Ein Zitat von Laura Esquivel
Gertrudis stieg auf ihr Pferd und ritt davon. Sie fuhr nicht allein – sie trug ihre Kindheit mit sich, in den Sahnestückchen, die sie in einem Glas in ihrer Satteltasche aufbewahrt hatte
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Die Eucharistie übte eine so große Anziehungskraft auf die Heilige Jungfrau aus, dass sie nicht ohne sie leben konnte. Sie lebte darin und daran. Sie verbrachte ihre Tage und Nächte zu Füßen ihres göttlichen Sohnes ... Ihre Liebe zu ihrem verborgenen Gott leuchtete in ihrem Gesicht und teilte ihre Begeisterung allen um sie herum mit.
Meine Tochter ist jetzt im Vergleich zu dem, was sie war, erwachsen, aber ich habe immer gesagt, ich muss mein Pferd dorthin bringen, wo sie hinführt, wenn sie mein Pferd irgendwohin führt, und sie hat einen großen Arm voller Barbies und lässt ihr etwas aus der Hand fallen , dieser Bock sollte anhalten und sie respektieren, während sie alle ihre Puppen einsammelt, und nicht auf ihr herumlaufen oder sie ausnutzen. Und wenn ich meine Arbeit richtig gemacht habe, meine Güte, dann werden sie das auch tun.
Das Leben hatte für sie schon vor langer Zeit aufgehört. Sie hatte den Kontakt zu ihren Gefühlen so sehr verloren, dass sie keine Freude an ihrem Leben hatte und keine Vorstellung davon hatte, dass sie sich irren könnte. Sie kümmerte sich auf mörderische Weise um ihre geisteskranken Patienten, war aber überzeugt, dass sie Recht hatte.
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
Ich hatte so viel Pferd, dass ich wusste, dass ich warten konnte, bis sich etwas öffnete. Ich war in einer guten Position und konnte sehen, wo sich die Löcher öffnen würden, und sie war heute wirklich in Bestform. Als ich sie das letzte Mal geritten bin, hat sie das Gleiche getan und als ich sie gefragt habe, war sie bereit. Ich bin Juddmonte und Bill Mott sehr dankbar, dass sie mich wieder dabei haben.
Sie hatten Julies Duft aufgeschnappt, Wolfsbane verlor sie und fand ihre Spur am bröckelnden Highway 23 wieder, nur dass sie zwei Stunden alt war und mit Pferdedüften vermischt war. Sie war per Anhalter unterwegs. Großartig. Eindrucksvoll. Zumindest hatte sie immer ein Messer bei sich. Als ich Curran davon erzählte, zuckte er mit den Schultern und sagte: „Wenn sie jemanden tötet, sorgen wir dafür, dass es verschwindet.“
In gewisser Weise waren ihre Fremdartigkeit, ihre Naivität und ihr Verlangen nach der anderen Hälfte ihrer Gleichung die Folge einer müßigen Fantasie. Hätte sie gemalt, oder Ton, oder hätte sie die Disziplin des Tanzes oder der Streichinstrumente gekannt, hätte sie irgendetwas gehabt, was ihre enorme Neugier und ihre Gabe für Metaphern geweckt hätte, sie hätte vielleicht die Unruhe und die Beschäftigung mit Launen gegen eine Aktivität eingetauscht, die ihr alles bescherte sie sehnte sich danach. Und wie eine Künstlerin ohne Kunstform wurde sie gefährlich.
Sie hatte ihre Kindheit geopfert, um ihre Brüder zu retten; Sie liebte ihre Familie über alles und ihre Geister sehnten sich danach, noch einmal nach Hause zurückzukehren, in den wilden Wald und das Land der mystischen Geschichten und uralten Geister, aus dem er sie entführt hatte. Das war der Ort ihres Herzens, und wenn er sie liebte, musste er sie gehen lassen.
Ich fand sie auf dem Bauch liegend, die Hinterbeine ausgestreckt und die Vorderfüße unter der Brust nach hinten gefaltet. Sie hatte ihren Kopf auf sein Grab gelegt. Ich sah die Spur, auf der sie sich durch die Blätter geschleppt hatte. So wie sie da lag, dachte ich, sie wäre am Leben. Ich rief ihren Namen. Sie machte keine Bewegung. Mit der letzten Kraft ihres Körpers hatte sie sich zum Grab des alten Dan geschleppt.
Sie starrte sich im Spiegel an. Ihre Augen waren dunkel, fast schwarz, voller Schmerz. Sie würde zulassen, dass jemand ihr das antut. Sie hatte die ganze Zeit gewusst, dass sie die Dinge zu tief empfand. Sie wurde anhänglich. Sie wollte keinen Liebhaber, der von ihr weggehen konnte, denn das konnte sie nie – jemanden vollständig lieben und unbeschadet überleben, wenn sie sie verließ.
Meine Mutter war von Anfang an ein sehr gutes Mädchen. Sie hat alles getan, was von ihr erwartet wurde, und es hat sie viel Geld gekostet. Spät in ihrem Leben war sie wütend darüber, dass sie ihrem eigenen Herzen nicht gefolgt war; Sie dachte, es hätte ihr Leben ruiniert, und ich denke, sie hatte Recht.
Sie bereute nichts, was sie ihrem Geliebten erzählt hatte, und sie schämte sich auch nicht für die Brände, die ihr Leben verändert hatten. Im Gegenteil, sie hatte das Gefühl, dass sie sie gemildert, stark gemacht und ihr den Stolz gegeben hatten, Entscheidungen zu treffen und die Konsequenzen dafür zu tragen.
Ich liebe sie für das, was sie zu sein gewagt hat, für ihre Härte, ihre Grausamkeit, ihren Egoismus, ihre Perversität, ihre dämonische Zerstörungswut. Sie würde mich ohne zu zögern zu Asche zermalmen. Sie ist eine bis an die Grenzen geschaffene Persönlichkeit. Ich verehre ihren Mut, zu verletzen, und ich bin bereit, mich dafür zu opfern. Sie wird die Summe von mir zu ihr hinzufügen. Sie wird Juni sein, plus alles, was ich halte.
Oder hatte sie ihn immer geliebt? Es ist wahrscheinlich. Da ihr das Sprechen untersagt war, wollte sie, dass er sie küsste. Sie wollte, dass er ihre Hand hinüberzog und sie herüberzog. Es war egal, wo. Ihr Mund, ihr Hals, ihre Wange. Ihre Haut war leer und wartete darauf.
Sie hatte sich irgendwo an der Grenze zwischen ihren Erfindungen, ihren Geschichten, ihren Fantasien und ihrem wahren Selbst verloren. Die Grenzen waren verwischt, die Spuren verloren, sie war in pures Chaos geraten, und nicht in ein Chaos, das sie trug wie der Galopp romantischer Reiter in Opern und Legenden, das aber plötzlich das Bühnenrequisit zum Vorschein brachte: ein Pferd aus Pappmaché.
Sie ist nie allein, wenn sie ihre Bücher hat. Bücher sind für sie Freunde. Geben Sie ihr Shakespeare oder Jane Austen, Meredith oder Hardy, und sie ist verloren – verloren in einer eigenen Welt. Sie schläft so wenig, dass sie die meiste Nacht mit Lesen verbringt.
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