Ein Zitat von Kathryn Stockett
Um ein Uhr kommt Miss Celia in die Küche und sagt, sie sei bereit für ihre erste Kochstunde. Sie lässt sich auf einem Hocker nieder. Sie trägt einen engen roten Pullover und einen roten Rock und genug Make-up, um einer Nutte Angst zu machen.
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Sie trägt einen engen roten Pullover und einen roten Rock und genug Make-up, um einer Nutte Angst zu machen.
Sie war davon ausgegangen, dass sie in diesem Alter verheiratet sein und Kinder haben würde und dass sie ihre eigene Tochter dafür vorbereiten würde, so wie es ihre Freunde taten. Sie wollte es so sehr, dass sie manchmal davon träumte, und dann wachte sie mit einer geröteten Haut an ihren Handgelenken und am Hals auf, die von der kratzigen Spitze des Hochzeitskleides, das sie zu tragen geträumt hatte, herrührte. Aber sie hatte nie etwas für die Männer empfunden, mit denen sie ausgegangen war, nichts außer ihrer eigenen Verzweiflung. Und ihr Wunsch zu heiraten war nicht stark genug und würde nie stark genug sein, um ihr zu erlauben, einen Mann zu heiraten, den sie nicht liebte.
Hannah Storm trägt heute ein furchteinflößendes Outfit. Sie trägt rote Go-Go-Stiefel und einen karierten katholischen Schulrock ... viel zu kurz für jemanden in den Vierzigern oder vielleicht Anfang 50 ... Sie trägt ihr normalerweise sehr, sehr enges Hemd. Sie sieht aus, als hätte sie eine Wursthülle um ihren Oberkörper ... Ich weiß, dass sie sehr gut ist, und ich sollte ESPN-Leuten gegenüber nicht kritisch sein, also werde ich es nicht tun ... aber Hannah Storm ... komm schon Jetzt! Stoppen! Was machst du? ... Sie ist das, was ich zu diesem Zeitpunkt eine Holden-Caulfield-Fantasie nennen würde.
Als Josey aufwachte und den federartigen Frost auf ihrer Fensterscheibe sah, lächelte sie. Endlich war es kalt genug, um lange Mäntel und Strumpfhosen zu tragen. Es war kalt genug für Schals und Hemden, die wie Tarnschichten in Schichten getragen wurden. Es war kalt genug für ihre glückliche rote Strickjacke, von der sie schwor, dass sie eine ganz eigene Kraft hatte. Sie liebte diese Jahreszeit. Summer war langweilig mit den leichten Kleidern, in denen sie vorgab, sich wohl zu fühlen, obwohl sie sich insgeheim sicher war, dass sie mit einem Gürtel wie ein Laib Weißbrot aussah. Die Kälte war eine große Erleichterung.
Ein paar Minuten aus dem Ofen serviert sie mir ein Stück davon. Aus den Schlitzen oben steigt etwas Dampf auf. Zucker und Gewürze – Zimt – haben sich in die Kruste eingebrannt. Aber sie trägt diese dunkle Brille um zehn Uhr morgens in der Küche – alles schön – und sieht zu, wie ich ein Stück abbreche, es an meinen Mund führe und darauf puste. Die Küche meiner Tochter im Winter. Ich gebe den Kuchen hinein und sage mir, ich solle mich da raushalten. Sie sagt, dass sie ihn liebt. Schlimmer könnte es auf keinen Fall sein.
Meine Mutter war Kosmetikerin und besuchte in den 60er Jahren eine Kosmetikschule. Ich erinnere mich nur daran, wie ich ihr die ganze Zeit beim Schminken zusah. Sie ließ sich immer die Nägel machen, schminkte sich – ihr Gesicht war einsatzbereit, wenn sie ausging. Ich liebte es.
Miss Celia starrt in den Topf, als suche sie nach ihrer Zukunft. „Bist du glücklich, Minny?“ „Warum stellst du mir solche lustigen Fragen?“ „Aber bist du das?“ „Natürlich bin ich glücklich. Du bist auch glücklich. Großes Haus, großer Garten, Mann, der sich um dich kümmert.“ Ich sehe Miss Celia stirnrunzelnd an und stelle sicher, dass sie es sehen kann. Denn sind das nicht weiße Menschen, die sich fragen, ob sie GENUG glücklich sind?
Meine Mutter erzählte mir einmal, dass sie jedes Mal, wenn sie einen neuen Pullover anfing, mit Gott sprach: „Bitte nimm mich nicht mitten im Pullover.“ Und sobald sie mit dem Stricken eines Pullovers fertig war und dieser geblockt und zusammengefügt war, hatte sie bereits die Wolle, um den nächsten Pullover anzufangen, damit nichts Schlimmes passieren würde.
Ich legte meinen Finger an ihre Lippen. „Du musst eine Minute still sein, damit ich dir etwas sagen kann.“ "Was?" sagt sie, beißt mir in den Finger. Ich schaue sie an. "Ich liebe dich." Sie wird still, die Art von Stille, die in sie eindringt und sie weicher macht. „Nun, das klappt“, sagt sie schließlich mit tieferer und atemloser Stimme, ihre Augen feucht, „denn ich liebe dich auch.“ Sie dreht sich um, lehnt sich an meinen Arm und lässt sich in mir nieder.
Sie sagte, dass sie mit mir tanzen würde, wenn ich ihr rote Rosen bringen würde, aber in meinem ganzen Garten gibt es keine rote Rose.
Ich hörte auf. Sie blutete schließlich. Perfekte Linien verliefen über ihre Handgelenke, nicht in der Nähe wichtiger Adern, aber ausreichend, um nasse rote Spuren auf ihrer Haut zu hinterlassen. Dabei hatte sie ihre Venen nicht berührt; Der Tod war nicht ihr Ziel gewesen.
Sie trug einen kurzen Rock und einen engen Pullover und ihre Figur beschrieb eine Reihe von Parabeln, die bei einem Yak einen Herzstillstand verursachen könnten.
Der kleinen Miss wird von ihrer Mutter beigebracht, dass sie niemals sprechen darf, bevor man sie anspricht. Darauf sitzt sie mit erhobenem Kopf und schaut von einem zum anderen, in der Hoffnung, mit dem Namen „hübsches Fräulein“ angesprochen und angesprochen zu werden ... Sollte dies aber nicht geschehen und niemand auf sie achten, Sie ist bereit, über die Vernachlässigung zu weinen. Aber sollte es ein anderes Fräulein im Raum geben, das gestreichelt und beachtet wird, während sie so übersehen wird, wird es ihr unmöglich sein, ihre Tränen zurückzuhalten, und heulen ist angesagt.
Verpassen Sie niemals die Gelegenheit, einem Kind zu erlauben, etwas zu tun, was es selbst tun kann und will. Manchmal sind wir zu sehr in Eile – und sie könnte etwas verschütten oder etwas falsch machen. Aber wann immer es möglich ist, muss sie lernen, Fehler für Fehler, Lektion für Lektion, um es besser zu machen. Und je mehr sie alleine lernen kann, desto klarer wird ihr, dass sie ein Kind ist, das es kann.
Aber was ich mich immer gefragt habe, ist folgendes: Was dachte sie in der ersten Sekunde, als ihr Rock brannte? Dachte sie, bevor sie wusste, dass es Kerzen waren, dass sie es selbst getan hatte? Glaubte sie angesichts der erstaunlichen Drehungen ihrer Hüften und der Wärme der Musik in ihrem Inneren auch nur für eine herrliche Sekunde, dass ihre Leidenschaft angekommen war?
Sie verbrachte einen Nachmittag damit, auf ihre Haustür zu starren. Auf jemanden warten? fragte Yankel. Welche Farbe ist das? Er stand ganz nah an der Tür und ließ seine Nasenspitze das Guckloch berühren. Er leckte das Holz und scherzte: „Es schmeckt auf jeden Fall nach Rot.“ Ja, es ist rot, nicht wahr? Scheint so. Sie vergrub ihren Kopf in ihren Händen. Aber könnte es nicht einfach etwas roter sein?
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