Wenn Sie mich fragen sollten, wo ich die ganze Zeit gewesen bin, muss ich sagen: „Dinge passieren.“ Ich muss auf Steinen verweilen, die die Erde verdunkeln, auf dem Fluss, der in seiner eigenen Dauer ruiniert ist: Ich weiß nichts außer den Dingen, die die Vögel verloren haben, dem Meer, das ich zurückgelassen habe, oder dem Weinen meiner Schwester. Warum diese Fülle an Orten? Warum ist der Tag mit dem Tag verbunden? Warum schwappt die dunkle Nacht in unseren Mündern herum? Und warum die Toten?