund an einem Valentinsgruß. Sie hat mehr Haare als sie braucht; In der Sonne ist es mir ein Kummer! Und ihre Stimme ist eine Kette aus bunten Perlen oder Stufen, die ins Meer führen. Sie liebt mich so sehr sie kann, und ihre Wege weichen meinen Wegen; Aber sie wurde für keinen Mann geschaffen, und sie wird niemals ganz mir gehören.
Und Babita ist allein in einem glücklichen Zustand. Sie hat nicht wieder geheiratet und hat auch nicht die Absicht, es zu tun, und ich auch nicht. Sie ist weiterhin meine Frau und ich weiterhin ihr unverbesserlicher, schrecklicher Ehemann. So sei es!
Sie ist eine tödliche Gefahr, ohne dass sie es sein will; Sie ist exquisit, ohne darüber nachzudenken; Sie ist eine von der Natur gestellte Falle, eine Rose, in der die Liebe lauert! Jeder, der sie lächeln gesehen hat, kennt Perfektion. Sie schafft Anmut ohne Bewegung und lässt die ganze Göttlichkeit in ihrer kleinsten Geste Platz finden. Und weder Venus in ihrer Hülle noch Diana, die durch den großen, blühenden Wald schreitet, können sich mit ihr messen, wenn sie in ihrer Sänfte durch die Straßen von Paris geht.
Sie war jetzt ruhig und still, weil sie wusste, was sie schon immer gewusst hatte, was ihr weder ihre Eltern noch Tante Claire noch Frank oder irgendjemand sonst je beibringen mussten: dass, wenn man wollte, dass etwas absolut Ehrliches, etwas Wahres tut, es sich immer umdrehte Es stellte sich heraus, dass es eine Sache war, die alleine erledigt werden musste.
Wo die Frau ihren Platz im Geschäftsleben eingenommen hat, hat sie ihre Methode bereits vorgefunden und erledigt anschließend ihre Arbeit, wenn auch mit einem gewissen Maß an Monotonie, aber ohne übermäßige Ermüdung. Ihre Arbeitszeiten sind festgelegt, und in der Regel erhält sie die nötigen Ortswechsel, wenn sie zu ihrem Geschäft geht und nach Hause oder an den Ort zurückkehrt, an dem sie lebt. Aber die „Hausfrau“ hat keinen solchen Wechsel und kann es auch nicht haben, und ihre Stunden beginnen immer mit dem Aufgang der Sonne bis zu ihrem Untergang.
Auf die gebärende Frau darf KEIN STRANG ausgeübt werden. Sie muss die Freiheit haben, sich frei zu bewegen, zu gehen, zu schaukeln, alleine auf die Toilette zu gehen, auf der Seite oder dem Rücken zu liegen, zu hocken oder zu knien oder alles, was ihr bequem erscheint, ohne Angst davor zu haben, ausgeschimpft oder in Verlegenheit gebracht zu werden. Sie muss auch weder „ruhig“ noch „gut“ sein.
Satire, während Neid und Missmut den Geist des Menschen beherrschen, muss immer seinen Weg gehen; Auch für einen Busen, der mit Diskretion behaftet ist, ist all ihre Bosheit keinen einzigen Gedanken wert. Die Weisen haben nicht den Willen, noch die Narren die Macht, ihren eigensinnigen Kurs zu stoppen; innerhalb der Stunde, die sie sich selbst überlässt, stirbt sie; Widerstand gegen Streit gibt ihr neue Kraft und verlängert ihr Leben.
Sie bereute nichts, was sie ihrem Geliebten erzählt hatte, und sie schämte sich auch nicht für die Brände, die ihr Leben verändert hatten. Im Gegenteil, sie hatte das Gefühl, dass sie sie gemildert, stark gemacht und ihr den Stolz gegeben hatten, Entscheidungen zu treffen und die Konsequenzen dafür zu tragen.
Doch nun, da sie zum Ritter geschlagen worden war und dachte und handelte, was sie wollte und entschied, denn so muss man handeln, um diese Welt zu retten, bemerkte sie weder, noch kümmerte es sie, dass alle Menschen um sie herum sie für verrückt hielten.
Ich habe Fortune nie geliebt, selbst als sie mich am meisten zu lieben schien. Ich habe ihre Schätze nie als meine betrachtet, weder ihr Geld noch ihr Amt noch ihren Einfluss. Ihr Diebstahl dieser Dinge also. hat mir nichts von mir genommen. Mutter, mein Dach sind die Sterne. Mein Haus ist menschliche Güte. Mein Körper ist bekleidet. Mein Magen ist voll. Und der durstigere Teil von mir, meine Seele, trinkt gerne aus dem Pool meiner Bücher. So viel zu mir. Es geht mir gut.
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