Ein Zitat von Luanne Rice
Meine Mutter hat gemalt und geschrieben. Auf einer Staffelei in der Küche war immer ein Gemälde im Gange, deshalb roch es in unserem Haus immer nach Ölfarbe. Nachts schrieb sie, nachdem sie meine Schwestern und mich ins Bett gebracht hatte, und das Geräusch ihres Tippens war unser Schlaflied.
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[Adrienne Shelly] erklärt genau, wonach sie gesucht hat. Das war ihr Film [Waitress]. Sie hat auch die Lieder geschrieben, die ich darin singe. Sie hat alles geschrieben. Sie wählte die Farbe unserer Outfits; Sie entwarf die Ausstattung des Diners. Sie war auf allen Ebenen sehr, sehr engagiert.
Harriet Beecher Stowe war neununddreißig, als sie Onkel Toms Hütte gründete. Sie hatte sieben Kinder zur Welt gebracht und eines davon sterben sehen. Sie schrieb ihr Buch für die Veröffentlichung in einer abolitionistischen Zeitung. Vieles davon komponierte sie auf dem Küchentisch, während sie kochte, reparierte und sich um ihr Haus kümmerte.
Meine erste Freundin hat auf einem gelben Notizblock mit mir Schluss gemacht. Nachdem sie mich eines Tages vom Flughafen abgeholt hatte, holte sie einen Brief hervor, den ihr Therapeut geschrieben hatte, und las ihn mir vor. Sie und ihre Therapeuten schrieben gemeinsam einen Brief, in dem sie mit mir Schluss machten.
Ja, sie war eine Hexe und leitete einen Kessel voller Ideen und Geschichten, aber sie erweckte immer den Eindruck, dass die Geschichten, die sie so sehr gut und so weise schrieb, einfach passiert waren und dass alles, was sie hatte erledigt war, den Stift zu halten. (Über Diana Wynne Jones)
Es war ihr egal ... und die Arbeit, die sie tat, machte ihr keine Freude, aber sie tat es. Alles langweilte sie. Sie stellte fest, dass es ihr schwer fiel zu denken, wenn sie kein Notizbuch hatte. Die Gedanken kamen langsam, als müssten sie sich durch eine winzige Tür quetschen, um zu ihr zu gelangen, während sie beim Schreiben schneller herausflossen, als sie sie niederlegen konnte. Sie saß sehr dumm und mit leerem Kopf da, bis ihr schließlich langsam „Ich fühle mich anders“ in den Sinn kam. Ja, dachte sie nach einer langen Pause. Und dann, nach einiger Zeit: „Bös, ich fühle mich gemein.“
Ich hatte einen Fan, der eine fiktive Beziehung zu mir hatte. Sie schrieb Briefe an mich und schrieb dann Antwortbriefe an sich selbst (von mir). In ihrer Vorstellung waren wir verheiratet und hatten zwei Kinder. Ihre Eltern deckten schließlich ihr wahnhaftes Leben auf und sie bekam Hilfe.
Ich war der erste Mensch, der so freundlich zu Iman Abdulmajid war. Als die Zeit verging und sie erfolgreich wurde, unterschrieb sie bei einer Agentur. Wenn sie große Entscheidungen treffen musste, sprach sie nicht immer mit einem Agenten, sondern fragte mich. Ich würde ihr gute Ratschläge geben und sie würde sich auf den Weg machen. Wenn ich Ideen für Dinge wie die Black Girls Coalition hatte, habe ich immer mit ihr gesprochen, sie liebte meine Ideen immer. Sie vertraut mir.
Ruth Montgomery hatte ein Buch mit dem Titel „Aliens Among Us“, das ich gerade las. Sie war eine automatische Schriftstellerin. Früher geriet sie in Trance und fing einfach an, Informationen einzutippen. Dann erwachte sie aus ihrer Trance, las sie und sagte: „Wow“, und genau so schrieb sie ihre Bücher.
Nein, Bücher. Sie hatte vielleicht zwanzig auf einmal und lag überall in unserem Haus – auf dem Küchentisch, neben ihrem Bett, im Badezimmer, unserem Auto, ihren Taschen, einem kleinen Stapel am Rand jeder Treppe. Und sie würde alles, was sie finden konnte, als Lesezeichen verwenden. Meine fehlende Socke, ein Apfelkern, ihre Lesebrille, ein weiteres Buch, eine Gabel.
Nachdem meine Mutter gestorben war, erfuhr ich, dass sie ein Stipendium an der University of Nebraska hatte, aber – in einer Art Tradition, die Frauen so etwas nicht tun – ihr Vater sie daran gehindert hatte. Sie sagte immer, dass sie nicht aufs College gehen dürfte, aber bis zu ihrem Tod wusste ich nicht, dass sie dieses Stipendium hatte.
Meine Großmutter war wahrscheinlich die erste Person, die ich schön fand. Sie war unglaublich stylisch, sie hatte große Haare, große Autos. Ich war wahrscheinlich 3 Jahre alt, aber sie war wie eine Zeichentrickfigur. Sie stürzte sich mit Geschenken und Schachteln in unser Leben, duftete immer großartig und sah großartig aus.
Ich habe viel von der Psychoanalytikerin Lou Andreas-Salomé gelesen, die bedeutende Biografien über Nietzsche, Rilke und Freud geschrieben hat, weil sie mit ihnen allen studiert hat. Sie hatte diesen unglaublichen Einblick in die zeitgenössische Psychoanalyse. Das Interessante ist, dass sie ihr Leben geschrieben hat und wusste, dass es in ihrem Leben um diese Männer gehen würde, und das hielt sie nicht davon ab, eine unglaublich erfolgreiche akademische Karriere zu führen. Aber ihr seltsames Selbstbewusstsein, dass sie das Leben dieser Männer in ihren Lesezeichen speichern würde, ist für mich wirklich interessant.
Ich fragte meine Oma, die so schlau war, immer, warum sie nicht arbeitete, und sie erklärte mir, dass ihre Eltern es nicht gutheißen würden, wenn sie nach der Geburt ihrer Kinder arbeiten würde. Sie hatte nicht das Gefühl, eine Wahl zu haben.
Ich war in der Küche immer eine Person an der Hüfte meiner Mutter. Meine Mutter wollte ihre Kinder unbedingt so oft wie möglich an ihrer Seite haben und arbeitete über fünfzig Jahre lang in Restaurants. Und mein Großvater hatte zehn Kinder, und er baute das meiste Essen an und bereitete es zu. Meine Großmutter mütterlicherseits war die Näherin und Bäckerin der Familie. So war meine Mutter, das älteste Kind, immer mit meinem Opa in der Küche und ich war immer mit meiner Mutter in der Produktions- und Restaurantküche und unserer eigenen Küche. Und es ist einfach etwas, das mich schon immer angesprochen hat.
Meine Mutter schrieb in den 1950er Jahren, als sie in Hongkong aufwuchs, eine Teenager-Kolumne für die South China Morning Post. Ihr Name war Lily Mark, aber manchmal schrieb sie unter ihrem Konfirmationsnamen Margaret Mark. So lernte sie meinen Vater kennen.
Sie schrieb ständig Gedichte; das war ihre „Arbeit“. Sie blutete langsam und schuftete lange, erschöpfende Stunden damit, und oft mitten in der Nacht konnte ich hören, wie sie mit einem Stift in der einen Hand, einem Klemmbrett und einer Taschenlampe in der anderen Hand knarrend durch das tote Haus ging und sich verfeinerte Gedichte, die Zeilen einer Einbildung niederschreiben. Das Schreiben fiel ihr nie leicht; es verursachte bei ihr Schwielen. Sie hat den Musen nie den Hof gemacht, sie hat mit ihnen gerungen, sie im ganzen Haus verprügelt und nach wochenlanger Wanderarbeit ein schmales spencerisches Sonett herausgebracht, vierzehn Zeilen fantasievollen Geplappers.
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