Ein Zitat von Lorene Cary

Als wir uns den Büchern widmeten, stand ich, wie unser Pfarrer es ausdrückte, endlich auf festem Boden. Ich habe mich mit Büchern vollgestopft. Ich habe sie nachts geschmuggelt. Ich rieb ihre Stacheln und schnupperte ihren muffigen Geruch in der Bibliothek ein.
Sobald ich die Bibliothek betrat, schloss ich meine Augen und holte tief Luft. Ich roch das Leder aller alten Bücher, ein Geruch, der richtig intensiv wurde, wenn man eines davon in die Hand nahm und beim Umblättern die Nase ganz nah daran hielt. Dann war da noch der Geruch des Stoffes, der die brandneuen Bücher bedeckte, Bücher, die ein knackendes Geräusch machten, wenn man sie öffnete. Dann könnte ich das Papier riechen, diesen weichen, pudrigen, schläfrigen Geruch, der in kleinen Wölkchen von der Seite austritt, wenn man etwas liest oder ein paar Bilder anschaut, irgendwie hypnotisierender Geruch.
Ich würde mich sehr freuen, wenn Sie mir sagen würden, was ich lesen soll. Ich habe alle Bücher in der Bibliothek von Offendene durchgesehen, aber es gibt nichts lesbares. Die Blätter kleben alle zusammen und riechen muffig. Ich wünschte, ich könnte Bücher schreiben, um mich zu unterhalten, so wie Sie es können! Wie schön muss es sein, Bücher nach dem eigenen Geschmack zu schreiben, anstatt den anderer Leute zu lesen! Selbstgemachte Bücher müssen so schön sein.
Ich habe Bücher schon immer geliebt. Ich bin begeistert von ihnen. Ich finde Bücher sexy. Sie sind glatt und fest und enthalten entzückende Überraschungen. Sie riechen gut. Sie passen in eine Handtasche und können nach Belieben mitgeführt und geöffnet werden. Sie ändern sich nicht. Sie sind, was sie sind und nichts anderes. Eines Tages möchte ich viele Bücher besitzen und sie bei mir zu Hause tragen, damit ich zu meinen Bücherregalen schlendern und auswählen kann, was mir gefällt. Ich möchte einen Harem. Ich werde meine Lieblingsstücke neben meinem Bett aufbewahren.
Wenn ich Enzyklopädien verkaufte, fuhr ich die Straße entlang und suchte nach einem Haus mit einer Schaukel dahinter und sagte: „Oh, diese Leute haben Kinder. Sie brauchen ein paar Bücher.“ Ich klopfte an ihre Tür und verkaufte ihnen eine Reihe von Enzyklopädien, und diese Bücher kosteten zwischen 300 und 600 Dollar. Ich schaute mich im Haus um, und wenn es nicht so viele Möbel im Haus gäbe, hätte ich ein bisschen ein schlechtes Gewissen, weil ich ein 600-Dollar-Bücherset an Leute verkauft hätte, die sich kein Sofa leisten konnten. Daher habe ich diesen Job nicht sehr lange ausgeübt.
Ich wurde gehänselt, wenn ich meine Bücher mit nach Hause brachte. Ich würde eine Papiertüte mit in die Bibliothek nehmen, die Bücher hineinstecken und sie mit nach Hause nehmen. Nicht, dass ich mir große Sorgen darüber gemacht hätte, dass sie mich necken würden – denn ich würde sie sofort schlagen. Aber ich schämte mich ein wenig, Bücher zu haben.
Als Kind empfand ich Bücher als heilige Gegenstände, die man streicheln, verzückt beschnüffeln und mit denen man sich hingebungsvoll versorgen konnte. Ich habe ihnen mein Leben gegeben. Ich mache immernoch. Ich mache weiterhin das, was ich als Kind getan habe; Träume von Büchern, mache Bücher und sammle Bücher.
Bücher können weitergegeben werden. Sie können geteilt werden. Viele Menschen sehen sie gerne in ihren Häusern. Es sind Erinnerungen. Wer Bücher nicht versteht, versteht das nicht. Aus Fernsehsendungen über das Organisieren lernen sie, dass man die Bücher, die man nicht liest, loswerden sollte, aber jeder, der Bücher liebt, glaubt das Gegenteil. Menschen, die Bücher lieben, behalten sie wie Fotos bei sich, um sie an ein großartiges Erlebnis zu erinnern und damit sie es noch einmal lesen und sagen können: „Wow, das ist ein wirklich tolles Buch.“
Lebende Wildarten sind wie eine Bibliothek mit noch ungelesenen Büchern. Unsere rücksichtslose Zerstörung kommt dem Verbrennen der Bibliothek gleich, ohne jemals ihre Bücher gelesen zu haben.
Wussten Sie, dass Bücher nach Muskatnuss oder einem Gewürz aus einem fremden Land riechen? Als Junge liebte ich es, sie zu riechen. Herr, es gab einmal viele schöne Bücher, bevor wir sie losließen.
An den meisten Tagen hätte mich die Bibliothek aufgeheitert. Ich liebte die schweren Eichentische, die hohen Wände, die bis zur Decke mit Büchern gestapelt waren, den muffigen Geruch alter Seiten und die schweren Messingbeschläge, die durch Alter und Abnutzung dunkel geworden waren.
Als ich aufwuchs, holte ich Bücher aus der Schulbibliothek und versteckte sie im Wäschekorb. Ich wartete, bis meine Eltern einschliefen, schlich mich dann ins Badezimmer, machte das Licht an, kramte die Bücher hervor und las die ganze Nacht.
Ich lese viel. Das habe ich immer getan, aber in diesen zwei Jahren habe ich mich mit einer üppigen, fast erotischen Völlerei an Büchern verschlungen. Ich ging in die örtliche Bibliothek und holte so viele heraus, wie ich konnte, und schloss mich dann im Wohnheim ein und las eine Woche lang gründlich. Ich habe mich für alte Bücher entschieden, je älter, desto besser – Tolstoi, Poe, jakobinische Tragödien, eine verstaubte Übersetzung von Laclos – und als ich schließlich blinzelnd und geblendet wieder auftauchte, brauchte ich Tage, um nicht mehr in ihren kühlen, polierten, kristallinen Rhythmen zu denken .
Einmal verteilte die Library of Congress Bücher zum Thema Islam an örtliche Bibliotheken im ganzen Land. Die Bibliothek eines Mannes namens Walter Jones, einem Kongressabgeordneten aus North Carolina, bekam einige Bücher und Hilfsmaterialien, und er meldete sich bei der Presse und sagte, er wolle keine muslimischen Bücher in der Bibliothek haben. Und die Leute sagten: „Moment mal, das ist irgendwie antimuslimisch.“ Er sagte: „Oh nein, Keith Ellison ist ein Freund von mir.“ Und ich sagte: „Weißt du was? Wir sind Freunde, aber da liegst du falsch.“
Ich fühle, wie ich Bücher halte, mich ihrem Gewicht anpasse und ihren Staub einatme, eine bleibende Liebe. Ich vertraue ihnen auf eine Art und Weise, wie ich meinem Computer nicht vertrauen kann, obwohl ich ohne ihn nicht auskommen könnte. Bücher sind Materie. Meine Bücher sind wichtig. Was hätte ich in diesen Jahren ohne die Bibliothek und all ihre schönen Bücher gemacht?
Leihen Sie niemals Bücher, denn niemand gibt sie jemals zurück; Die einzigen Bücher, die ich in meiner Bibliothek habe, sind Bücher, die mir andere Leute hinterlassen haben.
Er blickte sich um und betrachtete die Bücher an den Wänden, ihre dunklen, abgenutzten Buchrücken, und es schien ihm, als hörte er ein seltsames, entferntes Murmeln, das von ihnen kam. Jedes der geschlossenen Bücher war eine Tür, und dahinter bewegten sich Schatten, Stimmen und Geräusche, die aus einem tiefen, dunklen Ort auf ihn zukamen.
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