Ein Zitat von Khaled Hosseini

Noch am selben Abend schrieb ich meine erste Kurzgeschichte. Ich brauchte dreißig Minuten. Es war eine düstere kleine Geschichte über einen Mann, der einen Zauberbecher fand und erfuhr, dass sich seine Tränen in Perlen verwandelten, wenn er in den Becher weinte. Aber obwohl er immer arm gewesen war, war er ein glücklicher Mann und vergoss selten eine Träne. Also fand er Wege, sich selbst traurig zu machen, damit seine Tränen ihn reich machen konnten. Je mehr Perlen sich sammelten, desto größer wurde seine Gier. Die Geschichte endete damit, dass der Mann mit dem Messer in der Hand auf einem Berg aus Perlen saß und hilflos in den Kelch weinte, während er den toten Körper seiner geliebten Frau in seinen Armen hielt.
„Aber Perlen sind für Tränen da, heißt es in der alten Legende“, hatte Gilbert eingewandt. „Davor habe ich keine Angst.“ Und Tränen können sowohl glücklich als auch traurig sein. Meine glücklichsten Momente waren, als ich Tränen in den Augen hatte – als Marilla mir sagte, ich könnte in Green Gables bleiben – als Matthew mir das erste hübsche Kleid schenkte, das ich je hatte – als ich hörte, dass du dich vom Fieber erholen würdest. Also gib mir Perlen für unseren Treuering, Gilbert, und ich werde bereitwillig den Kummer des Lebens mit seiner Freude annehmen.“ -Anne
Und immer noch stand Meriadoc, der Hobbit, da und blinzelte unter Tränen, und niemand sprach mit ihm, tatsächlich schien niemand auf ihn zu hören. Er wischte die Tränen weg und bückte sich, um den grünen Schild aufzuheben, den Eowyn ihm gegeben hatte, und warf ihn sich auf den Rücken. Dann suchte er nach seinem Schwert, das er fallen ließ; Denn während er seinen Schlag ausführte, war sein Arm taub, und jetzt konnte er nur noch seine linke Hand benutzen.
Wer einem Menschen den guten Namen entreißt, reißt ihm das Fleisch von den Knochen und gibt ihm, indem er ihn am Leben lässt, nur eine grausame Gelegenheit, sein Elend zu spüren, seinen besseren Teil zu begraben und selbst zu überleben.
Kein Mann konnte sich dazu durchringen, seinen Freunden oder sogar seiner Frau seinen wahren Charakter und vor allem seine wahren Grenzen als Bürger und Christ, seine wahre Gemeinheit, seine wahre Dummheit zu offenbaren. Eine ehrliche Autobiographie ist daher ein Widerspruch in sich: In dem Moment, in dem ein Mann sich selbst betrachtet, auch wenn er petto ist, versucht er, sich selbst zu vergolden und mit Fresken zu versehen. So schmeichelt die Frau eines Mannes, egal wie realistisch sie ihn sieht, ihm am Ende immer, denn das Schlimmste, das sie in ihm sieht, ist, wenn sie es sieht, deutlich besser als das, was tatsächlich da ist.
Es ist Gottes Erde, aus der der Mensch genommen wird. Daraus hat er seinen Körper. Sein Körper gehört zu seinem Wesen. Der Körper des Menschen ist nicht sein Gefängnis, seine Hülle sein Äußeres, sondern der Mensch selbst. Der Mensch „hat“ keinen Körper; er „hat“ keine Seele; vielmehr „ist“ er mit Leib und Seele. Der Mensch ist am Anfang wirklich sein Körper. Er ist ein. Er ist sein Leib, so wie Christus ganz und gar sein Leib ist, so wie die Kirche der Leib Christi ist
Das Übel des tatsächlichen Altersunterschieds (und Mr. Woodhouse hatte nicht früh geheiratet) wurde durch seine Konstitution und seine Gewohnheiten noch verstärkt; denn da er sein ganzes Leben lang ein Valetudinarianer gewesen war, ohne körperliche oder geistige Aktivität, war er in gewisser Weise ein viel älterer Mann als an Jahren; und obwohl er überall wegen seiner Freundlichkeit und seines liebenswürdigen Wesens geschätzt wurde, hätten ihn seine Talente zu keiner Zeit empfehlen können.
Als Alexander die Welt unterworfen hatte und weinte, dass niemand mehr da war, der ihm seine Waffen streitig machen konnte, waren seine Tränen eine unfreiwillige Hommage an eine Monarchie, die er nicht kannte, an die Herrschaft des Menschen über sich selbst.
Der Mann, der mich mit seiner Leidensgeschichte beugen will, muss wahre Tränen vergießen – keine Tränen, die über Nacht vorbereitet wurden.
Treffen Sie mit den Segnungen, die Ihnen bevorstehen, Ihre Wahl und seien Sie zufrieden. Kein Mensch kann die Früchte des Herbstes schmecken, während er sich an seinem Duft mit den Blumen des Frühlings erfreut: Kein Mensch kann gleichzeitig seinen Kelch an der Quelle und an der Mündung des Nils füllen.
Der Mensch liebt seinen eigenen Untergang. Der Kelch ist so süß, dass er ihn trinken muss, obwohl er weiß, dass er ihn vergiften wird. Und die Hure ist so schön, dass sie, obwohl sie versteht, dass ihre Wege in die Hölle führen, wie ein Ochse dem Schlachthof folgt, bis der Pfeil durch seine Leber geht. Der Mensch ist von der Sünde fasziniert und verzaubert.
Es ist leicht, den Körper zu entblößen, aber es ist schwierig, die Seele zu entblößen. Was für mich funktioniert, ist, dass ich kein in der Stadt aufgewachsener Junge mit städtischen Sensibilitäten bin. Ich kann den verletzlichen, harten Mann spielen, den Mann mit einer Waffe in der Hand, Tränen in den Augen, Feuer in seinem Herzen, Unschuld in ihm und in seinen Armen eine Frau, die er liebt.
Dies ist ein Mann mit einem alten Gesicht, immer alt ... In seinem Gesicht und in seinen Augen war Pathos. Die frühe Müdigkeit; und manchmal Tränen in seinen Augen, die er unbewusst über seine Wange laufen ließ oder mit einer gleichgültigen Hand wegwischte. Es gab Tränen für menschliches Leid oder für einen Blick auf die enorme Sinnlosigkeit des Lebens, die er von Anfang an gesehen hatte, als er alt war, als er geboren wurde.
Es war einmal ein Mann namens Albinus, der in Berlin lebte. Er war reich, angesehen, glücklich; Eines Tages verließ er seine Frau zugunsten einer jugendlichen Geliebten. er liebte; wurde nicht geliebt; und sein Leben endete in einer Katastrophe. Das ist die ganze Geschichte, und wir hätten es vielleicht dabei belassen, wenn das Erzählen nicht Gewinn und Vergnügen mit sich gebracht hätte; Und obwohl auf einem Grabstein viel Platz ist, um die gekürzte Version des Lebens eines Mannes in Moos einzubinden, sind Details immer willkommen.
Der Körper eines reichen Mannes ist wie ein hochwertiges Baumwollkissen, weiß, weich und blank. „Unsere“ ist anders. Das Rückgrat meines Vaters war ein geknotetes Seil, wie es Frauen in Dörfern benutzen, um Wasser aus Brunnen zu schöpfen; das Schlüsselbein wölbte sich in hohem Relief um seinen Hals, wie ein Hundehalsband; Schnitte, Schrammen und Narben verliefen wie kleine Peitschenhiebe in seinem Fleisch über seine Brust und Taille und reichten bis unter die Hüftknochen bis in sein Gesäß. Die Lebensgeschichte eines armen Mannes ist mit einem spitzen Stift auf seinen Körper geschrieben.
Ein Häftling lebte jahrelang in Einzelhaft. Er sah und sprach mit niemandem und seine Mahlzeiten wurden durch eine Öffnung in der Wand serviert. Eines Tages kam eine Ameise in seine Zelle. Der Mann betrachtete es fasziniert, während es durch den Raum kroch. Er hielt es in seiner Handfläche, um es besser beobachten zu können, gab ihm ein oder zwei Körner und bewahrte es nachts unter seinem Blechbecher auf. Eines Tages wurde ihm plötzlich klar, dass er zehn lange Jahre in Einzelhaft gebraucht hatte, um seine Augen für die Schönheit einer Ameise zu öffnen.
Vater hat vielleicht in manchen Dingen gefehlt, aber hier war er meisterhaft. Nacht für Nacht staunte ich über seine Fähigkeit, die Zuhörer in ihren Bann zu ziehen. Er konnte eine Geschichte so detailliert und mit so viel Schwung erzählen, dass man hinterher schwören könnte, es sei seine eigene Erinnerung gewesen und überhaupt keine Geschichte.
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