Ein Zitat von Marilynne Robinson

Im Obstgarten würde sich ein schmaler Teich bilden, dessen wasserklares Wasser Gras, schwarze Blätter und heruntergefallene Äste bedeckte, rundherum schwarze Blätter, durchnässtes Gras und heruntergefallene Zweige, und darauf, zart wie ein Bild in einem Auge, Himmel, Wolken, Bäume, unsere schwebenden Gesichter und unsere kalten Hände.
Derselbe Wind, der Bäume entwurzelt, bringt das Gras zum Leuchten. Der herrschaftliche Wind liebt die Schwäche und Niedrigkeit der Gräser. Prahlen Sie niemals damit, stark zu sein. Der Axt ist es egal, wie dick die Äste sind. Es zerschneidet sie. Aber nicht die Blätter. Es lässt die Blätter in Ruhe.
Das Gehen auf dem Wasser oder in dünner Luft wird von den Menschen normalerweise als Wunder angesehen. Aber ich denke, das wahre Wunder besteht nicht darin, auf dem Wasser oder in der Luft zu gehen, sondern auf der Erde zu gehen. Jeden Tag erleben wir ein Wunder, das wir nicht einmal erkennen: ein blauer Himmel, weiße Wolken, grüne Blätter, die schwarzen, neugierigen Augen eines Kindes – unsere eigenen beiden Augen. Alles ist ein Wunder.
Die Luft war kalt für die Lunge, das hohe Gras tropfnass und die Kräuter darauf verströmten ihren würzigen, herben Duft. Bald würde die Zikade von allen Seiten anfangen zu singen. Das Gras war ich, und die Luft, die fernen unsichtbaren Berge waren ich, die müden Ochsen waren ich. Ich atmete mit dem leichten Nachtwind in den Dornenbäumen.
Was ist mit Miniaturbooten aus Birkenrinde und abgefallenen Blättern, die auf kaltes, luftklares Wasser geschleudert werden? Wie viele Flotten wurden mit Schätzen aus Eicheln, schwarzen Federn oder einer verwirrten Gottesanbeterin in die Mitte von Teichen getrieben oder herbstliche Bäche hinuntergeschickt? Diese grasbewachsenen Schiffe sollten neben den eisernen Schiffsrümpfen, die das Meer spalten, aufgezählt werden, denn sie alle sind Improvisationen, die aus den Tagträumen der Menschen entstanden sind, und alle werden untergehen, sei es durch die Belagerung des Ozeans oder durch die Oktoberbrise.
Abgefallene Blätter, die in der Novembersonne im Gras liegen, bringen mehr Freude als die Narzissen.
Sie kennen die Zen-Frage: „Der Bodhisattva der großen Barmherzigkeit“ hat tausend Hände und tausend Augen; „Welches ist das wahre Auge?“ Ich konnte das lange Zeit nicht verstehen. Aber als ich neulich die Kiefern sah, die sich vor den kalten Windböen des Berges beugten, wurde mir plötzlich die Bedeutung klar. Sie sehen, alle Äste, Äste, Zweige und Blätter biegen sich gleichzeitig mit enormer Kraft dem Wind.
Ein Teil von euch starb jedes Jahr, wenn die Blätter von den Bäumen fielen und ihre Zweige kahl vor dem Wind und dem kalten, winterlichen Licht waren.
Jacob schrieb, dass der wahre Dichter „wie ein Mann ist, der überall und in unendlichem Maße glücklich ist, wenn er Blätter und Gras betrachten und den Sonnenaufgang und -untergang sehen darf.“ Der falsche Dichter reist in fremde Länder und hofft, von den Bergen der Schweiz, dem Himmel und dem Meer Italiens emporgehoben zu werden. Er kommt zu ihnen und ist unzufrieden. Er ist nicht so glücklich wie der Mann, der zu Hause bleibt und im Frühling die Apfelbäume blühen sieht und die kleinen Vögel zwischen den Zweigen singen hört
Wie wundervoll ist der kalte Berg? Kletterer haben alle Angst. Der Mond scheint auf klarem Wasser, funkeln, funkeln. Der Wind raschelt im hohen Gras. Pflaumenbäume blühen im Schnee. Kahle, verdrehte Bäume haben Wolken als Laub. Ein Hauch von Regen erweckt alles zum Leben. Wenn Sie nicht deutlich sehen, nähern Sie sich nicht
Als sie uns spüren, zittern die Bäume im Schlaf, die lebenden Blätter weichen vor unseren Feuern zurück, entblößen uns vom Krieg verkohlte und gebrochene Äste, und als wir ihre sehen, weinen wir um unsere eigene Zerstörung.
Nie war der Himmel sternenübersäter und bezaubernder, die Bäume zitternder, der Geruch des Grases durchdringender; Noch nie waren die Vögel mit süßerem Geräusch zwischen den Blättern eingeschlafen; nie hatten alle Harmonien der universellen Heiterkeit besser auf die innere Musik der Liebe reagiert; Noch nie war Marius faszinierter, glücklicher und begeisterter gewesen.
Ein Stein liegt in einem Fluss; ein Stück Holz ist dagegen eingeklemmt; tote Blätter, treibende Baumstämme und mit Schlamm verkrustete Zweige sammeln sich; Dort siedeln sich Unkräuter an, und bald haben Vögel ein Nest gebaut und füttern ihre Jungen zwischen den blühenden Wasserpflanzen. Dann steigt der Fluss und die Erde wird weggespült. Die Vögel ziehen ab, die Blumen verwelken, die Zweige lösen sich und treiben nach unten; Von der schwimmenden Insel ist keine Spur mehr übrig, außer einem im Wasser versunkenen Stein; - das ist unsere Persönlichkeit.
Wir fragen das Blatt: „Bist du in dir selbst vollständig?“ Und das Blatt antwortet: „Nein, mein Leben liegt in den Zweigen.“ Wir fragen den Zweig, und der Zweig antwortet: „Nein, mein Leben liegt in der Wurzel.“ Wir fragen die Wurzel und sie antwortet: „Nein, mein Leben ist im Stamm, in den Zweigen und in den Blättern. Halte die Zweige frei von Blättern, und ich werde sterben.“ So ist es mit dem großen Baum des Seins. Nichts ist völlig und nur individuell.
Sie haben erwartet, im Herbst traurig zu sein. Ein Teil von euch starb jedes Jahr, wenn die Blätter von den Bäumen fielen und ihre Zweige kahl vor dem Wind und dem kalten, winterlichen Licht waren. Aber Sie wussten, dass es immer eine Quelle geben würde, da Sie wussten, dass der Fluss wieder fließen würde, nachdem er zugefroren war. Als der kalte Regen anhielt und den Frühling zerstörte, war es, als ob ein junger Mensch ohne Grund starb.
Das Selbst ist die Wurzel, der Baum und die Zweige aller Übel unseres gefallenen Zustands.
Die Blätter waren von den Bäumen gefallen und lagen knisternd und knisternd unter seinen Füßen. Als er eines aufhob, staunte er nicht zum ersten Mal über die Vollkommenheit der Natur, wo Blätter am Ende ihres Lebens am schönsten waren.
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