Ein Zitat von Mark Pryor

Wenn Frieden einen Geruch hätte, wäre es der Geruch einer Bibliothek voller alter, ledergebundener Bücher. — © Mark Pryor
Wenn Frieden einen Geruch hätte, wäre es der Geruch einer Bibliothek voller alter, ledergebundener Bücher.
Sobald ich die Bibliothek betrat, schloss ich meine Augen und holte tief Luft. Ich roch das Leder aller alten Bücher, ein Geruch, der richtig intensiv wurde, wenn man eines davon in die Hand nahm und beim Umblättern die Nase ganz nah daran hielt. Dann war da noch der Geruch des Stoffes, der die brandneuen Bücher bedeckte, Bücher, die ein knackendes Geräusch machten, wenn man sie öffnete. Dann könnte ich das Papier riechen, diesen weichen, pudrigen, schläfrigen Geruch, der in kleinen Wölkchen von der Seite austritt, wenn man etwas liest oder ein paar Bilder anschaut, irgendwie hypnotisierender Geruch.
Die Bibliothek war ein kleiner alter, schäbiger Ort. Francie fand es wunderschön. Das Gefühl, das sie dabei hatte, war genauso gut wie das Gefühl, das sie gegenüber der Kirche hatte. Sie stieß die Tür auf und ging hinein. Ihr gefiel der kombinierte Geruch von abgenutzten Ledereinbänden, Bibliotheksvergangenheit und frisch eingefärbten Stempelkissen besser als der Geruch von brennendem Weihrauch beim Hochamt.
Wenn du den Duft unserer brennenden Kerzen riechst, woran denkst du dann, mein Kind? im Hof, und Sansa singt über irgendeine dumme Jahrmarktsdame. Ich rieche die Krypten, in denen die Steinkönige sitzen. Ich rieche heißes Brotbacken. Ich rieche das Götterholz. Ich rieche meinen Wolf. Ich rieche ihr Fell, fast als wäre sie still neben mir. „Ich rieche nichts“, sagte sie.
An den meisten Tagen hätte mich die Bibliothek aufgeheitert. Ich liebte die schweren Eichentische, die hohen Wände, die bis zur Decke mit Büchern gestapelt waren, den muffigen Geruch alter Seiten und die schweren Messingbeschläge, die durch Alter und Abnutzung dunkel geworden waren.
Meine Großmutter hatte einen Doktortitel in Bibliothekswissenschaft, also bin ich in einer Bibliothek aufgewachsen und ich würde diese Bücher und ihren Geruch und die Art und Weise, wie sie diese Reihen haben würden, schätzen, und das fand ich cool. Ich hatte immer das Gefühl, wenn ich die Gelegenheit hätte, würde ich ein Album machen, das sich wie eine Serie anfühlt.
Sie klappte das Buch zu und legte ihre Wange dagegen. Es roch immer noch nach einer Bibliothek, nach Staub, Leder, Buchleim und altem Papier, und ein Buch trug den Geruch von Hunderten.
Das waren keine billigen modernen Bücher; Es handelte sich um in Leder gebundene Bücher, und zwar nicht nur aus Leder, sondern aus Leder von klugen Kühen, die nach einem glücklichen Leben auf den allerbesten Weiden ihr Leben für die Literatur gegeben hatten.
Jake ging hinein und wusste, dass er zum ersten Mal seit drei Wochen eine Tür geöffnet hatte, ohne wahnsinnig zu hoffen, auf der anderen Seite eine andere Welt zu finden. Über uns klingelte eine Glocke. Der milde, würzige Geruch alter Bücher wehte ihm entgegen, und der Geruch fühlte sich irgendwie an, als würde man nach Hause kommen.
Der Weltraum hat seinen ganz eigenen, einzigartigen Geruch. Wenn also ein Fahrzeug andockt oder wenn Leute einen Weltraumspaziergang machen, ist der Geruch des Weltraums beim Öffnen der Luke deutlich zu spüren. Es ist ein bisschen wie ein Geruch von brennendem Metall, wenn Sie sich vorstellen können, wie das riechen würde.
Jetzt hat der Weltraum seinen eigenen, einzigartigen Geruch. Wenn also ein Fahrzeug andockt oder wenn Leute einen Weltraumspaziergang machen, ist der Geruch des Weltraums beim Öffnen der Luke deutlich zu spüren. Es ist ein bisschen wie ein Geruch von brennendem Metall, wenn Sie sich vorstellen können, wie das riechen würde.
Die Bibliothek riecht nach alten Büchern – tausend Ledertüren in andere Welten. Ich höre Stille, wie den Geist Gottes. Ich spüre eine Präsenz auf dem leeren Stuhl neben mir. Die Bibliothekarin beobachtet mich misstrauisch. Aber die Bibliothek ist ein heiliger Ort, und ich sitze mit dem Schutzpatron der Leser zusammen. Pulsierendes Göttinnenlicht bewegt sich für einen Moment durch mich wie ein Blick auf die Ewigkeit, die sofort vergessen wird. Sie ist weg. Ich rieche Schimmel, ich höre die Uhr ticken, ich sehe einen leeren Stuhl. Fragen Sie mich jetzt und ich sage, das ist einfach ein Ort, an dem man weder Musik machen noch essen kann. Sie ist gegangen. Die Bibliothek ist scheiße.
„Ich hoffe, dass ich nie wieder den Geruch von Äpfeln rieche!“, sagte Fíli. „Meine Wanne war voll davon. Unaufhörlich nach Äpfeln zu riechen, wenn man sich kaum bewegen kann, friert und vor Hunger krank ist, macht einen wahnsinnig. Ich könnte jetzt stundenlang alles auf der weiten Welt essen – aber keinen Apfel!
Als wir uns den Büchern widmeten, stand ich, wie unser Pfarrer es ausdrückte, endlich auf festem Boden. Ich habe mich mit Büchern vollgestopft. Ich habe sie nachts geschmuggelt. Ich rieb ihre Stacheln und schnupperte ihren muffigen Geruch in der Bibliothek ein.
Als Kind lebte ich mit meiner Großmutter in der Bibliothek. Ich liebe immer noch den Geruch von Büchern; Der Bibliotheksausweis ist immer noch mein Freund.
Bücher, Bücher, Bücher. Es lag nicht daran, dass ich so viel gelesen hätte. Ich habe dieselben immer wieder gelesen. Aber sie alle waren für mich notwendig. Ihre Anwesenheit, ihr Geruch, die Buchstaben ihrer Titel und die Beschaffenheit ihrer Ledereinbände.
Ich empfand die Bodleian Library als einen Liebhaber und ... saß stundenlang in Bodleys Armen, um blinzelnd und benommen vom Geruch und der Haptik all dieser Bücher wieder aufzutauchen.
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