Mir scheint, dass der Wunsch, Kunst zu machen, ein anhaltendes Sehnsuchtserlebnis hervorruft, eine Unruhe, die manchmal, aber nicht zwangsläufig, romantisch oder sexuell zum Ausdruck kommt. Immer scheint etwas vor uns zu liegen, das nächste Gedicht oder die nächste Geschichte, zumindest sichtbar, greifbar, aber unerreichbar. Es überhaupt wahrzunehmen bedeutet, von ihm heimgesucht zu werden; irgendein Ton, irgendein Ton wird zur Qual – das Gedicht, das diesen Ton verkörpert, scheint irgendwo bereits fertig zu existieren. Es ist wie ein Leuchtturm, nur dass er zurückweicht, wenn man darauf zuschwimmt.